Capítulo Cinquenta e Seis: O Sangue do Pai

“Este caroço ainda está fresco, não o venda para as farmácias da Avenida Central.” Sendo alguém de caráter duvidoso, que até cogitaria roubar objetos de crianças, Brin aceitou o caroço de Soma sem o menor pudor e, após pigarrear, compartilhou com Ian uma informação conhecida apenas por quem era do ramo: “Venda para a destilaria da família Gil. Eles estão tentando cultivar árvores de vinho... Vender como remédio ou veneno nunca será tão lucrativo quanto vender como semente.”

“Claro, mudas seriam melhores, mas as árvores de vinho de Soma são sempre vigiadas com rigor pelos nativos. Mesmo as sementes costumam ser usadas em situações desesperadas, então a recuperação é difícil e cada uma vale sete ou oito táleres.”

“Com certeza.”

Era uma lógica fácil de entender, e Ian assentiu levemente, compreendendo a mensagem.

“Está quase na hora de irmos.”

Nesse momento, Ian notou que Brin já havia recuperado boa parte das forças e decidiu aproveitar o véu da noite e o fato de que os ferimentos do outro homem ainda não haviam piorado para partir.

“Você consegue enxergar, então lidere o caminho.” Brin assentiu e, erguendo o guerreiro nativo ainda inconsciente, seguiu Ian de perto.

Que tenham um caminho seguro.

As florestas na costa nordeste do Porto Harrison já haviam sido completamente desmatadas, restando apenas uma extensão de solo branco, propositalmente irrigada com água salgada para impedir que os nativos comunicassem-se com o espírito do mar de árvores e invocassem totens de árvores vivas para atacar a cidade. As terras agrícolas do porto ficavam principalmente ao norte, ao longo da estrada oficial, nas duas margens do rio Ivok.

A partir desse solo salino, uma estrada de pedra seguia direto até a próxima vila, Bel, por onde a patrulha fazia sua ronda entre vilarejos e criadouros. Ao longo do caminho, torres de vigia com tochas iluminavam a escuridão da noite.

Ian e Brin caminharam guiados pela luz dessas torres, mantendo-se atentos, mesmo sem avistarem grupos de nativos ao longo do trajeto.

Somente ao chegarem sob a luz brilhante de uma dessas torres e avistarem as altas muralhas do Porto Harrison, puderam finalmente respirar aliviados e relaxar um pouco.

Ao mesmo tempo, notaram que muitas pessoas, sozinhas ou em pequenos grupos, chegavam de todos os lados e se reuniam sob a torre do portão da cidade.

A maioria demonstrava expressões de pânico, roupas desalinhadas e até ferimentos graves, cobertos de sangue.

Ian percebeu de imediato que deveriam ser lenhadores ou pescadores das vilas vizinhas, todos sobreviventes, como ele, de ataques nativos.

“Não entrem em pânico, formem uma fila, comprovem sua identidade e entrem na cidade em ordem!”

Uma patrulha das forças de defesa da cidade mantinha a ordem. Esses soldados, geralmente despreocupados, vestiam agora armaduras e capacetes, segurando bestas leves em posição de combate.

A voz grave e imponente do capitão soava debaixo do capacete: “O visconde Grant já providenciou mingau de trigo gratuito. Todos receberão comida e abrigo ao entrar — mas não façam alvoroço nem incitem tumultos!”

“Quem causar desordem será tratado como espião dos nativos e detido. Se resistir, será morto.”

Ouvindo essas palavras simples e firmes, a multidão foi se acalmando, mas Ian e Brin não se juntaram ao grupo.

“Pegamos um prisioneiro!”

Devido ao ferimento no pulmão de Brin, Ian tomou a palavra. Sua voz clara chamou a atenção do capitão, que percebeu o nativo ainda vivo, com o corpo retorcido, nos braços de Brin. Os olhos do capitão brilharam de imediato: “O quê?”

“Brin? Que sorte a sua...”

Parece que conhecia o coletor de ervas, mas antes que o capitão pudesse se aproximar para conduzi-los de volta à cidade, outra voz surpresa surgiu: “Ian?”

Passos pesados, como rochas tombando, ecoaram quando o ancião Pude apareceu diante do portão.

Sua presença fez o capitão recuar um passo em sinal de respeito, mas o ancião não se importou com a reverência. Aproximou-se rapidamente, examinando Ian com alegria: “Ótimo, não está ferido.”

