Capítulo Sessenta e Três: O Presente

“...Está bem.” Ian moveu levemente as orelhas, voltou-se e olhou para Siliarde, que exibia uma expressão propositalmente misteriosa. Por um momento, não conseguiu entender qual surpresa seu mestre havia preparado, a ponto de se esconder daquele jeito.

Com uma mistura de dúvida e expectativa, ele retornou ao seu quarto e deparou-se com uma pilha escura sobre a cama.

Uma camisa preta.

“Isso é...”

Surpreso, Ian aproximou-se e a pegou, examinando-a: “Foi feita para mim?”

Aquela camisa preta não era completamente nova, mas confeccionada a partir de suas roupas antigas, já bastante danificadas, reforçada com materiais de couro que ele não conseguia identificar.

Na verdade, aquele conserto era quase uma reconstrução, pois praticamente todas as partes essenciais, os pontos de ruptura e junção, haviam sido costuradas com couro novo.

Embora parecesse remendada, como as roupas de crianças pobres, o toque era incrivelmente resistente; Ian achava que nem mesmo uma faca conseguiria rasgá-la.

Apesar disso, era extremamente leve, suave como caxemira.

“O tecido é daquele manto do mestre?!”

Ian tinha excelente memória, e em poucos segundos recordou onde já havia visto aquele couro: era o mesmo do manto preto que Siliarde usava quando se conheceram... Sim, desde que ele se disfarçou como Orsenã, nunca mais o viu usando aquela peça.

Não imaginava que Siliarde cortaria o manto para costurar roupas para ele...

Comovido, Ian fitou silenciosamente a camisa preta em suas mãos.

A camisa era um pouco grande, caindo folgada, mas isso não era por falta de habilidade de Siliarde, e sim porque, quando Orsenã lhe dera roupas, apenas cortou suas peças antigas e adaptou-as.

Após a reforma, ainda não era perfeitamente ajustada, mas bastava enrolar e prender para ficar adequada. Era evidente que o responsável pelo conserto pensara cuidadosamente nisso.

“Mestre...”

Murmurou com um leve sorriso: “Realmente é uma surpresa.”

Ian ficou em silêncio por alguns instantes, acomodando as emoções em seu coração.

O rapaz virou-se, saiu do pátio e, após agradecer sinceramente, declarou com seriedade que se esforçaria na culinária, preparando várias refeições deliciosas em retribuição.

“Ha ha, já provei todo tipo de comida, quero ver como você vai me surpreender.”

Siliarde riu, balançou levemente a cabeça, mas não recusou, apenas aconselhou: “Hoje, coma bastante; logo algum nobre ou membro dos Brancos virá procurá-lo, mantenha-se bem disposto.”

“Espere por isso.”

As palavras de Siliarde se mostraram proféticas; ele realmente conhecia bem o Império.

Naquela tarde, vestindo a roupa nova, Ian cozinhou um ensopado de carne de boi montês, obtida no dia anterior, e saboreou uma generosa tigela ao lado de Siliarde.

Quando se preparava para aproveitar o momento, dedicando-se ao treino, aprimorando o controle sobre sua força e o domínio da essência, os guardas do ancião Pude chegaram à porta.

Esses dois guardas vieram convidar Ian a ir ao solar do visconde, para visitar o Visconde Grant ao lado do ancião Pude.

Os guardas de Pude, em sua maioria, eram jovens de pouco mais de vinte anos; de certo modo, todos os jovens dos Brancos com talento para a força já serviram como guardas do ancião, recebendo seus ensinamentos.

Os melhores eram recomendados para a equipe de guardas do porto de Porto Harrison ou para a guarnição da cidade; o pai de Ian nesta vida, Ernesto, seguiu esse caminho e tornou-se capitão da equipe de guardas.

Os menos talentosos, como Brin, tornavam-se coletores de ervas, arriscando a vida entre as tribos e os perigos da floresta; a maioria dos caçadores dos Brancos também tem essa origem.

Os piores... simplesmente não serviam para a vida de combate, e acabavam como pescadores, agricultores ou artesãos.

Mas, desta vez, os dois guardas que vieram buscar Ian eram homens de trinta e poucos anos, no auge da força, em plena forma física.

Postados à porta, vestiam armaduras de couro de cervo robustas, com expressões firmes e olhar curioso dirigido a Ian.

