Capítulo Sessenta e Oito: A Grande Tempestade

— Então isto é... a repetição daquela grande tempestade?

— Aquela que aconteceu justamente quando ele nasceu, destruiu toda a guarnição de Porto Harrison há oito anos, arrasou as muralhas, arrancou metade do altar ancestral da Montanha do Marfim e deixou tanto os nativos quanto os imperiais sem fôlego até hoje?

Ian conteve o coração acelerado, prendeu a respiração e observou a movimentação das bestas marinhas, sentindo-se um pouco aliviado: "Nada grave."

Nos últimos anos, erigiram-se quebra-mares em ambos os lados de Porto Harrison; cardumes e criaturas marinhas comuns não conseguem atravessá-los, não representando ameaça ao porto. Parece que aprenderam com as lições do passado.

E as bestas marinhas não são tolas. Para elas, barcos de pesca e navios humanos equivalem a monstros temíveis; por isso, raramente atacam diretamente os cais, e mesmo os predadores entre os cardumes não aproveitam a fartura de presas à volta, limitando-se a pairar em águas rasas, tremendo de medo.

Além disso, há algo estranho: desta vez, há surpreendentemente poucas criaturas marinhas, bem menos do que Ian lembrava das migrações de salmão nos meses de março e abril, quando subiam o rio Ewok.

O momento é perigosíssimo.

Contemplando a tempestade ao longe, Ian sabia disso.

Embora não soubesse o motivo, aquele calor aterrador que parecia ferver toda a região talvez viesse do "labirinto de ruínas" citado pelo mestre Hilliard.

A força ali era colossal: mesmo as tempestades geradas pelos resíduos desse poder superavam amplamente qualquer vendaval de grau dezesseis. E nem se falava dos relâmpagos que cruzavam os céus, capazes de gelar o sangue dos mais corajosos.

Mas...

Mas...

Mesmo à beira de uma tempestade de trovões e chuvas torrenciais, Ian percebia que o coração lhe palpitava rápido.

Não era apenas medo, nem só nervosismo...

Era, sobretudo, excitação.

E um profundo anseio.

— Ian adorava esse tipo de cenário.

Prendeu o fôlego, fitando o vento tempestuoso que rugia ao longe, contemplando as manchas douradas e incandescentes que borbulhavam sob as águas, devorando com o olhar os relâmpagos e colunas de nuvens entrelaçadas no céu, sentindo o peito bater forte.

— Visões raras, perigos que alguém comum não presenciará em toda a vida... eram o que mais o fascinava.

Quando via um vulcão em erupção, Ian se embriagava com sua beleza letal; ao testemunhar um tufão se formando, admirava a força avassaladora; ao ver a explosão de uma coroa solar no espaço, cerrava os punhos de emoção.

Não era um entusiasta de catástrofes, mas sim curioso por todos os fenômenos e cenários naturais impossíveis de ver na Terra.

Desejava presenciar tudo o que fosse "incrível", "paisagens raramente vistas por mortais".

Por isso, sempre almejara as estrelas; queria testemunhar, no cosmo infinito e estrelado, tudo o que já aconteceu, acontece e ainda acontecerá.

— ...Mas, no fim das contas, a vida é mais importante.

Balançando a cabeça, Ian não era tolo. Soltou o ar: "É hora de ir para casa."

Gostar é uma coisa, mas sem vida não se presencia nem o futuro, nem novas maravilhas. Fora apenas um momento de distração, fruto de um traço ainda imaturo de sua personalidade: "Ainda bem que já estou preparado."

"Preciso voltar e cuidar do meu irmão."

Nos últimos dois meses, Hilliard vinha reforçando a casa, instalando abrigos, e Ian o ajudara bastante.

Por mais assustadora que parecesse a tempestade ao largo, o grosso dela não atingiria Porto Harrison diretamente — afinal, logo ao lado está a Cordilheira Baisen; a tempestade provavelmente seguiria pela montanha, continuando em direção ao sudoeste, roçando o Penhasco do Lamento e avançando para o Mar Errante.

É por isso que o Mar Errante tem esse nome: ali é o destino final da maioria dos tufões do sudoeste, terra de ventos errantes, onde navios comuns jamais retornam. Esta grande tempestade, originada das ruínas do antigo mundo, não seria exceção.

Ainda assim, mesmo só com as ondas da tempestade, já seria o suficiente para abalar casas e lançar pessoas e animais pelos ares.

Tanto Porto Harrison quanto os nativos da Floresta dos Cedros Vermelhos teriam de suportar o impacto; as batalhas entre ambos cessariam, com um desfecho abrupto.

— Depois da tempestade, tudo deve se acalmar um pouco. Muitos monstros certamente estarão feridos; será minha oportunidade de caçar.

