Capítulo 84: Planejando as Redes de Cinemas Nacionais (2, atualização extra por cem votos mensais)

Ao meio-dia, após o término do trabalho, Rafinha sentou-se em frente a Wang Quan e lhe entregou um convite. Wang Quan deu uma olhada rápida; estava escrito em chinês tradicional.

— O que é isso? — perguntou ele.

Rafinha sorriu: — Foste convidado para ser apresentador numa cerimônia!

Wang Quan pegou o envelope, abriu e leu: — Prêmio Dourado do Cinema de Xiangjiang.

— Exatamente. Este é um convite enviado pelo presidente do Prêmio Dourado do Cinema de Xiangjiang, Wen Juan. Ele espera que você possa comparecer como apresentador, e tem cachê!

— Esse tipo de trabalho nunca paga muito. E veja a data: oito de abril. Nessa época, estarei filmando.

— Mas não é fim de semana?

— Fim de semana também preciso acompanhar minha namorada. E viajar uma distância dessas cansa demais.

Rafinha recolheu o convite, esboçando um sorriso embaraçado: — Achei que, sendo o Prêmio Dourado do teu país, você ficaria feliz.

— Acho que você está comparando o Prêmio Dourado ao Oscar.

— Não é isso? O convite cita convidados como Cheng Long, Xu Ke, Zhou Jielun... Não são eles grandes estrelas da China?

Wang Quan explicou: — O Prêmio Dourado do Cinema de Xiangjiang é apenas um prêmio interno, restrito ao cinema local ou co-produções com capital de Xiangjiang. Está longe de representar o cinema chinês como um todo.

— Então, que prêmio representa o cinema chinês? — Rafinha perguntou curioso.

Wang Quan balançou a cabeça: — Nenhum. A China ainda não tem um prêmio com a força nacional de um Oscar.

Ele então explicou para Rafinha os chamados "Três Grandes" prêmios: um dedicado ao cinema continental, outro de Xiangjiang, e um terceiro mais focado em arte, o único que não restringe inscrições por região — desde que seja um filme em chinês, até produções de Singapura podem ser indicadas.

Quanto ao Huabiao e o Cem Flores, então, nem se fala; são ainda menos competitivos.

Vendo isso, o Prêmio Cavalo de Ouro teria o maior potencial para ser o "Oscar Chinês", mas Wang Quan percebeu, em suas pesquisas, que desde certo ano, esse prêmio deixou de receber filmes e profissionais do continente, praticamente decretando sua morte.

Como Rafinha ficou desanimado por não conseguir sua comissão, Wang Quan tentou animá-lo: — Assim que eu terminar este filme, terei um intervalo. Pode me arranjar alguns comerciais e clipes musicais.

— Sério? Achei que diretores de cinema como você desprezassem esse tipo de trabalho.

— Dinheiro é dinheiro, não tem problema. — Wang Quan mudou de assunto: — A propósito, ontem fui com Ma Ling visitar Julie, mas vocês não estavam em casa. Vocês são mesmo despreocupados, hein?

— Não é justo, estávamos procurando uma família adotiva para o filho da Julie.

— E encontraram uma confiável?

— Sim, um casal com ótimas condições. Mas são apenas namorados, ainda não se casaram.

— Adotar antes de casar? E se terminarem? E se depois tiverem filhos próprios? — questionou Wang Quan.

Afinal, já houve casos assim — uma certa atriz sino-americana fez exatamente isso: achando que não podia ter filhos, adotou uma criança, mas depois engravidou e devolveu o adotado.

— É justamente isso que nos preocupa — admitiu Rafinha. — Mas as condições deles são excelentes, e ambos trabalham em Hollywood. Se quisermos ver a criança, nem precisamos pedir permissão — basta acompanhar as notícias de entretenimento.

Ah, se a criança pode ser vista diretamente nas notícias, é porque realmente não são pessoas comuns.

Wang Quan não quis se aprofundar, afinal, era assunto deles. Apenas lembrou Rafinha do serviço particular que lhe havia confiado.

Acumular direitos autorais precisa começar agora. Se não dá para comprar grandes, ao menos os pequenos. Combinando com roteiros originais, já é suficiente para a produção da Longo Dragão levantar voo.

Assim que Rafinha saiu, Wang Quan ligou para outro número: — Alô, Tio Tao.

— Ora, Wangzinho! O que te fez lembrar de mim? — perguntou Tao Weilong, do outro lado.

— Eu queria tirar uma dúvida. Tem visto algum rosto novo vindo do continente lá pelo Bairro Chinês?

— Aqui tem turistas todos os dias, rostos novos não faltam. Tem alguma característica especial?

