Claro que não.

— O tempo está quase no fim, não é?

Nos arredores da Cidade de Som, um grupo peculiar aguardava à beira da estrada. Seus corpos, metade humanos, metade mecânicos, atraíam olhares curiosos dos transeuntes, mas eles não se importavam. Para eles, aquelas partes metálicas já faziam parte de sua identidade há muito tempo.

Eram o grupo de intercâmbio enviado pela Congregação da Lira para a região de Reno — pelo menos, essa era a fachada. Na verdade, pertenciam aos vastos Cavaleiros da Lira, integrando a unidade de proteção urbana conhecida como “Esqueleto”.

Chamos observou o relógio embutido na palma da mão, depois ergueu o olhar para o homem sentado ao lado da carroça, contemplando o horizonte.

— Capitão Kude, podemos partir?

Kude não perguntou a Chamos que horas eram, tampouco consultou seu próprio relógio. Apenas fixou o olhar no sol distante e respondeu, calmamente:

— Falta pouco.

Chamos demonstrou impaciência.

— Vamos mesmo esperar até o último minuto? Estamos aqui desde a noite passada, sob chuva incessante, e desativamos as comunicações de emergência...

— Justamente porque tomamos todas essas precauções, não podemos cometer erros no final — respondeu Kude, encarando Chamos com seriedade. — Tenha paciência, Chamos. Não esqueça de onde viemos: da Lira. “Precisão mecânica”, essa é nossa máxima, lembra?

Chamos, resignado, deu de ombros:

— Está bem, está bem, faço como você diz. Admito, estou impaciente. Passei a noite de vigília, molhado até o último parafuso, minhas engrenagens do pulso estão quase enferrujando. Não quero passar nem mais um minuto neste lugar miserável. Mal consigo imaginar um futuro sem...

— Foi só ferrugem nas engrenagens — interrompeu Kude, sereno. — E quanto a ele?

Chamos ficou em silêncio, sabendo a quem Kude se referia — ao lendário cavaleiro da Lira.

— Você acha que desta vez vai dar certo? — perguntou Chamos, incapaz de conter a ansiedade. — Deve dar, não é?

— Não vejo motivo para falhar — respondeu Kude. — O adversário é um dos quatro grandes bispos de Reno. Ele é habilidoso, mas a diferença é enorme. Desativamos as comunicações de emergência, impedindo-o de pedir socorro. E temos a regra de nunca negar auxílio...

— Mas ele nunca recorreu a essa regra — retrucou Chamos. — Nunca.

Kude ponderou por um momento, então assentiu:

— Sim, nunca.

Já não sabiam quantas vezes haviam tentado empurrar aquele cavaleiro para o abismo.

Eles o deixaram em territórios contaminados para enfrentar bestas de poluição pura, mas ao chegarem ao ponto de encontro, lá estava ele, já esperando, segurando a cabeça da criatura. O abandonaram na Floresta dos Ossos, de onde ninguém jamais saíra vivo, cheia de espectros indescritíveis. Mesmo assim, chegou pontualmente, seu corpo metálico coberto de sangue negro.

Era como um velho cão de caça, que sempre encontra o caminho de casa, trazendo um osso para agradar ao dono.

Parecia impossível livrar-se dele.

Mas Kude sabia que não era invencível. À medida que enfrentava desafios maiores, não conseguia mais sair ileso.

Às vezes chegava atrasado, às vezes cheio de ferimentos, como se tivesse escapado da morte. Todos sabiam que um dia ele não conseguiria voltar.

Talvez... hoje.

Eliminavam todas as possibilidades de sobrevivência. Para evitar imprevistos, sequer permitiram que levasse sua arma — uma serra de corrente já ultrapassada por várias versões. A espada repousava ao lado da carroça, os raios do entardecer iluminando a lâmina enferrujada, como uma lápide silenciosa.

Kude fitou a espada, mergulhado em silêncio.

Chamos percebeu a mudança e perguntou, intrigado:

— Você parece decepcionado. Não é bom ele não voltar? Finalmente podemos acabar com essa missão sem sentido.

Kude respondeu, lentamente:

— Só acho que não deveria ser assim.

— Não deveria?

— Ele foi um herói da Lira, amado por todos. Depois, tornou-se um criminoso. Deveria ter sido julgado pela Lira, não entregue a Reno, para que até seu cadáver fosse desmontado como pagamento... É uma afronta, tanto a ele quanto à Lira.

Chamos coçou a cabeça:

— Nunca pensei nisso. Só acho que, depois do que fez, já devia estar morto. Onde morreu não importa, mas seria melhor ter morrido nos territórios contaminados. Assim honraria sua vida, sua glória e sua culpa.

Kude olhou surpreso para Chamos, não esperando ouvir palavras tão filosóficas dele.

Então, o relógio de Chamos soou. Ele abriu a mão, indicando:

— Agora sim, é hora.

— Eu sei — murmurou Kude, sentindo um vazio, mas assentiu e suspirou. — Vamos. Traga a espada, ao menos teremos algo para apresentar...

Antes de terminar a frase, ouviram passos no fim da estrada.

Pesados, firmes — só pelo som era possível perceber que se tratava de alguém de grande porte.

Viraram rapidamente, reconhecendo o vulto familiar que reaparecia diante deles.

Ele estava coberto de sangue, mas seus passos e respiração eram firmes, sem qualquer sinal de cansaço.

Assim, carregando aquele cheiro de ferro e sangue, aproximou-se dos Cavaleiros da Lira, pegou a serra de corrente, colocou-a nas costas e acenou para Kude, como se dissesse: “Cheguei.”

Tudo parecia um déjà-vu, como na primeira vez em que tentaram expulsá-lo.

Naquela ocasião, enfrentava apenas bestas contaminadas; difíceis, mas compreensíveis.

Mas na noite passada... o que foi que ele enfrentou?

Um terrível pressentimento tomou conta do grupo, a ponto de Chamos, sempre tão reservado, perguntar:

— O sangue... o que houve?

— No caminho de volta, encontrei um cadáver sem dono — respondeu Gerald, olhando para si mesmo. — Resolvi enterrá-lo na beira da estrada.

Um cadáver sem dono?! Enterrado na estrada?!

Chamos já não sabia que expressão usar, virando a cabeça para Kude como se suas engrenagens estivessem travadas.

Kude também estava atônito:

— Gerald, e o Bispo Cory?

— Está morto — respondeu Gerald, tranquilo. — Podemos partir? Este acampamento é problemático. Se chover de novo, será inundado. Melhor procurar um lugar mais seguro... sigam-me.

Como de costume, Gerald não explicava o que havia enfrentado, nem fazia perguntas. Sempre liderava o grupo, assim que todos estavam reunidos.

Por isso, partiu imediatamente.

Normalmente, os outros o seguiriam sem muitas palavras. Mas desta vez era diferente. Todos ainda estavam em choque.

Gerald caminhou uns dez metros, percebeu que ninguém o acompanhava, parou e virou-se:

— O que houve?

Chamos engoliu em seco e perguntou, com dificuldade:

— Você matou o Bispo Ocidental de Reno?

— Que tipo de pergunta é essa? — Gerald franziu o cenho, pronto para responder, mas ao notar que o sangue em suas mãos já estava espesso, começou a limpá-lo e respondeu:

— Claro que não.