O ancião dos Brancos sacudiu a barba, observando o estado de Ian e lançando um olhar para Brin, que sorria constrangido, antes de rir: “Muito bem, Brin, você fez um bom trabalho!”

“Não, não fui eu...” Brin não ousou aceitar os méritos, mas antes que pudesse continuar, o ancião desviou o olhar e fitou Ian: “É claro que sei que não foi você. Com esse seu jeito, se realmente tivesse salvo Ian e capturado um prisioneiro, já teria vindo me pedir reconhecimento.”

“Ian, foi você?”

A pergunta era direta e incisiva, e o olhar do velho pousou ardente sobre o garoto.

“Bem... pode-se dizer que sim.”

Ian não negou, pois percebeu que, sob o manto solto do ancião, havia uma cota de malha, e na cintura, um martelo de guerra, pronto para combate.

Atrás do portão, Ian notou que vários guardas pessoais do ancião também estavam armados, aguardando totalmente equipados.

— Eles iam sair da cidade.

Ian percebeu isso claramente. E sabia que, além dele, não havia motivo que justificasse o ancião arriscar-se fora dos muros — nem mesmo se as fazendas dos Brancos fossem destruídas, pois o risco superava o benefício.

O ancião... pretendia resgatá-lo.

“Então é isso.” Ian pensou consigo: “Parece que minha condição de sensitivo... é mais valorizada do que imaginei?”

De todo modo, o ancião estivera pronto para partir imediatamente em busca de Ian, alguém que, aos olhos de qualquer um, já estaria morto após um ataque nativo — só por isso, Ian sentia-se grato.

“Independentemente dos motivos, mesmo que seja pelo status de sensitivo, a solidariedade entre os Brancos é realmente admirável.”

“Chame um médico, Brin precisa de cuidados.”

Após dar um tapinha nas costas de Ian, o ancião fez um gesto para o capitão da guarda e conduziu os dois para dentro. Falou aos guardas próximos: “Acabei de receber uma mensagem por pombo-correio: a fazenda foi atacada, os irmãos Aubrey não resistiram e fugiram com os sobreviventes para o mar. Vocês dois, chamem Sainan e Davien e vão encontrar com eles no labirinto de algas.”

“Ian... lamento muito, ignoramos seu pressentimento. Venha comigo e conte o que aconteceu na parte externa.”

“Não agora, ancião.”

Para surpresa do ancião, Ian, que sempre fora obediente, recusou seu pedido.

Mas o velho não se irritou, apenas aguardou a explicação, curioso: “Por quê?”

“O prisioneiro está ali, ancião. Se há perguntas, certamente saberá como fazê-lo falar.”

Virando-se, o garoto sorriu ao olhar para o nativo, já cercado por três médicos e preso à maca: “Além disso, meu irmãozinho ainda não jantou — eu pretendia trazer comida para casa, mas tudo foi por água abaixo.”

“E mais.”

Voltando-se, Ian fitou o ancião e sorriu: “O verdadeiro motivo pelo qual quer me questionar, eu já não respondi?”

Em seus olhos azulados, brilhou uma luz suave e translúcida, tênue como a água, cintilando como vaga-lumes.

Esse brilho interior durou poucos segundos, desaparecendo como uma miragem, mas, no instante em que surgiu, foi absolutamente real.

“O que foi isso...”

O ancião semicerrando os olhos, fitou o olhar de Ian e viu claramente o halo de luz.

“Excelente resposta, realmente excelente.”

Falou baixinho, com um raro tom nostálgico e, ainda mais, reconfortante: “Fique assim, Ian. Cuide-se, você agora sabe o quão perigoso é lá fora.”

Após uma pausa, o velho estendeu a mão e bagunçou vigorosamente os cabelos do garoto, repreendendo com ênfase: “E você me prometeu que não sairia sozinho. Não é mesmo?”

“Prometer e não cumprir não é coisa de bom menino.”

“Hehe.”

Ian tentou se safar com um sorriso encantador — e, com sua aparência, qualquer pessoa comum amoleceria diante dele e sentiria vontade de protegê-lo... Mas o ancião Pude não caiu no truque.

Ele deu um leve tapinha no ombro do menino: “Vá para casa. Desta vez você trouxe um prisioneiro, fez um grande serviço, o visconde Grant não vai ignorar.”

“Espere por boas notícias em casa.”

Logo, o ancião partiu com Brin e o prisioneiro nativo.

