Capítulo Dois O Tempo Não Espera Por Ninguém

Quando os portões do Inferno se abriram, a humanidade revelou, em raro momento, a sua capacidade de “união”; não havia mais distinção entre nações, todo o mundo passou a se chamar simplesmente de Império.

E Londres... Londres era uma das poucas cidades que ainda conservavam seu nome original.

Naturalmente, preservava também aquela coloração cinzenta, enevoada, que jamais se dissipava, nem mesmo ao meio-dia...

Aqui, a ideia de “sol resplandecente” era quase lenda.

Toda a cidade fora escavada nas profundezas para erguer aqueles imensos dutos de vapor e fornalhas; um grupo de lunáticos venerados da Academia de Engenharia perfurara o Tâmisa, canalizando o rio até as entranhas da terra, onde, dia e noite, a água era fervida e queimada incessantemente. Diariamente, dezenas de milhares de toneladas de vapor eram lançadas aos céus, convertendo-se em chuvas ácidas que retornavam à terra.

Segundo as palavras daqueles velhos senhores, autodenominados “cientistas”, tratava-se de um ciclo sustentável; assim, jamais haveria o temor de um dia faltar vapor.

Naturalmente, omitiram qualquer menção às árvores cada vez mais raras.

Porém, aos cidadãos pouco importava. Para eles, bastava saber que aquela era Londres, lar da maior e mais avançada fornalha a vapor do mundo; uma cidade enredada por tubulações mecânicas, onde o vapor era sinônimo de progresso—e isso, indubitavelmente, era motivo de orgulho.

Se ao menos o ar pudesse ser um pouco mais puro, seria perfeito.

E foi por entre essa metrópole mecânica que Sherlock se movia. Viajando numa carruagem barata, daquelas que se acenam ao menor sinal, um xelim por quilômetro, ele mantinha aos pés uma mala gigantesca, quase do tamanho de uma pessoa, tornando o já exíguo espaço ainda mais claustrofóbico. Do lado de fora, a algazarra das ruas misturava-se ao ribombar das fábricas e ao longínquo repicar dos sinos das igrejas.

Por vezes, Sherlock realmente não compreendia os pensamentos dos homens.

Por exemplo: mesmo quando as máquinas tornavam-se cada vez mais pesadas e ineficientes, as pessoas persistiam numa fé cega, acreditando que “fervendo água” salvariam o mundo.

Ou: ainda que soubessem que aquela rua jamais estaria desimpedida, todos pressionavam o cocheiro para acelerar!

Ou, ainda: o velho Jack, apesar de saber que um assassino jamais teria um fim digno, quando Sherlock foi prendê-lo, lançou-se sobre ele com a faca, urrando como um possesso.

Sherlock, paupérrimo, só queria capturar alguns homicidas e ganhar uns trocados—que culpa tinha ele?

Mas Jack não colaborou nem um pouco, tratando-o com selvageria. Sherlock, apavorado, reagiu instintivamente: tomou-lhe a lâmina e, de uma só vez, enterrou-a com cabo e tudo no rim do adversário.

Bem... por sorte, os humanos têm dois rins; perder um não é sentença de morte...

Ao menos, não imediatamente.

Para poupar tempo e evitar que o criminoso morresse de hemorragia ou de dor antes de chegar à delegacia, Sherlock chamou uma carruagem—sempre atencioso, mesmo com assassinos.

...

Duas e meia da tarde. A carruagem deteve-se diante da entrada principal da Scotland Yard.

“Scotland Yard” nada mais era do que o nome pelo qual se conhecia a Polícia Metropolitana de Londres. Quanto à origem do termo, Sherlock ignorava e pouco lhe importava; simplesmente desceu, arrastando a volumosa mala.

Ao pagar, o olhar do cocheiro, como não podia deixar de ser, recaiu uma vez mais sobre o enorme volume.

Era grande demais, de fato; ninguém saberia dizer o que ali se guardava—repleto, quase a romper as alças de madeira. No entanto, o passageiro carregava-o com tal naturalidade que não demonstrava o menor esforço.

“Senhor... senhor?!”

“Oh!” O cocheiro despertou de seus devaneios. “Desculpe, são vinte e cinco xelins.”

Mesmo as passagens mais baratas, acumuladas ao longo do trajeto, tornavam-se uma despesa considerável. Sherlock, pesaroso, entregou-lhe algumas moedas.

“Que a Luz Sagrada o abençoe”, murmurou o cocheiro, por hábito.

“A Luz Sagrada não tem tempo a perder comigo”, respondeu Sherlock, desanimado, ignorando o olhar surpreso do cocheiro e dirigindo-se à delegacia. Sua silhueta alta e magra, acompanhada da volumosa mala, compunha uma cena insólita. O cocheiro, atônito, chegou a duvidar dos próprios olhos—pareceu-lhe ver algo se contorcendo, penosamente, dentro do baú.

...

