Capítulo do Rei dos Remédios 24 – Doença do Coração (Parte 2)

O tio fez uma pausa, apenas fitando o rosto de Wang Jin, examinando-o por um bom tempo. Wang Jin acabou ficando um pouco sem jeito: você esteve tanto tempo fora, nunca leu nenhum romance? Histórias de fantasmas, coisas estranhas, você já deve ter ouvido falar, não? No canteiro de obras, junto com todos aqueles colegas de diferentes partes do país. “Zongzi” é algo que só existe em tumbas.

As palavras do tio soaram casuais, mas, para Wang Jin, causaram um arrepio. Wang Jin entendeu imediatamente: ah, você está falando de zumbis, “zongzi”? Não sabia por que ele estava perguntando aquilo. Pensei que fosse outra coisa, já ouvi falar, mas isso é tudo mentira, não existe nada disso. Contudo, ao ver o rosto um tanto rígido do tio e seu leve nervosismo, percebeu que ele não estava brincando, então perguntou: tio, por que está me perguntando isso?

— Só quero saber se nas coisas que seu avô lhe deixou, há qualquer menção desse tipo de assunto. Quando seu avô faleceu, ele me incumbiu de muitas coisas. Algumas eu não aceitei, sua mãe deve ter te contado algo, certo? — disse o tio, olhando fixamente para Wang Jin. Vendo-o assentir, continuou: — Há ainda muitas coisas que prometi cumprir, segredos profundos da nossa família, que seu avô me confiou e que pretendo levar para o túmulo. Hoje em dia, já não são mais necessários, são coisas que precisam ser deixadas para trás.

Wang Jin pensou nas folhas deixadas pelo avô; quanto a zumbis e “zongzi”, ali nem uma palavra — disso, ele podia garantir. Mas, já que o tio perguntava, devia haver algum motivo, e era evidente que não queria que Wang Jin fizesse mais perguntas. Se perguntasse demais, talvez acabasse se envolvendo, certo? Então perguntou ao tio: — O que você quer saber, afinal? Posso te contar tudo, menos o conteúdo do papel que o avô deixou.

— Não quero saber de nada em especial, não estou inventando problemas. Minha única preocupação é você, sua segurança. Lembra do que seu avô lhe contava quando era criança? Acho que você nem deve se lembrar mais. Antes de morrer, seu avô me disse que queria transmitir a verdadeira arte da família Wang para você, mas se enganou em uma coisa: o tempo que ainda lhe restava. Pensou que teria mais alguns anos de vida e, com dó de você ainda pequeno, adiou tudo. Resumindo, as tarefas perigosas, seu avô me encarregou de carregar por toda a vida. O resto, aquilo que pode engrandecer a família, ele esperava que você assumisse. Você já leu o que ele lhe deixou, esse processo se chama “aceitar o legado”. O resto, falaremos no momento certo, preocupar-se antes da hora não adianta nada. Agora, quero que me conte, em detalhes, tudo o que viveu nesses anos fora, quem conheceu, especialmente as pessoas com quem andou ultimamente. Não vá ser que alguém armou alguma coisa e você nem percebeu.

Wang Jin quase achou graça, pensando: “Quem eu sou, afinal?” Trabalhando na cidade, já vi como tratam a gente que vem de fora. Quem ligaria para mim? Quem perderia tempo tramando algo para mim? Mas, já que o tio perguntou, Wang Jin rememorou sua experiência de cinco anos trabalhando fora — uma trajetória cheia de amarguras. Como além da mãe, só tinha o tio como parente, não pensou duas vezes: enquanto recordava, foi contando toda sua história. Não ficou escolhendo o que podia ou não dizer, pois não via o tio como estranho. Ainda assim, guardou para si o episódio de capturar cobras — esse não era só seu segredo, então, desculpe, tio, não contei.

O tio apenas escutava em silêncio, sem interromper ou comentar, deixando Wang Jin falar o que viesse à mente. Às vezes, Wang Jin até duvidava se ele o ouvia de fato, ou se estava ali pensando em outra coisa. De vez em quando perguntava: — Tio, está ouvindo? — Ele assentia: — Sim, continue.

Ao narrar, Wang Jin percebeu que, de fato, passara por muita coisa nesses cinco anos. Já não era mais um garoto ingênuo. Só que o único ouvinte era esse tio calado, o que tornava tudo mais entediante. Ainda assim, falou por quase uma hora, até concluir: — Depois, no Ano Novo, voltei para a aldeia. O resto você já sabe: caçar galinhas do mato, pegar cobras, ah, e o porco branco. Só, não tem mais nada.