Originalmente, além de buscar Ian, pretendiam sair em patrulha para tentar capturar alguns inimigos e entender por que os nativos haviam rompido uma trégua de mais de dez anos e atacado civis em larga escala.

Graças a Ian, já tinham um prisioneiro, mas ainda era necessário inspecionar pontos estratégicos e torres de vigia.

Ian observou a direção por onde partiram, e sua expressão relaxada foi se tornando séria.

“Por que os nativos enlouqueceram de repente...?”

Ele voltou-se para a entrada principal da cidade, onde a triagem ainda acontecia lentamente.

À luz vacilante das lamparinas de óleo de alga, camponeses e pescadores entravam na cidade, muitos chorando ou tremendo de medo, com manchas de sangue no corpo. Os guardas despejavam baldes de água sobre eles, encharcando-os e lavando lama, sangue e possíveis pragas ou insetos que os nativos pudessem ter tentado infiltrar na cidade.

Depois de limpos, alguns se reuniam com a família. Embora confusos e perdidos, seguiam para as tendas provisórias. Outros, que haviam fugido durante horas, só ao chegarem à segurança, percebiam que talvez tivessem perdido entes queridos — ajoelhavam-se, desesperados, chorando e batendo no chão.

“Não, não lavem, esse sangue é do papai...”

Ian ouviu um menino chorar alto. Normalmente, isso renderia uma bronca, mas, ao final, apenas um conhecido, forçando um sorriso, tapou a boca da criança e a levou embora.

Os guardas apenas observavam em silêncio.

Após mais de dez anos de paz, todos relembravam o horror e a brutalidade das guerras contra os nativos.

Vendo tudo isso, Ian murmurou para si: “Será que isso tem relação com o que o mestre mencionou?”

“Se não tem, então por quê?”

“E o que estará fazendo agora o professor Hilliard?”

Contemplando as cenas atrás dos portões, Ian balançou levemente a cabeça e tomou o caminho de casa.

No mesmo instante, do lado de fora da mansão do visconde Grant.

Um chapim cinzento desceu silenciosamente com o vento, pousando diante do guarda que aguardava ansioso.

Ao finalmente ver sua missão cumprida, o chefe da guarda suspirou de alívio, retirou apressado o bilhete da perna do pássaro e dirigiu-se o mais rápido possível à mansão, entregando o recado vindo das profundezas do bosque de sequoias ao mordomo: um idoso de cabelos brancos, curvado pelo tempo, servindo à família Grant há quarenta e cinco anos.

“Senhor, chegou uma mensagem de lá.”

Após bater à porta e ouvir uma resposta irritada, o velho mordomo entrou no escritório, entregando o bilhete ao visconde Grant, cujo rosto revelava irritação e quase raiva incontida.

O visconde, naquele momento, assinava autorizações para mobilizar os recursos das guildas do Porto Harrison, visando acomodar os refugiados dos ataques nativos e preparar relatórios de guerra — não importando se a capital imperial prestaria atenção ou não, era obrigação do governador do porto, como domínio direto da coroa, enviar relatórios e justificar qualquer mobilização de recursos militares.

Ao ouvir o mordomo, o visconde ergueu a cabeça, e num estalo, quebrou a pena que segurava: “Inúteis! Os nativos já estão à nossa porta, nos humilharam, e só agora me avisam? Para quê tenho esses espiões infiltrados? Só me deram despesas!”

“Alerta, alerta, alerta... E eu que acreditei nessas bobagens — ainda outro dia o Pude veio me alertar sobre possíveis ataques nativos, e eu ri, dizendo que certamente saberia antes dele, pedindo que não se preocupasse, e no fim?!”

Após desabafar, respirou fundo e controlou-se, abrindo o bilhete com expressão fechada.

Logo, franziu o cenho, surpreso e desconfiado.

“O sacrifício puro não é para aumentar o número de ascendidos na tribo, nem para que o mar de árvores os proteja durante grandes tempestades?”

Dizendo isso, o visconde ficou perplexo: “Dessa vez, o sacrifício puro é um ritual de sangue, o mais puro de todos.”

Ao considerar essa possibilidade, o visconde levantou-se e, sem surpresa, viu que o mordomo também estava profundamente sério — aquele que testemunhara toda a história do Porto Harrison pensava o mesmo.

O visconde se ergueu, murmurando, incrédulo: “Eles atacaram as vilas não como prelúdio de um cerco, mas para capturar vítimas para o ritual?”

“Eles... pretendem despertar o Senhor da Montanha com um ritual de sangue?!”