Com esse pensamento, Ian não hesitou mais e, como os demais transeuntes, correu em direção a casa.

No entanto, enquanto corria, uma dúvida lhe assaltou.

"Algo está errado." Murmurou Ian: "Tanto os nativos quanto o visconde Grant certamente já sabiam da proximidade da tempestade, faltando apenas a data exata — e mesmo assim, iniciaram a guerra, sem sequer considerar a prevenção de desastres."

"O visconde Grant e o ancião Pude estão na linha de frente, assim como as forças principais dos nativos. Por causa da tempestade, será difícil que voltem rapidamente; Porto Harrison está quase indefeso!"

"Se os nativos já estiverem preparados..."

Sem hesitar, Ian ativou a Visão de Previsão.

Era como se a névoa fervente do mar ao longe já envolvesse o porto; uma camada tênue de chuva enevoada pairava sobre as sólidas casas e ruas de Porto Harrison. A água da chuva não lavava a névoa, e o vento forte mal conseguia fazê-la ondular. Esse vapor azul-esbranquiçado era um fenômeno manifestado pelo campo psíquico em convulsão, sinal da ira da natureza, prenúncio de desastre.

Mas agora, todos esses fenômenos se dissipavam na névoa que se erguia diante do olhar de Ian.

Despida de qualquer característica, restando apenas cores e densidade de névoa como referenciais, a Visão de Previsão permitia-lhe ver a sorte ou azar de tudo, bem como o futuro.

Num instante, Porto Harrison sob a tempestade transformou-se, aos seus olhos, num aglomerado de nuvens cinzentas e brancas, e, próximo de Ian, vários núcleos de névoa carmesim moviam-se rapidamente.

Um deles se aproximava em alta velocidade justamente na sua direção!

"Eram nativos. Vêm atrás de mim? Não, apenas passam por aqui."

A névoa era conhecida demais; tendo lidado com nativos em diversas ocasiões, Ian reconheceu facilmente aqueles núcleos carmesins.

Instintivamente achou que poderiam estar atrás dele, mas, refletindo melhor, descartou essa possibilidade.

Porto Harrison, afinal, era um forte militar de fronteira; bem à sua frente havia uma torre da guarda onde habitualmente ficavam dois a quatro soldados com bestas de vigia.

Era claro que essa invasão dos nativos fora cuidadosamente planejada. Assim como os portuários tinham informantes entre os nativos, os nativos certamente também tinham seus aliados dentro do porto — alguém como o tio de Ian, por exemplo. Sabiam exatamente a localização e detalhes das torres, por isso enviaram logo de início seus melhores homens para eliminar os pontos fortes.

"É preciso agir antes que eles ajam. Preciso impedir."

Ian decidiu rapidamente. O plano dos nativos era meticuloso: com os guardas desprevenidos e sob a tempestade, as perdas seriam enormes; e, sem o apoio das torres, qualquer plano seguinte dos invasores teria sucesso.

Além disso, aquela torre protegia a vizinhança de sua casa; ajudar os outros era se ajudar.

Mas ainda lhe faltava conhecer o mundo de Terra.

Os núcleos carmesins cortavam a tempestade, usando algum método para ignorar a resistência do vento. Os caçadores de elite avançavam a toda velocidade em direção às torres espalhadas pela parte interna do porto.

Seu objetivo era destruir, a qualquer custo, as forças defensivas internas de Porto Harrison — mesmo que apenas temporariamente.

No caminho, não hesitavam em matar.

Assovios agudos cortaram o ar — cordas de arco vibrando, dardos soprados, talvez facas ou pedras lançadas.

Mas, diante desses caçadores, qualquer habitante de Porto Harrison na linha de avanço caía como palha.

Em meio a gritos e sangue, via-se apenas uma sombra baixa e negra saltando entre as casas, ceifando vidas.

Um dos caçadores, indo em direção à torre da margem leste, baixou a zarabatana ao passar por um imperial que jazia ao seu lado, tentando alcançar a nuca enquanto o corpo ia endurecendo sob o efeito do veneno.

Sentia-se em plena forma, sem falhas até então.

A bênção do Espírito dos Ventos, conferida pelo Grande Xamã, permitia ignorar totalmente o vento externo — por menos de uma hora, mas tempo suficiente para cumprir a missão e golpear os desprezíveis invasores.

Aproximava-se de seu destino, quando, ao passar por uma esquina, notou um menino da raça branca encolhido num canto — talvez pego pela tempestade sem conseguir chegar em casa, procurando abrigo em vão.

Não se importava com detalhes. O instinto do caçador fez-lhe erguer a zarabatana com destreza, calculando o vento.

E, então, soprou o dardo envenenado em direção ao garoto.