“Venha conosco, pequeno Ian.”

“Eu e seu pai fomos parceiros de equipe, juntos destruímos alguns covis de lobos do pântano.”

Eles eram de fato os mais próximos do ancião Pude, conheciam a identidade de Ian como um prodígio espiritual, por isso falavam com muita gentileza, observando-o com admiração.

A posição dos Brancos em Porto Harrison depende inteiramente do ancião Pude.

Ele era um Sublimado, versado na alquimia e na técnica dos anões, e graças à vida nobre e à linhagem, dominava também a arte das inscrições.

Um Sublimado tão multifacetado era convidado de honra nos salões nobres; na prática, o Visconde Grant tratava o ancião Pude dessa maneira, tornando os Brancos parte fundamental de Porto Harrison, ao invés de exilados irrelevantes.

Mas, caso o ancião Pude morresse... qual seria o destino dos Brancos?

Sem outro Sublimado tão talentoso e bem relacionado com a nobreza local, os Brancos não conseguiriam manter sua influência, e o solar do visconde provavelmente deixaria de apoiá-los.

Claro, ainda era cedo para isso; o ancião Pude teria mais vinte ou trinta anos de vida, e com o ritmo atual dos Brancos e de Porto Harrison, esse tempo bastaria para formar outro Sublimado.

Contudo, o futuro incerto não se compara ao presente palpável: diante deles estava Ian, um prodígio espiritual tão jovem.

Quase escoltado entre os guardas, Ian respirou aliviado ao chegar ao solar do visconde, e ao levantar os olhos, viu o ancião Pude aguardando-o à porta.

“Foi repentino, mas não se preocupe.”

O ancião, de barba espessa, vestia-se com formalidade naquele dia; até a barba, antes volumosa, estava cuidadosamente arrumada.

Seu manto branco, com bordas em tom rosado, reluzia enquanto ele segurava a mão de Ian, guiado pelos criados até o interior do solar.

“O Visconde Grant quer vê-lo e, conforme a tradição, conceder-lhe o direito de praticar a verdadeira forma da linhagem.”

A voz de Pude era suave, mas clara: “Normalmente, seria um processo formal, mas devido ao ataque dos nativos ontem, tudo foi simplificado... Não se preocupe, essencialmente é só perguntar seu nome, conhecer seu rosto e registrar seu nome no livro dos Sublimados de Porto Harrison.”

“Entendido.”

Ian não estava nervoso, mas fingiu cautela e respeito.

Chegaram à porta do escritório no segundo andar, e ouviram reprimendas vindas de dentro.

“O posto avançado do leste sofreu um ataque e você diz que não viu o sinal de socorro?”

A voz do visconde era grave, carregada de raiva: “A torre inteira foi reduzida a cinzas, o fogo era visível a cinco milhas, e você me diz que não viram o sinal?”

A bronca continuou por mais um tempo; um homem de pele escura e cabelos ruivos saiu do escritório sem expressão, cruzando o olhar com Ian e o ancião Pude. Em suas órbitas profundas, só se viam olhos verde-escuros.

“Que coincidência.”

Após cumprimentar o ancião, o homem ruivo, de feições corretas, voltou ao silêncio, seguindo a criada.

“Lubeck, o chefe mercenário.”

O ancião Pude murmurou: “Ele é montanês do norte de Southridge; sua tribo jurou lealdade ao Império há vinte anos, é meio nativo. Há quinze anos, seu filho foi capturado pelos nativos de Redwoods para ser sacrificado, e ele está em Porto Harrison buscando vingança desde então.”

“Estranho.” O ancião franziu o cenho: “Como Lubeck cometeria um erro tão básico? Ele é um dos melhores, poucos em Porto Harrison são superiores a ele.”

Ian percebeu os sinais de combate no rosto e na armadura do homem; era evidente que lutara na noite anterior, não estava se esquivando.

O chefe mercenário ocultou suas ações da noite passada.

Se Ian percebeu, o visconde e o ancião Pude também perceberiam, e não era de admirar a irritação do Visconde Grant, pois o homem nem se deu ao trabalho de mentir direito, foi extremamente negligente.

Talvez Lubeck fosse simplório, mas o resultado era o mesmo.

Não era algo grave; logo, com a convocação do visconde Grant, Ian entrou no escritório guiado pelo ancião Pude.