No interior da delegacia, o tumulto era ainda mais intenso que nas ruas. Desde o segundo incidente de invasão demoníaca, a segurança em Londres jamais se restabelecera: assassinatos, furtos, assaltos, pipocavam por toda parte. Talvez os cidadãos pensassem que, mesmo levando uma vida pacata, poderiam ser mortos por um pequeno demônio saído de uma fenda do vazio a qualquer instante—então, melhor seria vingar-se logo, ajustar contas, saldar dívidas de ódio.

“Desgraçado, saia da frente!”

Do meio da multidão veio um palavrão, seguido de um bêbado cambaleante, algemado, evidentemente em apuros com a lei.

Certamente, o sujeito havia bebido em excesso; do contrário, não ousaria tentar escapar da polícia confiando apenas em sua gordura. De fato, no instante seguinte, um policial o derrubou, cravando o cassetete em sua axila; ao som de uma descarga elétrica, o prisioneiro estremeceu, enchendo o ar com um penetrante odor de urina.

Cenas assim eram rotineiras em Scotland Yard. Os policiais ao redor mal desviaram o olhar; aproveitaram para cutucar outros detentos com seus bastões, advertindo-os a comportar-se, ou teriam o mesmo destino.

“Maldita sorte a minha”, resmungou o agente, sacudindo o uniforme salpicado de urina. Notando que ao seu lado estava um homem de aparência distinta, desculpou-se instintivamente:

“Perdão, senhor, ultimamente os prisioneiros andam indomáveis...”

Mas interrompeu-se abruptamente.

Vira o enorme baú nas mãos do outro—reconhecia aquela mala, isso era certo, pois uma súbita centelha de terror cruzou-lhe o olhar. Contudo, ainda alimentando uma esperança, ergueu o rosto...

E quando seus olhos encontraram o rosto do visitante, com aqueles olhos eternamente sonolentos, toda a ferocidade que exibira momentos antes converteu-se, de súbito, em um ar dócil.

“Se... senhor Sherlock...”

A voz não era mais que um murmúrio, um sussurro na garganta.

Contudo, bastou que aquele nome fosse pronunciado para que o rumor ao redor se dissipasse, como se o ar se rarefizesse. Inúmeros olhares voltaram-se imediatamente para ele, entremeados de suspiros abafados.

Sherlock ignorou o espanto geral—afinal, há muito estava acostumado—e, com ar entediado, dirigiu-se ao policial dócil, estendendo-lhe o pesado baú:

“Aqui está, um assassino, capturado em flagrante no local do crime. Creio que se chama Jack... ou talvez Mike. Basta checar os registros.”

Falou com naturalidade; ao perceber que o outro hesitava em pegar a mala, simplesmente abriu mão.

Com um baque surdo, a mala caiu pesadamente ao chão, como um enorme pedaço de carne encharcada. Sangue começou a escorrer pelas costuras de couro, fazendo todos ao redor recuarem alguns passos, instintivamente.

“O inspetor Lestrade está em seu gabinete?”, perguntou Sherlock.

O policial, sem ousar hesitar, assentiu prontamente.

“Obrigado.”

Ora, tendo capturado um criminoso, era natural negociar a recompensa com o chefe. Em circunstâncias normais, qualquer outro bastaria registrar o caso com um policial subalterno—mas Sherlock era uma exceção.

Ele se dirigiu para fora da multidão, que, por sua vez, abriu-lhe passagem espontaneamente. Súbito, um policial pareceu recordar-se de algo e chamou, apreensivo:

“Senhor Sherlock, por favor... aguarde um momento.”

“Hm?” Sherlock voltou-se.

O homem, esforçando-se para não desviar o olhar, endireitou-se:

“O inspetor está atendendo uma visita importante. Seria melhor não perturbá-lo por ora.”

“Uma visita importante?” Sherlock refletiu, “Muito bem, esperarei na sala de recepção.”

Cruzou a multidão silente, atravessou um corredor deserto, entrou no elevador...

Apesar do nome conter o termo “elétrico”, seu funcionamento ainda dependia do vapor—não havia como evitar; por mais moderno que fosse, a eletricidade tinha aplicação restrita, relegada ao papel de adorno da época, tal como veteranos conservadores que tentavam deter demônios com fuzis e canhões.

“Clic.”

O isqueiro estalou suavemente, a tênue chama trêmula aproximando-se do cigarro, tímida, como se temesse ser apagada.

Foi então...

“Espere!”

Uma voz feminina soou pelo corredor; uma mulher se aproximou a passos rápidos do elevador. Tinha cerca de vinte e cinco anos, trajava uma indumentária de freira singular—sem a longa saia e o véu tradicionais, mas sim um modelo ajustado, próprio para movimentos ágeis.

Sherlock exalou longamente a fumaça, permitindo que seu rosto se perdesse no nevoeiro.

Não pressionou o botão do elevador... deixou que a porta se fechasse lentamente.

“O tempo não espera, minha bela senhora...”