Capítulo Um: Ian

O clima em Porto Harrison era imprevisível; cidades tropicais são assim, pela manhã o céu podia estar limpo e, à tarde, desabava um temporal. Curiosamente, as pessoas de Porto Harrison também eram volúveis. Antes de adormecer, Ian era apenas uma criança inteligente e perspicaz; ao despertar, já era um renascido que havia rompido o véu do mistério do nascimento e recuperado as memórias da vida anterior.

“Minha cabeça dói...”

Deitado numa cama de madeira mal conservada, Ian abriu os olhos. Seus olhos de tom azul-esverdeado estavam turvos e desorientados, mas logo focaram na viga de madeira acima, já tomada pelo mofo.

O sol de julho deveria ser radiante, mas estava bloqueado por uma cortina grossa. O quarto era apertado, o ar, viciado. Cada inspiração fazia a dor latejar em suas têmporas, provocando zumbidos nos ouvidos, enquanto o odor levemente salino vindo do mar se misturava ao cheiro de madeira apodrecendo.

Era como se alguém tivesse passado quatro horas numa viagem de carro, enjoado, ao lado de uma mulher de meia-idade coberta com perfume barato e portando um forte cheiro de suor, falando sem parar ao seu ouvido.

A intensidade da dor, misturada ao desconforto, era tal que Ian sentia náuseas incontroláveis. Quis vomitar, mas o estômago estava vazio, nem sequer havia bile. Os lábios rachados, o ressecamento nos olhos, tudo indicava que ele não comia ou bebia havia dias; o corpo fraco e os membros sem forças representavam um perigo iminente, pois estava no limite de suas energias.

Mas precisava se levantar.

— A comida pode esperar; se não beber água logo, o corpo vai entrar em colapso. Sem ajuda, aí sim estaria perdido.

Com esforço, Ian ergueu o corpo da cama. Os pulsos finos de criança causavam-lhe incômodo, e a pele pálida, de aspecto doentio, só aumentava sua inquietação.

Percebeu, com nitidez, que a dor de cabeça não era só resultado da sede extrema, mas principalmente de um ferimento: uma faixa enrolava seu crânio, crostas de sangue seco cobriam o corte, e a sensação de torpor vinha dali.

“Interessante, fui sequestrado e golpeado na cabeça?”

Ainda confuso ao despertar, Ian pensou: “Não creio... Com esse nível de eficiência, era melhor contratar um assistente robótico de manutenção”.

Seu trabalho anterior era de engenheiro aeroespacial no Centro de Pesquisas de Propulsão a Vácuo da Indústria Leste-Asiática, responsável pela manutenção do terceiro foguete de colonização lunar daquela região.

Ou seja, era basicamente uma peça de reposição na tripulação.

Com as Inteligências Artificiais de manutenção, raramente precisavam de seu trabalho manual; sua importância era menor até que a do bebedouro do escritório, e ele e os colegas brincavam sobre serem figurantes no setor.

Mas ir ao espaço era um sonho para Ian, alguém sempre fascinado pelas estrelas e pelo mar desde criança.

Que fosse bebedouro, quem se importava!

Na última verificação de rotina do propulsor, pensava se, após o estágio de treinamento na base lunar, teria chance de trabalhar no Sétimo Departamento de Engenharia Mecânica Espacial em Marte.

Ali estava sendo construída a primeira nave de velocidade da luz da história humana — participar disso seria uma realização de vida.

E então, simplesmente, despertou aqui.

“Não, eu já reencarnei... Só agora me recordei.”

Ergueu a mão e tocou suavemente a ferida na cabeça.

Após se certificar de que o corte não estava infeccionado, franziu levemente o cenho: “O cérebro de uma criança não aguentaria minhas memórias de uma vez, só podiam voltar aos poucos, em sonhos e lampejos, até agora.”

“Só depois de uma pancada dessas que tudo voltou de vez.”

Sentado à beira da cama, fechou os olhos e revisou cuidadosamente as lembranças que fluíam em sua mente.

— Nascimento.

Morte do pai num naufrágio, um homem que nunca conheceu.

A mãe, afetuosa e trabalhadora, vítima precoce de uma doença.