O tio ouviu tudo, sem perder uma palavra, e então começou a fazer perguntas: — Tem certeza de que encontrou o porco branco sozinho? Quero dizer, não existe a possibilidade de que alguém estivesse fazendo alguma coisa e que, por causa da sua presença, teve de mudar os planos? Ou, talvez, alguém esteja te observando de longe há tempos, e o porco branco apareceu de propósito, para que você o encontrasse? E tem certeza de que ao seu redor não há ninguém envolvido com o “roubo de tumbas”?

Wang Jin sabia bem o que era “roubo de tumbas”, não precisava confirmar com o tio; já que ambos conheciam o termo “zongzi”, sabiam do que estavam falando.

Wang Jin pensou na noite em que pegou a cobra e disse com convicção ao tio: — Com certeza não havia mais ninguém, muito menos alguém que tivesse colocado o porco branco lá para eu encontrar. Subi a montanha desde pequeno, fico lá há tempos, e naquela noite ainda estava com o Xiaobai. Não é querendo me gabar, mas se alguém estivesse a um ou dois quilômetros dali, eu perceberia — mais ainda se fosse um estranho. E, aliás, esse negócio de “roubo de tumbas” é o que o senhor quer saber de verdade, não é? Os antepassados da nossa família já fizeram isso?

O tio claramente não queria responder, mas como Wang Jin foi sincero, também não podia deixar de dar uma resposta. Resmungou com desdém: — “Roubo de tumbas” é coisa da qual nossa família Wang nunca precisou. Há muitas maneiras honradas de ganhar dinheiro, você ainda vai descobrir. Só me preocupo que você se envolva com gente desse ramo, porque as habilidades da nossa família seriam de grande utilidade para eles. Sempre que alguém da família Wang começa a prosperar, vira alvo desses tipos. Qualquer ligação com eles, por menor que pareça, pode arruinar sua vida, até trazer morte.

— Que perigo posso correr? Nem penso em ganhar dinheiro com mortos, nem tenho esse talento. — Mas, embora dissesse isso, Wang Jin, jovem como era, ficou curioso. Já que estava doente, pensou: vai ver o tio entende muito desse assunto? Verdade ou não, pelo menos serve de história! E pediu: — Tio, já roubou tumbas? Que tipo de profissão é essa?

— Profissão? Nem chega a tanto, não dê ouvidos a quem não entende. Mas, se quiser considerar como um ofício, que seja. Não é coisa boa, é entediante e exaustivo, não é tão fácil quanto seu trabalho atual, nem tão mirabolante quanto dizem. Você não precisa pensar nisso. Há muitas formas de enriquecer, mas esse caminho só traz desgraça. — O tio foi categórico, sem afirmar nem negar que já tivesse praticado tal coisa.

— Então, existem mesmo zumbis, “zongzi” e afins? — Wang Jin insistiu. O tio tirou o cachimbo, acendeu-o sem se importar com a doença de Wang Jin ou com o tamanho do quarto. E, apesar de fumar, manteve a porta fechada. Wang Jin entendeu que ele não queria que a mãe ouvisse. Só escutou o tio dizer: — Zumbis, “zongzi”, existem, sim. Mas encontrá-los ou não depende de quem, de que circunstâncias.

— “Zongzi” não foi um termo criado pela nossa família. Os mais velhos, andando por aí, em vários ofícios, acabaram convencionando esse nome, especialmente para essas coisas impuras. Claro, entre os que roubam tumbas, foi onde esse termo pegou. Ninguém admite que faz coisa errada, por isso o “roubo” do termo não era de “roubar”, mas de “revirar” — são coisas que nunca se registraram por escrito, só se passaram de boca em boca. “Revirar”, no sentido de desabar, remexer. Roubar, aí já é diferente.

— Nesse ramo, há pessoas realmente habilidosas. Por necessidade ou circunstância, muitos antigos entraram nessa vida, inventando métodos estranhos que ninguém entende. Daí surgiram termos como “zongzi”. No fim, “zongzi” são de dois tipos: recém-mortos, que na verdade não são chamados assim, mas de “cadáver reanimado”. O outro tipo é mais difícil de explicar, coisa que nem a ciência consegue. Esses podem ter cem, mil anos, e só se formam em ambientes muito estáveis. Mesmo assim, são frágeis, nem sempre perigosos. Se o ambiente muda, em doze horas já se transformam. Os vivos dependem de sangue e energia; zumbis e “zongzi” vivem do “qi do cadáver”. Perguntei ao seu avô sobre isso: ele dizia que não era “qi do cadáver”, mas “energia yin”. Mas, por mais que explicasse, nunca entendi direito. Só anos atrás, vi na TV, num programa sobre antimatéria — dizia que há muito disso no universo. Achei que talvez tivesse relação, mas seu avô já não estava mais lá para perguntar.