— Corrente de ouro grossa, relógio pequeno, cabeça grande, pescoço grosso, cabelo todo penteado pra trás, brilhando como se um cachorro tivesse lambido. Mas a pele é bem branca, até charmoso — Wang Quan descreveu, recordando a imponente figura do pai. — Ah, e fala com sotaque de Pequim, mas arranha um pouco de cantonês.

Tao Weilong, equilibrando o telefone entre o ombro e a orelha, parou surpreso e olhou para baixo.

O homem de meia-idade debaixo de suas mãos soltou um gemido de alívio: — Mestre Tao, pode apertar mais, eu gosto de massagem forte.

— Ora, rapaz, então é você! — Tao Weilong imobilizou o montinho de carne pálida debaixo dele, cruzando as mãos atrás das costas. — Wangzinho, já o capturei, mas o que esse sujeito fez?

— Ah, ele é meu pai — respondeu Wang Quan.

Naquele dia, ao terminar o trabalho, Wang Quan foi até a clínica de Tao Weilong no Bairro Chinês. Ficou pensando que o nome do local combinaria mais com a academia "Salão da Longevidade" ao lado — não parecia nome de clínica séria.

Wang Qian Kun, seu pai, também achou o mesmo. Não esperava que, ao fazer uma massagem qualquer, fosse descoberto pelo filho e ainda tivesse o braço imobilizado pelo velho. O braço ainda doía.

Quando foi descoberto, quis sair logo, mas Tao Weilong, seguindo o pedido de Wang Quan, o manteve no lugar: — Vai ficar de pé ou sair carregado?

— Calma, Dragão, não precisa disso — respondeu Wang Qian Kun, já se rendendo à situação.

Quando Wang Quan entrou, os dois já estavam conversando animadamente, e Tao Weilong até trouxe seu vinho medicinal especial.

Wang Quan apressou-se: — Tio, meu pai já é idoso, não aguenta esses tônicos.

— Quem não aguenta é você! — reclamou Wang Qian Kun. — Que filho é esse que, após mais de um ano sem ver o pai, já chega dizendo que ele está velho?

— Se não é velho, como não arranjou um irmãozinho para mim, com tantas “tias” bonitas por perto?

— Ora, tudo para deixar a herança só para você, está vendo como penso em você?

Wang Quan sentou-se em frente a ele: — Fala a verdade, por que veio escondido para os Estados Unidos, sem avisar minha mãe nem a mim? Já aviso, prostituição é crime na Califórnia.

Tao Weilong logo o corrigiu: — Wangzinho, assim não se fala com o pai.

Mas Wang Qian Kun respondeu: — Como assim? O agente de viagens que contratamos não falou nada disso!

Tao Weilong ficou sem palavras.

Quando finalmente se acalmou, contou a verdade: — Conhece a Qian Kun Filmes?

— Sua nova empresa?

— Isso mesmo! Abri uma produtora, vim justamente para adquirir teu filme “Rua Cloverfield, 10”!

Wang Quan suspirou de alívio. Pelo menos não queria importar “Amor de Boneca Inflável”.

Mesmo assim, balançou a cabeça: — Esse filme nem estreou na América ainda, impossível conseguir.

— Pois é — lamentou Wang Qian Kun. — Fui na Paramount, mas disseram para voltar só no ano que vem. Ano que vem? Até lá, já era!

A cota de filmes estrangeiros permitidos no continente era de apenas vinte por ano, impossível para produções de pequeno orçamento.

Nesses casos, só restava a via do “lote especial”, mas costumava demorar um ano ou mais e era muito barato.

— Por que são tão rígidos? Não podiam deixar eu importar ao mesmo tempo? Já falei com meus contatos na Zhongying.

Importar também exigia passar pela Zhongying e Huaying, duas empresas estatais. Ou você buscava ajuda, como Wang Qian Kun, ou esperava elas comprarem um lote de filmes pequenos e desatualizados, para depois distribuí-los entre as produtoras. Às vezes dava lucro, às vezes não.

Wang Quan explicou: — Para evitar pirataria. No continente, isso é muito sério. Se o filme estreia junto, logo aparece cópia ilegal por aqui e nos EUA.

É uma questão de direitos autorais. Mas não esqueça: nos EUA também há pobres, e eles também querem cultura, então buscam pirataria igualmente.

Só se fosse blockbuster, aí sim, tudo dependia do cronograma das estatais.

— Na prática, só há outra maneira: dinheiro. Mas você não tem o suficiente. Dê cem mil dólares e veja se eles vendem.

