Capítulo Cinquenta e Quatro: A resposta é energia espiritual!

Tudo aconteceu de forma abrupta demais, até mesmo o caçador mais experiente não conseguiu reagir a tempo e acabou sendo atingido em cheio por Brin; a adaga que deveria perfurar seu coração pelas costas acabou cravada um pouco abaixo do pulmão esquerdo, presa entre a lâmina das costelas e os músculos sólidos do Povo Branco.

A força de um homem alto e robusto em um choque desses era avassaladora. O agressor, que não tinha mais que um metro e quarenta e cinco, ficou sem ar no instante, quase desmaiando, soltando a faca.

No entanto, Brin sabia que não poderia resolver um inimigo apenas com um impacto desses.

Quando o coletor de ervas juntou as mãos, tentando agarrar o pescoço do indígena para estrangulá-lo, o caçador experiente reagiu rapidamente, acertando um golpe de joelho na parte inferior do corpo de Brin e, aproveitando-se da dor e do desequilíbrio do adversário, escapou de seu domínio com um movimento ágil, ajoelhando-se.

Nesse momento, dois caçadores indígenas que vinham logo atrás já haviam alcançado a cena.

O agressor, ainda abalado pelo quase revés mortal, xingou furiosamente em sua língua nativa, pegou a lança curta das costas e se preparou para cravar sua arma em Brin, que estava semi-ajoelhado, o rosto contorcido pela dor.

De repente, um balde surgiu voando com força, dirigido diretamente ao agressor.

Num dia comum, o caçador de facas teria desviado facilmente de um ataque desses, mas, tomado pela raiva e excitação, já estava aplicando força ao atacar. Quando percebeu o balde, era tarde demais; agiu por instinto, levantando o braço para se defender.

Ao ver que era apenas um balde, relaxou por um instante, certo de que aquilo não lhe faria mal algum.

Porém, o caçador, que nunca estudara física, não pensou no que havia dentro do balde, nem na força necessária para lançá-lo de forma tão direta, sem girar no ar.

Bang!

No momento seguinte, sob os olhares atônitos do arqueiro e do soprador de dardos que se aproximavam, o caçador que ergueu o braço para bloquear foi lançado para trás assim que o balde o atingiu. Seu corpo flutuou no ar; o braço direito, usado para se defender, vergou-se num ângulo grotesco ao som seco de ossos partindo, e ele caiu de cabeça no chão, soltando a lança curta que rodopiou no ar.

Antes mesmo que a lança caída tocasse o solo, o balde que acertara seu alvo explodiu, espalhando lama e areia impregnadas de água salgada e um cheiro forte de mar por todo lado, atingindo em cheio o arqueiro e o soprador de dardos.

— Entre todas as artes, esta é a versão costeira do pó de cal!

Brin reconheceu o balde que lhe salvara a vida; pertencia a Ian, que o usava para carregar frutos do mar. Mas como ele conseguira mirar e lançar algo com tanta precisão naquela floresta escura?

Seria poder psíquico?

E como, afinal, aquele garoto tinha tanta força?

Não havia tempo para pensar. Brin viu a silhueta do menino saltando velozmente pelas raízes cobertas de musgo e cipós, correndo em direção aos indígenas que tentavam se livrar da lama.

Mal tendo superado o choque de ter escapado da morte, ainda sentindo a dor da perfuração no peito, Brin se desesperou:

— Que diabos você está fazendo? Corra, garoto!

A verdade é que Brin quase enlouqueceu de preocupação — se Ian morresse, ele mesmo não teria bom destino ao voltar. Mesmo que o ancião Pude não o culpasse oficialmente, sua vida nunca mais seria tranquila.

Afinal, aquele velho era o líder dos colonos do Sul havia décadas, firme e respeitado, e também fora quem criara Brin. Os métodos do ancião eram temidos, e Brin preferia morrer a enfrentá-los!

Por outro lado, se ele morresse e protegesse Ian, sua mulher e filhos estariam seguros; Ian lhe seria grato, superando até antigos desentendimentos e cuidando de sua família no futuro.

Mas aí estava o problema: de onde um menino de oito ou nove anos tirava coragem para atacar de frente caçadores indígenas experientes?!

E, como era de se esperar, Brin, tentando se erguer, viu com dor que o arqueiro, que tivera o rosto coberto de lama, já preparava seu arco, o olhar feroz. Não estava cego e, àquela distância, não erraria.

Mas antes que pudesse disparar, uma bola de lama úmida voou direto em seu rosto.

A menos de sete passos, arremessos são precisos e rápidos!

Ian, já preparado, foi mais veloz que o indígena atacado de surpresa; lama e areia misturaram-se aos olhos e boca do arqueiro, enquanto a água do mar e o muco dos frutos do mar irritavam, fazendo-o lacrimejar e espirrar. O impacto da bola de lama o fez cambalear, disparando sua flecha sabe-se lá para onde.