O irmão pequeno, o padrasto frio e ausente que abandonou a família.

O tio, assustador e cruel como um verdadeiro demônio.

E, ao final, o golpe de bastão do tio, a dor que trouxe todas as memórias de volta.

Suspirou suavemente.

“Oito anos se passaram como um sonho.”

Ian abriu os olhos. No escuro, seus olhos azulados brilhavam como pedras preciosas.

Sussurrou, calmo: “Mas agora estou desperto.”

Para um renascido, o mais difícil era aceitar as memórias do passado; duas existências convergiam como águas revoltas, e um cérebro infantil dificilmente suportaria tal peso.

Mas, talvez por dom natural, o cérebro de Ian, aos oito anos, já conseguia conter duas vidas completas; o máximo era uma dor de cabeça pela ferida.

O bastão foi bem aplicado — ainda sentia a cabeça latejando, indício de uma leve concussão.

“Continente Terra, o Império, Porto Harrison. Povos Brancos, poder psíquico, nativos e imigrantes... Interessante. Outro mundo ou outro planeta? Aposto que é outro mundo.”

De forma fria e racional, Ian analisou sua situação, pescando palavras-chave de suas lembranças. Soltou um longo suspiro e sorriu: “Órfão num mundo estranho, com um tio meio louco e sádico... É o começo do inferno.”

“Não importa. Os problemas estão aí para serem resolvidos, um a um — assim que é divertido.”

Ao sorrir, sentiu a dor: os lábios rachados se abriram mais, fazendo-o franzir a testa.

Levantou-se, controlando o corpo fraco, e caminhou pelo quarto estreito e escuro. Seguindo suas memórias, encontrou o barril de água junto à pia de pedra perto da janela.

Bebeu avidamente. Ao sentir a água refrescante, sua mente clareou.

Era manhã, a maioria das pessoas trabalhava, o tio não era exceção. Só voltaria ao entardecer.

Ian afastou a cortina; a luz lá fora era intensa, a rua estava vazia.

As casas ao redor eram feitas de pedras cinzentas e brancas, rústicas e sólidas, cobertas de trepadeiras e heras. A rocha sob as folhas, castigada pelo vento marítimo durante anos, estava cheia de rachaduras, marcada pelo tempo.

Seguindo a estrada, ao longe via-se o mar azul, barcos de pesca indo e vindo — a imagem clássica de uma vila portuária.

“É uma bela paisagem.”

Desviando o olhar da janela, Ian abaixou a cabeça e viu seu próprio reflexo na água, surpreendendo-se: “E eu estou até mais bonito agora.”

Apesar da faixa escura de sangue seco na cabeça, sua aparência era admirável, beirando o andrógino. O menino de cabelos brancos e olhos azulados era jovem, mas já prometia beleza e delicadeza para o futuro.

“Está ótimo; nem os melhores modificados ficavam assim.”

Habituado à beleza artificial do mundo anterior, Ian reconheceu que, mesmo nesse corpo cansado pela subnutrição e exaustão, era notavelmente bonito.

E ao observar com atenção, subindo as mangas, via-se que seus braços infantis estavam marcados por inúmeros ferimentos, novos e antigos, incontáveis.

“Meu tio realmente não tem limites, e eu nem cheguei aos dez anos!”

Ian franziu a testa, virou-se e puxou a gola da camisa: marcas arroxeadas circundavam sua clavícula e pescoço.

Lembrou-se do tio apertando-lhe o pescoço, jogando-o no chão — tudo porque não havia limpado a casa antes de o tio chegar.

— Ninguém conseguiria limpar direito essa espelunca; está caindo aos pedaços, só reconstruindo do zero, o cheiro de podridão nunca sairia!

Resmungou por dentro. O cabelo, um pouco comprido, escondia as marcas; Ian o prendeu para trás, sentindo alívio ao arejar o pescoço e podendo ver claramente o tamanho das manchas arroxeadas.

“Hm, por essa força... O desgraçado queria mesmo me matar?”

O olhar profundo fixou-se na água, enquanto a mão seguia da clavícula até o lado do corpo.

A dor acompanhava o trajeto.

