Capítulo Um Sim, Governador!

O ruído caótico do lado de fora da janela do ônibus chegava aos ouvidos de Alan Wilson, mas ele já dominara a arte de ignorá-lo por completo, isolando-se do mundo exterior e de seu inglês impregnado de aroma de curry. Seu rosto jovem, liso como se passado a ferro, não desviava em nenhum momento o olhar do jornal entre as mãos. A manchete da capa, em letras garrafais, anunciava: “O Império Britânico tem plena confiança em reconquistar toda a Birmânia em poucos meses.”

“Ah!” Um suspiro quase imperceptível escapou-lhe dos lábios, tão baixo que nem mesmo o próprio Alan o ouviu. Ele dobrou o jornal e, com indiferença, voltou o olhar para fora da janela. As vozes carregadas de sotaque inglês, que gritavam mercadorias, já não lhe perturbavam o ouvido.

O ônibus já havia atravessado o Portão de Délhi, adentrando a região de Nova Délhi, que viria a ser a capital da Índia. Era o ano de 1945. A principal diferença entre Nova Délhi e Délhi residia no fato de Nova Délhi ter sido erguida pelos britânicos, que consideravam Calcutá demasiado remota para a sede do Raj, e por muito tempo fora habitada apenas por ingleses.

Aquele ano de 1945 apresentava a Alan Wilson seu maior dilema: após três séculos de domínio mundial, o Império Britânico encontrava-se à beira do declínio. Apesar de ainda controlar trinta milhões de quilômetros quadrados de colônias e manter cinco milhões de soldados combatendo em campos de batalha espalhados pelo mundo, o fim da guerra mundial marcaria o início de sua derrocada.

Comparado aos Estados Unidos e à União Soviética, cada um com exércitos superiores a dez milhões de homens — um dominando a terra, o outro os mares —, parecia não haver mais espaço para o outrora supremo Império Britânico no mundo do pós-guerra. Isso deixava Alan Wilson, um burocrata disposto a replicar as jornadas dos protagonistas clássicos, em desconfortável perplexidade.

Munido das lembranças de uma vida anterior, Alan sabia muito bem: a trombeta da dissolução do Império Britânico soaria precisamente ali, no solo sob seus pés — a mais preciosa e vasta das possessões britânicas, a Índia, com seus mais de quatro milhões de quilômetros quadrados.

E era algo impossível de deter. Alan Wilson não passava de um funcionário público sem grande influência; mesmo que fosse o Vice-Rei da Índia, não teria como ignorar o clamor pelo qual a independência já se tornara consenso. Restava-lhe apenas ponderar: seria melhor adiar ou antecipar o inevitável? E o que poderia ganhar com isso?

Ao descer do ônibus e passar pela inspeção dos guardas, Alan Wilson deteve-se diante da residência do Vice-Rei, cuja fachada lembrava a Casa Branca. Seus olhos percorreram a bandeira do Raj britânico que tremulava sobre a cúpula, consciente de que o futuro o aguardava adiante.

“Senhor, está tudo bem?” O guarda que acabara de revistá-lo olhou para Alan com um sorriso divertido. “Alguém tão jovem por aqui é uma raridade.”

“Vou tomar isso como um elogio. Obrigado.” Alan inclinou levemente a cabeça, sorrindo, enquanto disfarçava o embaraço que ainda sentia, e encaminhou-se para o edifício semelhante à Casa Branca.

No interior da residência vice-real, reinava o vaivém apressado de funcionários. Em uma sala inundada de luz, o atual Vice-Rei da Índia, Archibald Percival Wavell, aquecia as mãos diante da lareira. Sem virar-se, perguntou:

“Barren, os representantes da Liga Muçulmana e do Congresso já se foram?”

“Sim, senhor Vice-Rei, já partiram.” O homem chamado Barren, aparentando pouco mais de quarenta anos e com feições cuidadosamente tratadas, respondeu com seriedade: “A cada encontro, as divergências parecem crescer em vez de diminuir. Isso não diz respeito apenas a eles, mas também a nós.”

“Maldição, o primeiro-ministro certamente não desejará ouvir tal notícia.” O Vice-Rei Wavell murmurou um xingamento, mas mais parecia um suspiro resignado do que propriamente uma praga. Em contraste com as notícias públicas da entrada das tropas anglo-indianas em território birmanês para vingar as humilhações infligidas pelos japoneses, aquelas disputas internas recorrentes lhe causavam constante dor de cabeça, dissipando qualquer bom humor que pudesse ter.

“Eles, assim como seus líderes Jinnah e Nehru, nos atormentam deveras, senhor Vice-Rei!” Apesar do semblante sereno, Barren não podia deixar de admitir: mais preocupante do que o desfecho da guerra mundial, já quase favorável, era o destino da joia do Império. Permaneceria a Índia tão cintilante como até então?

Um silêncio constrangedor, quase sufocante, apoderou-se da sala, sendo quebrado apenas pelo crepitar do fogo na lareira.

Dentro do Partido Conservador, alguns imperialistas liberais já alegavam que a manutenção da Índia — e de todas as colônias — onerava mais do que rendia, sugerindo que o Império Britânico abandonasse suas possessões e pusesse fim ao fardo deficitário. Tal qual Adam Smith, autor de “A Riqueza das Nações” um século e meio antes, advogara pela independência das Treze Colônias americanas, julgando-as um poço sem fundo para as riquezas de Sua Majestade.