Wang Qian Kun resmungou: — Cem mil dólares são quase oitocentos mil renminbis. Mesmo sem gastos de divulgação, sem contar tradução e cópias, precisaria de uns sessenta milhões só para empatar. Ano passado, só “Initial D” chegou a esse resultado, sexto lugar anual.

Esses dados, ele sabia de cor, com décadas de experiência em cinemas. Mesmo confiando no filho, sabia que não tinha o apelo de bilheteria de Zhou Jielun.

O problema era a fatia baixa dos filmes importados: apenas 13%. De um bilhão de bilheteria, o estúdio americano ficava com pouco mais de dez milhões, ou seja, pouco mais de um milhão de dólares. Não valia a pena.

O interesse de Hollywood não era tanto o faturamento, mas sim cultivar público e influência. Afinal, a fatia não seria sempre de 13%; na entrada da OMC, prometeram diferente.

As autoridades vinham resistindo à pressão internacional para dar tempo ao cinema nacional. Caso contrário, Hollywood já teria dominado tudo.

Wang Quan perguntou: — Quanto você pensava em pagar?

— Dez mil dólares.

Wang Quan não conteve o riso: — Você queria ganhar dinheiro até em cima do filho?

— Nem precisava lucrar. Se perdesse um pouco, tudo bem. Meu limite era cinquenta mil, mas quando falei dez, me colocaram pra fora na hora.

— Estavam certos. Oferecer dez mil para a Paramount é esmola!

Enquanto isso, Tao Weilong já servia a refeição. Os três comeram juntos na clínica.

Wang Qian Kun suspirou: — Deixa pra lá. Vou só visitar teu set e depois volto.

Wang Quan ergueu o copo: — Pai, já pensou em abrir uma rede de cinemas?

Em 2002, o governo chinês reformou o sistema de cinemas: cada sala devia se associar a uma rede, e a distribuição passou a ser direta com as redes. Das mais de mil e trezentas salas no país, estavam distribuídas em trinta e sete redes; poucas eram regionais, e menos ainda atuavam em várias províncias.

As três maiores redes eram: Rede Unida de Xangai (da Shangying), Rede Nova de Pequim (da Beiying) e Rede Xingmei da Zhongying.

O cinema de Wang Qian Kun, o Grande Teatro Real, era filiado à Nova Rede, um dos principais cinemas da rede.

Mas, até junho daquele ano, o primeiro ciclo de contratos das redes chegava ao fim. Os cinemas teriam que decidir se continuariam nas redes ou mudariam.

Wang Qian Kun pensava em renovar com a Nova Rede, mas a sugestão do filho acendeu uma nova ideia.

Antes de decidir, perguntou: — Filho, você ainda pretende voltar para a China?

— Claro, para onde mais iria?

— Então vou investir! — exclamou ele, batendo na mesa. Se o filho volta, a família terá produtora, rede de cinemas e até influência na agência de cinema por causa da esposa do filho. Invencíveis!

No fundo, ele esperava que o filho voltasse para ensinar aos cineastas locais como se faz cinema. Se não voltasse, também não faria diferença — dinheiro não faltava, não precisava se meter nisso.

Já que o pai topava, Wang Quan deu dicas:

— Pai, se for abrir uma rede, invista mais em equipamentos de projeção digital. É o futuro. E, se possível, compre ou construa seus próprios cinemas. Evite alugar imóveis!

Wang Quan sabia que, em poucos anos, o mundo enfrentaria uma grande crise, e cinemas alugados sofreriam muito mais do que os próprios.

— Mas isso vai custar demais!

— É o que precisa ser feito. Imóveis vão valorizar muito, especialmente nas grandes cidades. Traga investidores, mantenha o controle.

Ele tinha visto a série "Vida de Caracol", e sabia que o mercado imobiliário explodiria.

— Você acredita tanto no mercado de cinema? Ano passado, a bilheteira do continente inteiro foi só vinte bilhões. Se eu gastar alguns milhões abrindo cinemas, vou demorar para recuperar.

— Espere só uns anos e verá a bilheteira multiplicar por dez.

Se nada mudasse, isso aconteceria em 2013.

Wang Qian Kun quase cuspiu o vinho: — Tanta confiança assim?!

— O país está crescendo, é natural.

Ele esfregou as mãos, decidido: — Você estudou, tem visão. Eu sigo seu conselho! Quando voltar, vou investir!

No fim das contas, o dinheiro era para o filho mesmo; se perdesse, ao menos era para o futuro dele.

— Mas não vá embora ainda, pai. Amanhã te levo para passear em Los Angeles.

No dia seguinte.

— Filho, por que estamos indo ao cinema? Teu filme nem estreou.

— Viemos conhecer. Olá, duas entradas para “A Era do Gelo 2”, quero para esta sala!

(Fim do capítulo)