Capítulo Quatro: Pó do Sono

A tigela de mingau provavelmente estava no mesmo lugar desde a manhã, quando o tio alimentou o irmãozinho; ainda restava um pouco de mingau de trigo amarelo no fundo, bem melhor do que o mingau comum de trigo misturado com farelo que o tio e Ian costumavam comer. A tigela em si não tinha importância; era apenas uma tigela de madeira, o essencial era o que havia dentro.

"Incrível que tenha sobrado. Não faz sentido. Não é possível que Elan tenha um apetite tão pequeno, e o tio, mesquinho como é, jamais desperdiçaria comida. Se a criança não conseguisse comer tudo, ele mesmo acabaria o que restasse."

Elan era o nome do irmão, escolhido pela mãe durante a gravidez, significando "habilidoso na batalha".

O padrasto que abandonou mãe e filhos veio de Canaã-Mor, era um mercenário ascendente de considerável força, com sangue de elfo correndo nas veias. A mãe esperava que o filho herdasse sua força.

Se era ou não habilidoso na batalha, Ian não sabia, mas o que sabia é que o irmão realmente comia bem: nunca deixava nada no prato.

Confuso, Ian pegou a tigela, aproximou-se para examinar e franziu o cenho: "Que cheiro é esse?"

No aroma do trigo, misturava-se um estranho perfume floral, muito suave, lembrando flores de osmanthus, mas ainda mais intenso.

Esse cheiro trouxe lembranças a Ian: as ruas da sua cidade natal à tarde, a luz suave do horizonte banhando a terra, as árvores floridas nas calçadas envoltas por uma névoa dourada, o pó flutuando no brilho do entardecer, o aroma das flores trazendo paz e vontade de adormecer...

De repente.

Quando seus olhos quase se fechavam, à beira de cair no sono, Ian ergueu a mão esquerda e mordeu com força o polegar.

Embora seus dentes de leite fossem moles, a decisão foi firme o bastante para romper a pele; a dor, aguda, trouxe-o de volta à consciência, e o suor frio instantaneamente cobriu sua testa.

"Pó de sono refinado da flor de Supor... Um anestésico potente usado por caçadores nativos?!"

Ian cerrou o punho, fitando a tigela de mingau e, ao lado, o irmãozinho de cabelos brancos, que dormia profundamente, sem se incomodar com os movimentos de Ian.

O gosto de sangue ainda permanecia entre seus dentes, mantendo-o sóbrio, mas também chocado e incrédulo: "Orsena, aquele miserável, deu isso a uma criança?! Ele merece ser chamado de gente?"

Não era de admirar que Elan nunca chorasse ou fizesse birra, comportando-se de maneira estranhamente dócil, nada parecido com uma criança de dois anos...

Ora, uma criança sob efeito de droga não tem forças nem para chorar.

Na verdade, será que uma criança alimentada com isso conseguiria crescer?

Apenas assim, dopado, Elan poderia ser oferecido como sacrifício pelos nativos, sem resistência.

Depois da fúria, veio o silêncio.

Com a tigela nas mãos, Ian permaneceu calado, refletindo. Embora a raiva contra o tio Orsena fosse quase incontrolável, tinha também uma curiosidade.

No mundo em que vivia, existia pólen tão potente que, mesmo em pequena quantidade, induzia rapidamente ao sono?

No mundo anterior de Ian, havia medicamentos capazes desse efeito, mas nada natural, muito menos de forma tão eficaz.

"Deve ser mesmo magia... Ou talvez uma planta psíquica..."

Lembrava-se de seus colegas do Instituto de Ciências Biológicas, que diziam que cada ser vivo era uma fábrica de carbono única e complexa, capaz de produzir compostos que a indústria moderna nem sonhava em sintetizar em larga escala.

Mas fabricar um sedativo de ação tão rápida, dessa forma, era impossível em pouco tempo.

Uma verdadeira biofábrica seria capaz de abrir uma nova revolução tecnológica — mas essa não era a direção do avanço humano na Terra.

Esse pó de sono era, sem dúvida, um bem precioso, cobiçado por caçadores das montanhas; se não fosse pela colaboração obscura entre o tio e os nativos, atuando como intermediário, ele jamais teria acesso a isso.

"Faz sentido", pensou Ian, relaxando a expressão. "Além de manter Elan quieto para o sacrifício, esse pó de sono é essencial para o uso do extrato de cogumelo negro, que só faz efeito se a pessoa adormecer rapidamente... Orsena usava para si mesmo."

"Mas, preguiçoso demais para cuidar de Elan, e sem querer perder tempo que poderia render-lhe dinheiro, preferia deixar o garotinho irritante dormindo."

"Espere... uso próprio..."

"Claro!" Os olhos de Ian brilharam. "Deve haver mais pó de sono guardado em casa!"

Se era algo indispensável para o tio, certamente não carregava tudo consigo; parte estaria escondida em casa.

Obviamente, mesmo sendo um canalha, Orsena não deixaria algo assim à mostra.

Devia ter escondido bem, em algum lugar que uma criança como Ian normalmente jamais encontraria.

Mesmo não sendo mais o antigo Ian, encontrar aquilo sem pista alguma seria quase impossível.

Mas agora era diferente.

Ian atravessou a porta e seus olhos mais uma vez brilharam em tom fluorescente.

Apesar da tontura, o menino enxergou, no canto do quarto do tio, sob o armário e um jarro de barro, um brilho azul pálido destacando-se no escuro.

