Doze Mas isto não é uma arma.

Vinte minutos depois, Kude entrou na pequena loja, onde o fogo já havia se apagado.

— O que aconteceu aqui? — perguntou Kude, olhando para Chamos, que havia chegado antes. — Houve tanta agitação?

— Difícil de descrever... Mas a princípio parece ter sido um acidente — respondeu Chamos, dando de ombros e logo se lamentando. — Ora essa, mal acabamos de voltar para a cidade, nem terminamos as férias, e acontece uma coisa dessas. Você não faz ideia, quando tudo aconteceu, eu estava duas ruas daqui fazendo manutenção na prótese, e aquela explosão repentina assustou tanto o mecânico que ele quase soldou minha prótese errada. Da próxima vez vou verificar se ele realmente tem licença de mecânico.

Kude não deu atenção ao falatório de Chamos, pois sabia que ele era apenas um pouco tagarela, mas levava o trabalho a sério. Afinal, foi o primeiro do grupo a chegar e isolar o local após o acidente.

— Alguém se feriu? — perguntou Kude, atravessando os destroços mecânicos espalhados, com uma preocupação visível. — Pelo que sei, essa rua é bastante populosa.

— Tecnicamente, não houve feridos. Apenas um morto — Chamos deu de ombros. — O dono da loja. O acidente aconteceu dentro do estabelecimento, que já estava fechado, então só ele foi vítima... Está ali.

Ao virar um canto, Kude finalmente pôde ver o cenário do acidente.

Uma máquina destruída chamava atenção; suas partes expostas lembravam o corpo de uma besta devorada. Sob os destroços, jazia um homem de meia-idade vestindo o uniforme de mecânico. Cinco hastes metálicas estavam cravadas em seu corpo, claramente responsáveis por sua morte, drenando-lhe todo o sangue por feridas medonhas.

Seus olhos permaneciam abertos, a boca entreaberta, como se quisesse dizer algo, mas o acidente foi tão rápido que congelou ali sua vida não tão longa.

Kude abaixou levemente a cabeça, em sinal de respeito e luto ao infeliz falecido.

— Já tem um parecer inicial sobre o acidente? — logo, Kude ergueu a cabeça e continuou a perguntar.

— Sim, como disse antes, provavelmente foi mesmo um acidente — Chamos apontou para trás. — Veja, o ponto do acidente é essa máquina.

Kude também olhou para a máquina, que, apesar de destruída em mais da metade, pôde reconhecer o modelo:

— Máquina de troca de próteses modelo Grevi?

— Exatamente, Grevi três — confirmou Chamos. — Já é um modelo antigo, então acidentes não são surpresa.

Kude pensou por um instante e balançou a cabeça:

— Não, Grevi três tem apenas oito anos de lançamento, sua vida útil deveria ser de pelo menos vinte, está longe de ser considerada antiga.

— Por isso digo, capitão, você está por fora dos tempos — riu Chamos. — Hoje, máquina com três anos de uso já é velha; com sete anos então, vira relíquia.

Kude lançou um olhar a Chamos e respondeu secamente:

— Desde quando nossos julgamentos se baseiam em tendências e não nos fatos?

Chamos imediatamente se calou.

Assim, Kude pôde continuar observando o local.

De fato, visualmente não havia muitos pontos suspeitos. Parecia que o dono, ao reparar a máquina, foi surpreendido por uma explosão e morreu instantaneamente, sem tempo de reação.

Mas Kude sentia algo estranho.

Não era só pelo fato de a máquina não estar fora de sua vida útil.

— Já confirmaram a identidade do morto? — indagou Kude.

— Sim, chama-se Karol, trinta e oito anos, esposa e filho — respondeu Chamos. — Mecânico de nível três.

— Ele teve outros empregos antes?

Chamos hesitou:

— Outros empregos?

Nesse momento, um cavaleiro “Esquelético” entrou vindo de fora:

— Capitão! Descobrimos outro vínculo do morto. Acabamos de receber dados da Torre Celeste: antes de ser dono da loja, ele era um mantenedor da Torre Celeste!

Kude e Chamos mudaram de expressão imediatamente.

Antes que o cavaleiro se aproximasse, Kude foi ao seu encontro, pegando o arquivo de suas mãos e o examinando rapidamente.

