Capítulo 26: Uma Vida de Esforço Difícil de Igualar

Essa é a minha diferença, e é também o motivo pelo qual sempre me sinto inferior diante dele.

Às vezes, a razão da nossa insegurança não é falta de esforço ou de talento, mas sim o fato de que, por mais que lutemos por dez vidas, jamais conseguiremos nos igualar à pessoa com quem nos comparamos.

Depois, compreendi que minha insegurança daquela época vinha, sobretudo, dele, de Song Junxi. Naquela idade, ao perder o sono durante a noite, eu me perguntava como poderia existir alguém com tanta sorte como ele.

Song Junxi, naturalmente, escolheu a área de ciências exatas. Suas notas em física e química eram as melhores de toda a região. Até nosso professor de física dizia que o temperamento de Song Junxi era perfeito para a pesquisa: calmo, introspectivo, capaz de suportar a solidão do trabalho científico. Porém, o professor também sabia das origens familiares dele e lamentava que, no fim das contas, ele acabaria herdando os negócios da família.

Minhas notas em física não eram ruins, mas ainda havia um certo abismo até alcançar a excelência dele. Por mais que eu estudasse arduamente, sentia que aquilo que conquistava com tanto esforço, para ele era simples, como se não exigisse nenhum sacrifício.

Song Junxi sempre estava envolvido em muitos assuntos: da turma, da escola, até mesmo participou recentemente de uma olimpíada nacional de física. Eu também participei das seletivas, mas na segunda fase só consegui um terceiro lugar, enquanto Song Junxi foi premiado com o primeiro lugar nacional. Alunos tão brilhantes quanto ele, a escola valorizava muito, claro!

Naquela noite, durante o estudo noturno, só estávamos eu e Song Junxi na sala de aula. Eu lia meu livro, tomada por uma sensação estranha, difícil de descrever, sempre com o coração disparado. Por vezes, me pegava pensando, cheia de ilusões, se Song Junxi gostava de mim. Mas, ao lembrar de quem eu era—a menina simples do interior—logo sacudia a cabeça, rejeitando essa ideia.

Ele era o representante da turma. Apesar de parecer frio, sempre foi muito responsável com a classe e tratava bem todos os colegas. Talvez, antes, ele não fosse tão gentil comigo porque não nos conhecíamos direito, mas agora me tratava igual aos outros.

Com esses pensamentos, finalmente me senti mais tranquila; do contrário, parecia que algo me inquietava por dentro, como quando, na infância, eu comia pêssegos sem lavar e ficava agitada.

À noite, sozinha no dormitório, não sei por quê, mas a imagem de Song Junxi não saía da minha cabeça. Virei-me de um lado para o outro e percebi que toda vez que perdia o sono, era por causa dele.

Aos quinze anos, embora eu tivesse amadurecido cedo, no que dizia respeito a sentimentos, era extremamente ingênua. Somando-se a isso minha insegurança, nunca me permitia pensar nessas coisas.

As luzes do dormitório já estavam apagadas e a tênue luz da lua entrava pela janela. Deitada na cama, comecei a contar carneirinhos, de um até cem… mil… mas o sono não vinha.

Foi então que o telefone do dormitório tocou. Senti medo. Zhang Yanan, minha colega de quarto, adorava contar histórias de terror para nos assustar. Ela dizia ter visto um filme japonês chamado “Sadako” ou algo assim, e que quem atendia o telefone morria. Eu, que já era medrosa, fiquei ainda mais apavorada. Sentei-me na cama, abraçada ao cobertor. Embora não enxergasse muito bem, conseguia localizar o telefone pelo som.

O telefone tocou uma vez e parou. Quando pensei em respirar aliviada, ele tocou novamente.

Na terceira chamada, reuni coragem para sair da cama e atender, pois me ocorreu que talvez fosse minha mãe ligando.

Atendi, mantendo o aparelho afastado do ouvido, sem ousar dizer palavra alguma, até ouvir do outro lado uma voz conhecida:

— Liu Xia!