Apoiando-se na parede, Ian sorriu.

...

Raios de sol escapavam pelas nuvens dispersas, o ar úmido ondulava ao sabor do vento.

Na orla do bairro de imigrantes do Porto Harrison, uma casa de madeira e pedra semi-nova se erguia. As ruas do bairro antigo ainda traziam o cheiro de terra molhada após a chuva.

O verão litorâneo trazia chuvas rápidas e intensas; em poucos minutos, o céu se enchia de nuvens, e logo depois o sol voltava a brilhar.

A chuva ligeira lavava as ruas, deixando as folhas verdes e as janelas limpas. Já era fim de tarde, alguns estivadores terminavam o expediente e iam para casa, ou se preparavam para outros afazeres.

Ao entardecer, um homem alto, manco e magro caminhava silenciosamente pela rua; a luz dourada do sol projetava sua sombra comprida no chão.

O rosto era encovado, adornado por uma longa barba cerrada, os olhos estreitos e semicerrados, fundos nas órbitas, e as olheiras arroxeadas acentuavam a expressão doentia, tornando impossível decifrar o seu olhar.

Ainda assim, era um homem que se poderia chamar de bem-apessoado, embora sombrio, com um ar nada amigável.

Apesar de coxo, caminhava com rapidez, apenas mancando levemente.

Não era deficiente, mas portador de uma deformidade congênita.

Abaixo da canela direita, a perna do homem já não parecia humana; um tumor azulado, coberto por uma grossa carapaça, substituía o pé. Veias e músculos saltavam do casco, pulsando ao ritmo do coração, como se algo estranho quisesse nascer dali.

Devido a defeitos no embrião, o desenvolvimento não foi completo, tornando-se essa massa disforme e inútil.

Entre o povo dos Brancos, essas mutações não eram incomuns; fosse parente ou forasteiro, ninguém mais se surpreendia. Mas era proibido a eles casar e ter filhos.

Orsena era, de fato, um homem frio e sem graça. Nunca gostava de mostrar emoção; seu rosto era sempre inexpressivo, como uma máscara seca, e ninguém queria se aproximar dele.

No entanto, nunca causava problemas, tampouco usava palavras ácidas para atacar alguém — era respeitoso com os superiores, honesto e humilde. Para o supervisor do cais, essas eram virtudes incomparáveis; assim, levava uma vida estável, sem que ninguém achasse necessário mudar nada.

Mas era justamente isso que o revoltava.

Trabalhar com contabilidade no cais? Se não fosse pela própria deformidade, se não fosse por sua família ter sido exilada para a fronteira, longe da capital, se ao menos tivesse algum talento psíquico, se...

De qualquer modo, não deveria estar ali, levando uma vida tão sem graça.

Merecia uma vida melhor.

Ao pensar nisso, uma raiva sombria queimava-lhe no peito, uma mágoa que nem o mais doce devaneio com o cogumelo negro era capaz de aliviar.

Agora, tudo que queria era extravasar.

Ergueu a cabeça, olhando para sua casa.

Semicerrou os olhos e viu, à janela, uma pequena figura de cabelos brancos observando-o.

Um menino de cabelos brancos, com uma faixa de gaze na cabeça, espiava a rua com cuidado.

Era um menino de olhos claros e traços delicados, mas o ferimento na cabeça, ainda sangrando, manchava a gaze branca de vermelho escuro.

Ao ver o tio, assustou-se, recuando como um animalzinho acuado.

"Hmpf."

Vendo isso, Orsena baixou a cabeça e riu de forma abafada.

Sentia uma satisfação doentia: alguém o temia, alguém se assustava com ele, alguém se arrepiava diante de seus pensamentos — era a única forma de sentir-se vivo.

Seu sobrinho... ah, mal podia esperar para entrar em casa, não dizer uma palavra, apenas ficar parado diante dele, até que, tomado pelo medo, o garoto confessasse seu erro.

Fosse pela moeda de prata escondida na cozinha, o banheiro mal limpo ou a lenha não cortada ontem... motivos não faltavam.

O garoto certamente se confessaria.

Mas ele não diria nada, muito menos perdoaria. Quem erra, merece ser punido.

"Não posso matá-lo; ainda vale algum dinheiro. Os homens da floresta pagam bem pelos órgãos de crianças... Não devo matá-lo."

Murmurando, de bom humor, deu passos mais rápidos e, satisfeito, abriu a porta de casa.

Viu Ian parado à entrada, inquieto, esperando sua chegada.

"Muito bem..." Orsena fechou a porta atrás de si.

Queria dizer algo, mas, de repente, um pacote foi arremessado contra seu rosto; o pó denso com aquele perfume intenso e familiar cobriu-lhe a boca e o nariz.

"Co... cof...!"

Orsena não conseguiu compreender o que estava acontecendo. Jamais imaginaria que o sobrinho, sempre submisso e frágil, teria coragem de fazer tal coisa. O cheiro era inconfundível: era o pó de sono da flor de Supor, que ele mesmo usava com o cogumelo negro...

Como o garoto teria encontrado aquilo...?

Enquanto mergulhava no sono mais profundo, Orsena viu Ian aproximar-se calmamente, trazendo consigo a corda usada para amarrar carnes e um garfo de jardim, claramente afiado.

Um medo avassalador tomou conta de seu coração, fazendo-o querer gritar.

Mas Orsena não teve tempo para pensar em mais nada.

Envolto na fragrância, caiu num sono sem fim.