— Exato, era mantenedor da Torre Celeste.

Chamos coçou a cabeça, perplexo:

— Mantenedor da Torre Celeste? E um acidente desses ocorre? Achei que fosse um mecânico sem qualificação...

Ele não terminou a frase, pois viu Kude levantar a cabeça, sério, do arquivo.

— Está preocupado com algo? — Chamos perguntou, inquieto. — Mesmo que ele tenha sido mantenedor, não tem relação agora, certo? Estamos em Lira, não existe assassinato aqui.

Kude olhou para Chamos e disse:

— O desligamento dele foi no ano 236.

Chamos ficou imóvel.

Afinal, esse ano era muito peculiar.

— Isso é... uma coincidência? — Chamos murmurou.

Kude não respondeu, mas sentia que aquele arquivo estava fora do normal.

Não era o arquivo em si, mas... O acidente mal ocorrera e o arquivo já estava ali? Os registros de mantenedores deveriam ser confidenciais.

— Capitão! — Antes que Kude pudesse pensar, um membro da equipe que examinava o corpo chamou-o. — Veja isto.

Kude voltou-se imediatamente, vendo o membro abrir a camisa de Karol, revelando uma ferida bem no coração.

— Normalmente, deveria haver uma haste metálica aqui — disse o membro. — Mas não encontramos nenhuma no local.

Kude franziu o cenho.

Outro membro entrou apressado:

— Capitão, disseram que, entre a explosão e agora, alguém entrou no local.

— Quem? — perguntou Kude de pronto.

Mas, ao perguntar, uma suspeita já se formava em sua mente.

Logo, ela foi confirmada.

— Segundo a descrição dos testemunhos — o membro desenrolou um retrato — parece ser... Jerard.

Nesse instante, o ambiente silenciou completamente.

Chamos arregalou os olhos, respirando fundo várias vezes, até finalmente murmurar:

— Isso... não pode ser. Foi ele? Mas... não faz sentido, o "selo" não foi desfeito, como ele poderia...

Kude ergueu a mão, interrompendo o confuso Chamos.

Tudo aconteceu muito rápido, rápido demais.

Todas as pistas convergiam para Jerard.

Era uma rapidez quase deliberada, que fez Kude questionar o que realmente estava acontecendo.

Assim, só lhe restava uma coisa a fazer...

— Descubram o paradeiro de Jerard — ordenou Kude, calmamente. — Imediatamente.

...

O trem de engrenagens corria veloz sobre os trilhos.

Era horário de pico, e normalmente haveria muitos passageiros, mas naquele trem, poucas pessoas ocupavam o vagão.

Porque o destino era... o Quinto Distrito.

O Quinto Distrito, fronteira contra a poluição.

Ocote estava sentado no canto, com um chapéu largo cobrindo-lhe o rosto inteiro.

Ele ergueu a cabeça, observando a paisagem que recuava rapidamente pela janela do trem, mas seus olhos carregavam uma ansiedade inexplicável.

Ocote não sabia de onde vinha aquela inquietação. Em teoria, deveria estar em vantagem: eliminara um elemento problemático que sabia sobre o ocorrido de dez anos atrás, e atribuíra a suspeita a Jerard. Se tudo corresse bem, poderia se livrar do maior obstáculo de uma vez, e ninguém mais ficaria em seu caminho.

Na sua visão, tudo estava perfeito.

Mas... por quê?

Desde então, sentia uma inquietação intensa, como se estivesse sendo observado por alguém.

Isso não deveria ser possível, pois Ocote já havia revisado muitas vezes, sem encontrar nenhum indício de que estava sendo seguido.

Mas aquele sentimento estranho não o abandonava, e, de dia, já o havia sentido.

Por isso, Ocote não pôde mais ignorar como simples paranoia; tomou uma iniciativa imediata, mudando de plano: ao invés de voltar à Torre Celeste para reportar ao Senhor Yongxin, decidiu ir ao Quinto Distrito.

Como zona limítrofe com o território poluído, o Quinto Distrito era o mais peculiar e o mais familiar a Ocote. Chegando lá, não importava quem estivesse o observando, ele tinha certeza de que conseguiria despistar e evitar que qualquer ameaça chegasse ao Senhor Yongxin.

