Capítulo Treze: O Cavaleiro

O mês de julho ardia, e numa noite de verão abrasadora, uma lua crescente pairava alta, mas o céu tinha poucas estrelas. O que antes era um rio brilhante de astros agora estava incompleto, como se uma névoa negra envolvesse o vasto mar celeste. Porém, um vento escaldante soprava veloz do deserto de terras flamejantes, incendiando aquela noite pobre em estrelas.

Sem a luz das estrelas, o brilho lunar tornava-se mais intenso do que nunca, quase como se fosse outro sol. Sob a luz da lua, um homem envolto por uma névoa dourada se destacava: alto, de cabelos longos e grisalhos, aparentando quarenta ou cinquenta anos, talvez mais. Suas faces eram magras, os olhos fundos, o rosto envelhecido carregava o cansaço de muitos anos, como se tivesse sido moldado pelo vento e pela tempestade de uma longa jornada errante.

Mesmo assim, quando ele se erguia, era inabalável como uma torre de ferro. Ian viu-o estender suavemente a mão e pressionar a cabeça de um caçador nativo que ainda lutava. Com um giro, calou de vez os gritos do homem. Após encerrar facilmente uma vida, o homem virou-se, examinou o cadáver de Osnã e, em seguida, olhou para o garoto de cabelos brancos.

Ele observava. Ao mesmo tempo, Ian também estudava a vestimenta do estranho. O homem trazia à cintura uma espada larga, com lâmina de mais de um metro, sem fio; mais parecia uma régua do que uma arma. No punho, marcas de desgaste propositais sugeriam um brasão de família nobre perdido. Vestia um manto azul-escuro, cobrindo-se dos pés à cabeça, um traje claramente feito para andar à noite, nada de cavaleiro errante ou caçador das florestas.

Ambos se fitavam, atentos.

— Cof, cof...

Então, era esta a verdadeira natureza da névoa dourada? Ian reprimiu a surpresa de ter visto aquela aura luminosa, e pensou: “Não imaginei que fosse uma pessoa viva...” Mas talvez isso seja melhor ainda.

Recompôs-se, apertando o garfo de madeira nas mãos, gesto que o cavaleiro interpretou como susto ao encontrá-lo de repente.

— Fique tranquilo, garoto — disse o homem, recuando um passo e indicando, com as mãos atrás das costas, que não tinha intenção hostil.

Pela primeira vez, não seguia o estranho, mas o encarava de frente, examinando-o com atenção. O menino que tantas vezes o surpreendera era, de fato, extraordinário. Não por outros motivos, mas simplesmente porque era belo — surpreendentemente belo.

— Um menino tão bonito... Como uma fada das lendas do lago — murmurou, admirado. Aos olhos do velho cavaleiro, Ian possuía um rosto gracioso; ainda criança, já exibia traços promissores, bem diferentes da face inchada dos filhos de nobres da capital. Mas, nas áreas migrantes do sul, a escassez de recursos tornava as crianças mais magras.

Além disso, pela cor da pele, modo de falar e atitudes, Ian não parecia um garoto comum de pescador ou agricultor. Pensando bem, havia algo familiar nos brancos de Porto Harrison, talvez fossem descendentes dos exilados de décadas atrás...

Retirou-se das próprias divagações, e olhou o menino de roupas limpas e simples que o observava. Depois do susto inicial, Ian mantinha um olhar calmo, raciocínio claro, nunca baixava a arma, nem relaxava a vigilância.

Mais do que isso, o velho cavaleiro percebeu que até a respiração daquele menino incomum era constante. Enquanto ele o examinava, o garoto também o analisava de cima a baixo, reparando nas fendas e manchas de sangue antigo no manto, nas cicatrizes do rosto e das mãos. Observava e refletia.

Se tivesse que comparar, era como um acadêmico alquimista avaliando o preço dos materiais de seu experimento: um olhar pragmático, desvinculado da vulgaridade do mundo.

— Excelente — pensou o cavaleiro, sorrindo.

— Raciocínio ágil, lógica e planejamento; frio e decidido ao reagir ao ataque do caçador nativo; todos os atributos são dignos de nota.

Então, assentiu: — Você agiu muito bem, desde a primeira reação ao agressor, passando pela escolha do local para lidar com o cadáver, até o enfrentamento ao leopardo e ao ataque do nativo. Impecável.

— Fez realmente um ótimo trabalho.

— Ele sabia desde o começo?

Surpreso, Ian recordou o momento em que abrira a janela e vira um brilho dourado na rua. Agora compreendia: o observador já estava atento desde então?

Mas, nesse caso, por que não viu a luz dourada quando escolheu o caminho da margem do rio ou a estrada principal?

— Provavelmente havia perigos desconhecidos naqueles trajetos, capazes de prender o velho bondoso, impedindo-o de me socorrer — ou talvez o perigo ali não era mortal porque ele já interveio para me proteger.

Ian não se deteve nessas minúcias. O mais importante era o brilho dourado no velho cavaleiro: uma oportunidade que não podia deixar escapar, especialmente sendo ele benevolente e prestativo. Só isso já justificava sua gratidão.

Assim, durante o silêncio que pairou entre ambos, Ian tomou a iniciativa:

— Obrigado pelo elogio.

— Senhor, pode me chamar de Ian.

O menino, de oito ou nove anos no máximo, acenou levemente, voz infantil e clara, demonstrando seriedade: — Agradeço sua ajuda anterior. Poderia me dizer seu nome?

— Nome? — O velho cavaleiro ergueu as sobrancelhas, surpreso com a pergunta.

— Este não é momento para isto, você não sabe? — disse, sorrindo de leve.

— Eu sei — respondeu Ian, sorrindo também. — Mas sem sua ajuda, eu teria me ferido.

— Se o caçador nativo tivesse cortado meu braço direito, como eu explicaria ao médico? Com o calor de julho, meu ferimento poderia inflamar e infeccionar. Neste clima e com os recursos médicos disponíveis, sobreviver seria incerto.

— Quero agradecer-lhe, por isso preciso saber seu nome.

— Você não é um garoto comum.

O cavaleiro apertou os olhos, seguro: — Seu poder espiritual é ler pensamentos, ou talvez sentir emoções, prever perigos — você sabia que eu não era hostil desde o início, por isso foi tão ousado. Não admira que tenha percebido o caçador nativo escondido.

— Mas não confie demais no seu dom.

Neste momento, o homem sorriu, mas rapidamente seu rosto tornou-se frio e impassível. O cavaleiro idoso avançou um passo, como se fosse estender a mão para agarrar o pescoço de Ian:

— Antes eu não tinha intenção hostil, mas isso não significa que ainda não tenha.