Mesmo assim, manteve-se feroz: largou o arco e sacou da cintura uma adaga curta, enferrujada e manchada de sangue — sinal de que aquele grupo de caçadores já fizera outras vítimas.

Mas, dessa vez, não teria êxito.

Tomado por medo, raiva e adrenalina, Brin ficou de pé à força, arrancou a faca ainda cravada em seu peito e a lançou com força contra o soprador de dardos, que tentava apoiar o arqueiro.

O soprador, atento à presença de Ian, não descuidava de Brin; desviou-se agilmente.

De fato, naquele instante, não poderia ajudar o arqueiro contra Ian. Mas, pensou, era só um garoto de oito ou nove anos — não havia como seu companheiro falhar…

Mal pensou nisso, ouviu o grito lancinante do parceiro, um urro de dor tão intenso quanto se alguém tivesse explodido sua virilidade com um chute.

Ao olhar, viu o indígena cair em choque diante de Ian, com a parte inferior do corpo sangrando profusamente, irremediavelmente destruída.

Graças à altura dos indígenas, Ian não precisou saltar para acertar o ponto vital.

— Entre todas as artes, eis a ergonomia humana!

— Impossível... Como um garoto pode ter tanta força?! (na língua nativa)

O soprador de dardos, especialista em reconhecimento e emboscadas, mais ágil que forte, não conseguia entender o que via. Ele próprio não seria capaz de provocar tal grito, nem de arremessar um balde com força suficiente para lançar alguém longe.

Mas, naquele ponto, não havia mais escapatória. Viu Ian pisotear a garganta do arqueiro e, depois, chutar novamente sua parte inferior, certificando-se de sua morte. Diante disso, o soprador soube que não poderia fugir.

Percebeu que os braços e punhos de Ian brilhavam em azul pálido — era a mesma força que esmagara o arqueiro num instante. Só vira semelhante poder em bestas selvagens, guerreiros de elite ou chefes tribais.

Sem tempo para pensar.

Quando Ian avançou contra ele, o soprador sacou uma faca de madeira envenenada, tentando manter o garoto à distância, talvez até matá-lo.

Mesmo diante do ataque de um tigre-das-lâminas, um caçador valente não hesitaria em revidar, trazendo esperança aos seus. Por mais forte que fosse o adversário, não seria superior a…

Plof — um saco de pó do sono explodiu em seu rosto.

O aroma de flores invadiu o ar e o soprador ficou tonto.

No instante seguinte, uma mão lhe arrancou a faca, outra agarrou seu rosto, cravando polegar e indicador nas órbitas.

E então, pressionou com força para dentro.

Tudo aconteceu num piscar de olhos. Ele morreu.

A luta terminou.

— Que estupidez.

Com as mãos cobertas de sangue, Ian largou o corpo do soprador, que ainda se debatia. Soltou um longo suspiro:

— Esses indígenas realmente não são muito espertos… Mas devo isso à sua ajuda, tio Brin. Sem você atraindo a atenção deles, eu não teria conseguido matá-los com tanta facilidade.

Falava com tranquilidade, indiferente ao fato de ter acabado de esmagar e estrangular pessoas com as próprias mãos. Ian até flexionou a mão direita, ponderando:

— O globo ocular é mais duro do que eu pensava… Embora pareçam pequenos, os indígenas, como outros terranos, têm corpos bastante resistentes.

— Pena que não tive tempo da última vez. Agora também não é hora para dissecação.

— Canalha!

Brin, que mal conseguira se levantar, arregalou os olhos, mais horrorizado do que surpreso ao olhar para Ian, como se visse um louco incrivelmente forte:

— Você jogou um saco inteiro de pó do sono como se fosse uma arma?!

Nem teve tempo de se espantar com o fato de um garoto de oito ou nove anos ter matado facilmente dois caçadores indígenas. A dor em seu peito era sufocante:

— Isso vale dezenas de táleres… Dezenas!

Tossiu sangue — o ferimento no pulmão começava a cobrar seu preço.

— Não se exalte, tio Brin.

Dissipando a energia azulada das mãos e punhos, Ian se aproximou e ajudou Brin a se apoiar numa raiz:

— Você está com o pulmão machucado, não pode se esforçar. Descanse um pouco, logo voltamos ao porto.

Os terranos têm placas ósseas protegendo pulmões e coração; se a faca não penetrou fundo, no máximo atravessou a placa, sem atingir os órgãos internos.

Mesmo ferido, se não for grave, Brin sobreviveria até chegar à cidade, onde o ancião Pude certamente seria capaz de salvá-lo.

— Estou bem… A faca não entrou tanto, não perfurou a placa completamente.

Recuperando o fôlego, Brin finalmente teve ânimo para examinar Ian, que parecia absorto em pensamentos. O coletor de ervas mal podia acreditar:

— Estou sonhando?

— Ian, de onde você tirou tanta força?

— A resposta é: poder psíquico!