Contudo, esse não era o pensamento dominante entre os conservadores. O próprio Churchill, então primeiro-ministro, sempre proclamara a necessidade de defender a glória do Império. Mas, entre os principais nomes do Raj, todos sabiam que a situação era bem mais complexa.

“Informe Londres sobre o avanço das tropas anglo-indianas na Birmânia, Barren.” O Vice-Rei Wavell afastou as mãos do calor da lareira e suspirou. “Londres precisa de boas notícias; deixe as questões entre o Congresso e a Liga Muçulmana para depois.”

“Sim, senhor Vice-Rei!” respondeu Barren, com um sorriso protocolar, recuando alguns passos antes de sair da sala.

No palácio vice-real, todos viviam sob o ritmo frenético típico do tempo de guerra, atarefados com o fluxo incessante de informações da Índia e de todo o sudeste asiático.

Ao deixar o gabinete do Vice-Rei, Barren aguardava seu próximo visitante, ostentando um semblante afável. Enquanto isso, entretinha-se consigo mesmo numa partida de xadrez.

Não tardou para que o assistente abrisse a porta e Alan Wilson adentrasse o recinto. Sem levantar os olhos, Barren realizou seu último lance e só então ergueu o rosto para encarar o jovem à sua frente.

Levantou-se, indicando com um gesto onde Alan deveria sentar-se, e, voltando ao próprio lugar, apanhou uma pilha de dossiês, examinando-os cuidadosamente, lançando de tempos em tempos olhares de soslaio para o visitante, como se confirmasse sua identidade.

“És filho de Grote Wilson. Lamento profundamente a morte de teu pai. Tínhamos uma boa relação”, disse Barren, consultando os documentos. “Nascido em Londres, em 1924, veio para Hong Kong acompanhando o pai, e, antes do ataque a Pearl Harbor, forneceu informações valiosas para os Aliados. Após a queda da colônia, foi para Calcutá. Antes da guerra, já havia sido aprovado no Instituto de Estudos Orientais de Oxford.”

Nesse ponto, Barren fechou o dossiê e prosseguiu: “Teu pai poderia ter alcançado cargos ainda mais elevados, não fosse a malária, tão comum nestas paragens. Alan, és ainda mais jovem do que imaginei.”

“Talvez isso não seja propriamente uma vantagem”, respondeu Alan em voz baixa. “Optei pelos estudos orientais devido à trajetória de meu pai.” Não pôde evitar um suspiro interior: aproveitando-se das peculiaridades das colônias, convencera o pai a aumentar em três anos sua idade oficial, pois o currículo escolar nunca lhe representara dificuldade. Assim, sua trajetória tornava-se mais plausível.

Quanto à informação sobre Pearl Harbor, sua intenção original era pavimentar o caminho para uma brilhante carreira de herdeiro de família abastada, enquanto o pai, funcionário público, prosperaria. O destino, porém, não lhe concedeu tal facilidade, e agora cabia-lhe o peso de empreender por si mesmo.

“Muito bem, mas não sejas demasiado modesto. Teu desempenho acadêmico é brilhante. Não fosse a guerra, terias sido o mais jovem graduado de Oxford em anos.” Barren assentiu, satisfeito, e mudou de assunto: “Embora não tenhas concluído os estudos, já acumulaste noções fundamentais de orientalismo. Qual tua opinião sobre a Índia?”

Ambos sabiam perfeitamente o propósito da pergunta, e era um jogo de intenções não declaradas.

“Hmm...” Alan meditou por um instante e logo respondeu: “Sem dúvida, durante a era agrícola, os países do Oriente, graças à sua escala e fatores geográficos, acumularam riquezas imensamente superiores às da Europa. O sul da Ásia é o mais notável exemplo — no passado e no presente, a Índia sempre foi o alicerce da prosperidade britânica, a jóia mais refulgente da coroa.”

Barren assentiu, satisfeito, e ouviu Alan prosseguir: “Foi graças à vasta riqueza das colônias que o Império Britânico pôde enfrentar sucessivos desafiantes, fosse Napoleão, fosse Guilherme II. A Índia é uma terra de tesouros. Com o início dos estudos orientais sistemáticos em Oxford, formaram-se talentos com uma visão ampla, muito além da mentalidade estreita de outros países europeus, capazes de compreender a essência do mundo.”

No final, Alan não se esqueceu de louvar Oxford, sabendo que Barren também era egresso daquela universidade — uma estratégia para aproximar-se ainda mais.

Era evidente que Barren estava bastante satisfeito com o jovem recém-chegado. Considerando sua amizade com o pai de Alan, sentia-se inclinado a protegê-lo — e, ali, sua influência não era menor que a dos mais ilustres nomes.

Como chefe dos funcionários públicos, Barren logo começou a indagar sobre a visão de Alan a respeito do Raj britânico, as agitações do Congresso, da Liga Muçulmana e sobre Gandhi, Nehru e Jinnah, figuras centrais da política local.

A tudo, Alan respondeu com ponderação, traçando até algumas projeções para o futuro.