Só precisava chegar ao Quinto Distrito.

O trem de engrenagens começou a desacelerar.

Ocote sabia que era normal; no Quinto Distrito, o trem não pode correr como nos outros, como se não quisessem despertar algo oculto ali.

Mesmo assim, a desaceleração aumentava seu desconforto.

Ele olhou para fora da janela.

No campo de visão, uma grande ponte; atrás dela, o Quinto Distrito.

Bastava atravessar, e estaria lá... só mais um pouco.

Ocote não sabia se era sua ansiedade, mas sentia que o trem diminuía cada vez mais a velocidade.

Parecia além do normal.

Finalmente, um estalo confirmou seus temores.

O trem parou, antes de alcançar a ponte.

...

— O que está acontecendo?

— Por que parou de repente?

Os outros passageiros também perceberam algo errado e se inquietaram.

Poucos eram moradores do Quinto Distrito; a maioria era de funcionários designados para combater a poluição, pessoas mais informadas que o comum.

— Será uma inspeção de rotina?

— Cadê os membros da unidade “Demônio”? Não vejo nenhum.

Na cidade de Lira, o trem de engrenagens é uma entidade especial; nem a unidade de defesa “Esquelético” pode pará-lo sem autorização superior. Mas a unidade de combate à poluição, chamada “Demônio”, tem mais autoridade e pode parar qualquer trem entrando no Quinto Distrito.

Por isso, era razoável supor que a unidade “Demônio” causara a parada.

Só Ocote sabia que não era o caso.

Porque o trem ainda não havia entrado no Quinto Distrito, e os “Demônios” não podiam sair sem convocação.

Se não eram eles, e os “Esqueléticos” não conseguiriam autorização tão rápido... quem seria?

Ocote semicerrava os olhos, com uma única possibilidade surgindo em sua mente.

O rangido das portas ecoou.

A porta do vagão abriu lentamente, seguida por passos pesados.

Naquele instante, o barulho cessou, e todos olharam aterrorizados para o recém-chegado... pois metade de seu rosto estava coberta de sangue.

O sangue escorria do olho esquerdo fechado, ainda fluindo, mas o outro lado do rosto era intacto; o olho direito, aberto, varria os presentes como um predador.

Todos se levantaram; a imagem impactante os chocava profundamente. Temeiam tanto o rosto ensanguentado quanto o olhar que parecia buscar uma presa.

Sempre que o olhar os alcançava, sentiam um frio na espinha, como alvos de um caçador.

Felizmente, isso não durou muito; logo perceberam que o olhar atravessava todos, fixando-se no canto do vagão.

Sobre Ocote.

— Pessoas não envolvidas — disse o recém-chegado, com voz rouca, mas imbuída de autoridade irresistível. — Saíam do trem imediatamente.

Os passageiros se entreolharam.

Não sabiam se ele era da unidade “Esquelético” ou “Demônio”, mas o tom de quem não explicaria nada os impeliu a obedecer, e todos desceram.

Logo, só restaram dois no vagão.

Ocote ergueu a cabeça, encarando Jerard, e após um silêncio, falou:

— Embora eu saiba que não revogaram sua autoridade de capitão da “Estrela Vespertina”... como me encontrou?

Fitou o olho fechado de Jerard.

— O que é... aquilo?

Jerard não respondeu, apenas se aproximou lentamente, com uma haste metálica que reluzia como uma lâmina.

Ocote permaneceu imóvel, falando calmamente:

— Não pode me atacar; sou cidadão de Lira. Jerard, seja da unidade “Esquelético” ou cavaleiro da “Estrela Vespertina”, não pode me ferir. Sua arma só pode ser usada contra poluentes.

Jerard ficou diante de Ocote, em silêncio, e assentiu:

— De fato, minha arma não pode ser usada contra você.

Ocote relaxou.

Mas, no instante seguinte...

O som cortante.

Seu ombro esquerdo foi perfurado pela haste metálica, e sangue jorrou.

Ocote arregalou os olhos.

— Mas isto não é uma arma.

Jerard falou suavemente, e antes que Ocote reagisse, desferiu outro golpe.

O braço esquerdo de Ocote foi decepado.