Mesmo coberto pela roupa, o corpo magro do menino e a cintura fina estavam tomados por hematomas e marcas de chicoteadas, de matizes variadas.

Cada cicatriz evocava uma memória: foi espancado por comprar bebida tarde demais, por gaguejar, por segurar a faca com a mão esquerda, por entrar com o pé direito na casa...

Embora o ferimento na cabeça fosse o pior, estava claro que a vida cotidiana do menino era miserável; apanhar era rotina.

“Ah...”

Por fim, ao pressionar o abdômen, Ian empalideceu de repente e ofegou.

Uma dor lancinante de fome misturada a uma lesão muscular na lombar o fez suar frio.

Trabalho excessivo sem descanso — o corpo estava cheio de danos profundos.

“Que desgraça.” Murmurou, limpando o suor da testa, mas sorriu em vez de se irritar.

Abusos, agressões sem motivo, chegando à tortura — se não tivesse despertado, talvez Ian tivesse morrido dormindo, para nunca mais acordar.

— Mas...

Se fosse apenas isso, tudo bem.

Ele ainda estava vivo, não?

Na vida anterior, Ian era engenheiro, mas não ignorava história. Juntando as memórias de oito anos neste mundo, percebeu que, numa sociedade pré-industrial como esta, crianças como ele eram incontáveis.

Mesmo fora de Porto Harrison, aprendizes sofriam o mesmo. Órfãos, sem pais, dependendo da caridade de parentes, tinham que aceitar humilhações — pelo menos, o tio ainda lhes dava de comer.

Crianças operárias da era pré-industrial raramente sobreviviam; as regras de proteção por parentes dos Povos Brancos eram uma bênção. Não fosse o tio um louco, os irmãos poderiam chegar à idade adulta em segurança.

O maior problema era o próprio tio.

Um verdadeiro canalha.

Talvez a criança Ian não entendesse, mas, pelas lembranças, era claro para Ian que o homem manco era informante dos nativos locais, ou um peão submisso, viciado num extrato de cogumelo negro oriundo das Montanhas Baisen.

Uma substância química natural, altamente viciante; quem se entregava a ela enlouquecia, tornava-se um animal.

Assim, todo mês o tio, em vez de espancar Ian, se trancava para consumir cogumelo, perdendo-se em devaneios — eram os raros dias de paz para Ian.

Para sustentar o vício, o homem nunca guardava dinheiro, recorrendo a empréstimos dos pais de Ian.

Após a morte dos pais, por ser parente de sangue e por tradição dos Povos Brancos, teve que adotar os dois irmãos. Para ele, isso era um desperdício de tempo e, sobretudo, de dinheiro para comprar o extrato de cogumelo.

Os membros do clã observavam; não podia se esquivar da responsabilidade. Acrescente-se a isso razões pessoais, e o resultado era ira e violência constantes contra os irmãos, uma forma de extravasar seu rancor.

“Quem aguentaria isso?!”

Até antes de recuperar as memórias, o pequeno Ian já não suportava mais a violência sem sentido, temendo pela própria vida.

Escondia uma moeda de prata num canto, planejando fugir.

Ingênuo, talvez, mas ainda assim uma escolha e um ato de coragem.

Agora, Ian faria o mesmo, porém de maneira mais eficaz.

Só um tolo aceitaria viver sob o mesmo teto que um louco desses.

Mas o drama maior não era esse.

Refletindo, Ian recordou fragmentos de memória ainda mais importantes.

“Mas que coisa...”

Franziu a testa, endireitou-se e olhou para o outro cômodo da casa.

Era o quarto do irmão de dois anos.

Mesmo sendo vítima de maus-tratos, Ian podia lidar. Quem agride uma criança já perdeu qualquer dignidade; bastava paciência, reunir provas e denunciar ao conselho do clã ou à guarda da cidade, ou fugir na primeira chance.

Não era mais uma criança indefesa. Com duas vidas de experiência, sabia lidar com um agressor desses.

Mas agora...

“Nativos... comércio... crianças pequenas... sacrifício de sangue... oferenda?!”

Ao se lembrar de certos detalhes, pela primeira vez a voz de Ian carregava raiva: “Aquele desgraçado filho da mãe, vai mesmo sacrificar uma criança?!”