O tom despretensioso do tio só aumentou o interesse de Wang Jin: então, meu avô entendia mesmo dessas coisas? Não era de se estranhar: aquele médico itinerante era uma figura e tanto. Mas será que tudo não passava de uma história? Perguntou, desconfiado: — Está me contando isso só para me distrair, por causa da minha doença?

Ao ouvir isso, o tio ficou momentaneamente atordoado, quase boquiaberto, olhando para Wang Jin com certa perplexidade, mas logo voltou ao seu costumeiro alheamento. Wang Jin nem imaginava que, com esse comentário inocente, o tio acabara de confirmar que ele não tinha ligação alguma com aquele mundo oculto. Talvez por isso o tio relaxou um pouco e, ao se levantar para sair, comentou distraidamente: — Zumbis, “zongzi”, não assustam. São coisas visíveis. Agora, e se toda aquela antimatéria se juntasse, hein? Zumbi invisível, que nome teria? Além disso, médico serve para quê? Salvar vidas, certo? Mas se não entender dos mortos, até onde pode chegar um livro de medicina?

Ao ouvir isso, Wang Jin sentiu um calafrio, os pelos se eriçaram: zumbi invisível, que nome teria? Será que, para dominar os ofícios da família Wang, é preciso primeiro entender dos mortos? O que isso queria dizer? Mas, nesse momento, o tio já abria a porta para sair. Ao ouvir a pergunta de Wang Jin, virou-se, sorriu e disse: — Bobo, claro que estou brincando com você. Não leve a sério, nada disso existe. É só nosso jeito de tratar doenças, você suando assim vai melhorar logo. Vou indo, fique tranquilo, sua mãe ainda vai depender de você.

Wang Jin ouviu aquilo com uma enorme decepção. Viu o tio sair direto do pátio dos Wang e bater a porta com força, indo para casa. Só então percebeu que não tinha mais forças, havia falado tanto que estava exausto.

À noite, a febre voltou, mas ele ainda estava consciente. A mãe, desesperada, foi buscar o tio em casa no meio da madrugada. O tio examinou Wang Jin e disse que não era nada grave, depois foi conversar com Wang Shi na sala principal.

Wang Shi perguntou afinal o que era, que doença era aquela. O tio pensou um pouco e respondeu: — Isso parece ser uma intoxicação que afetou o coração. Os bichos lá no quintal têm um veneno forte, Wang Jin não sabia e acabou envenenado.

Ao ouvir isso, Wang Shi quis apressar uma ida ao hospital da cidade. O tio balançou a cabeça: — A senhora não entende, isso é uma doença do coração, não se cura com soro nem antibiótico. Se insistir, até pessoa saudável adoece.

Wang Shi ficou aflita, quase chorando, e insistiu que o tio curasse o filho logo. O tio perguntou: — Você confia mesmo em mim para tratá-lo?

Wang Shi não tinha alternativa: — E o que mais eu poderia fazer? Desde que voltou, o menino parece alegre, mas deve carregar muitos problemas por dentro. Espero que você encontre um jeito de curá-lo logo, e que ele possa casar cedo. Se não der, vendo a terra. Pensando melhor, a terra é do Estado, mas o que mais a família Wang tem que valha algo?

O tio fumou um cachimbo, já com um plano, e disse: — Quando seu irmão era vivo, vocês sempre decidiam tudo juntos. Agora, na família Wang, só resta esse rapaz em quem confiar. Com seu irmão morto, há coisas que não é questão de querer, mas de ter que decidir. Se confiar mesmo em mim, tem que ser do meu jeito. Você não pode interferir. Se não aguentar até o final, mesmo que Wang Jin sobreviva, vai ser só um corpo vazio, um morto-vivo.

Wang Shi ficou tão assustada que mal conseguia falar: — Que veneno é esse, capaz de transformar meu filho num “zumbi vivo”? O tio explicou: — Não é como você imagina, não é veneno assim. Como vou te explicar? Hoje em dia chamam de doença mental.

Wang Shi então entendeu: — “Doença dos nervos”? Isso é maluquice, e maluco tem cura? — E começou a chorar de novo.

O tio percebeu que não conseguiria explicar: bateu o cachimbo na sola do sapato e disse: — É doença da mente, não dos nervos. Quando a pessoa tem um nó na cabeça, basta desatar que ela melhora.

Wang Shi ainda não compreendia, mas o tio se levantou e disse: — Se você confia em mim, deixa o resto comigo. Você está casada com um Wang há muitos anos, sabe mais do que os de fora, mas ainda há coisas que nem imagina. O futuro da família Wang está todo nas mãos desse rapaz. Se eu não curar o Wang Jin, nem eu poderei encarar meu próprio pai.