Capítulo Setenta e Um: O Espírito da Maré das Montanhas

Todos os estrategistas sabem: toda tática pode ser revertida — uma verdade incontestável.

A voz do Visconde Grant ecoava entre a tempestade, e ninguém questionava como o exército imperial, carregando armaduras e extensos suprimentos, poderia alcançar os nativos ágeis e leves.

Pois, diante deles, um Sublimado de segundo nível mostrava a todos o impacto que, além de sua força pessoal, podia exercer no campo tático e estratégico.

Com expressão solene, o Visconde Grant ergueu as mãos. Ao som de batidas cardíacas aceleradas, algo duro começou a romper sua pele nos ombros, cotovelos e testa.

Eram cristais reluzentes de um azul profundo, idênticos em forma e disposição aos cristais elementares que cobrem o corpo das baleias-abissais, concedendo-lhe o poder de manipular água e vapor.

Um zumbido grave soou, semelhante ao cântico de uma baleia.

Ondas translúcidas se espalharam a partir daqueles cristais, e um poderoso campo de energia espiritual começou a se expandir na atmosfera, influenciando a chuva e as correntes de ar ao redor, trazendo-os para seu domínio.

No centro do Visconde, formava-se já a silhueta de uma cúpula semiesférica de água, com centenas de metros de diâmetro.

Ela envolvia todos os guardas e suprimentos, abrigando-os sob sua proteção.

Esse é o poder das heranças superiores: mesmo sem atingir o terceiro nível, pode-se, por artifícios diversos, manipular temporariamente um campo espiritual de considerável extensão.

E cada Sublimado de terceiro nível é um grande mestre espiritual, resultado de cultos e treinamentos pós-natais!

Fora da cúpula de água, o vento e a chuva seguiam violentos, quase furiosos, mas dentro, a chuva tornava-se rarefeita e o vento, sutil — tal qual a garoa fina à qual todo habitante do Sul já se acostumara.

O poder da baleia-abissal, capaz de formar névoa densa ou tempestades com um só suspiro, agora era exibido à vontade do Sublimado, diante de todos.

“O vento ainda é forte demais, não dá para eliminar completamente”, avaliou Grant, observando as pedras elementares brilhando em sua testa e braços e calculando seu gasto. Em seguida, falou de modo conciso: “Avancem. Alcançem-nos. Destruam-nos. Aniquilem-nos!”

A tropa, cheia de confiança, respondeu em uníssono e inverteu sua marcha, voltando a avançar.

Mas, ao contrário de seus soldados, que quase comemoravam ao ver seu líder exibir tamanho poder, Grant sentia uma inquietação.

— Dizer que basta trocar de posição… será mesmo tão fácil assim?

E se o Grande Xamã também antecipou essa manobra?

E se, em Anmoor, as forças principais não estavam todas reunidas, e os verdadeiros guerreiros nativos concentraram-se dentro da cidade? Nesse caso, essa troca poderia ser um desastre.

A menos que, eliminando as tropas em Anmoor, ele voltasse e marchasse para o Monte Ossos de Elefante… talvez só assim não sairia prejudicado.

Apesar de saber que tudo isso era especulação, mero tormento da mente, Grant não conseguia evitar a preocupação…

Contudo, ela não era tão pesada.

Pois ainda lhe restava um trunfo capaz de inverter a situação — um recurso ancestral transmitido por sua linhagem, algo que nem o Grande Xamã poderia deter.

O tesouro da família, legado dos ancestrais.

“Se a guarnição e Lamar conseguirem resistir por um tempo… na verdade, nem precisam conter, basta não serem derrotados de imediato, eu não perderei.”

Sacudindo levemente a cabeça, o visconde exalou, afastando os pensamentos dispersos: “Não deve ser difícil.”

Enquanto a principal força dos Guardas do Porto partia ao norte para trocar de posição com os nativos…

Porto Harrison, lado oeste.

Ao sul, o porto dava para o mar; a oeste, norte e leste, cinco portões protegiam a cidade, dois ao norte e dois a oeste, usados tanto por civis quanto por militares, cada um guarnecido por destacamentos.

“Preparem-se para o combate! Os nativos já infiltraram a cidade, cuidado com ataques pelos flancos!”

No portão noroeste, o capitão de nariz vermelho e barba preta berrava ordens para seus soldados.

Embora tolerasse, em tempos de paz, o comércio de contrabando entre mercadores e nativos em pontos pré-combinados, quando a guerra começou, foi um dos primeiros a demolir esses pontos e reforçar as defesas.

Na verdade, ao ver a fumaça negra subindo do centro da cidade, Blackbeard quase desmaiou de medo. Nunca permitira contrabando de armamentos militares — e, de fato, quem autorizava era o próprio visconde —, mas se os nativos usaram pólvora cristalina para explodir a mansão do visconde, ele certamente serviria de bode expiatório. Agora, sua única esperança era matar muitos inimigos e conquistar méritos militares; assim, mesmo que fosse condenado, ao menos sua família receberia algum auxílio.

“Capitão, os inimigos estão chegando! São menos de trinta, provavelmente só uma sondagem?”

O observador na torre relatou a situação e, intrigado, continuou: “Estranho, eles não usam armaduras de folhas, nem trazem arcos — só têm totens na cintura… Capitão! Estão se aproximando!”

“O quê?”

No início, Blackbeard não deu importância — nativos sem armadura ou arcos pareciam suicidas.

Porém, ao ouvir que se aproximavam, sentiu algo errado.

Subiu rapidamente ao muro e observou o pequeno grupo de nativos.

Realmente, eram menos de trinta, sem armaduras ou roupas adequadas, parecendo frangos depenados sob a tempestade, uma visão risível.

Mas o estranho era que, mesmo quase nus, todos eram de porte imponente — mais de um metro e noventa, musculosos, cobertos de tatuagens e pinturas negras que ocultavam a própria pele.

“Não faz sentido…” Blackbeard estava intrigado. Guerreiros tão vigorosos só deveriam ser encontrados entre os descendentes dos chefes tribais, criados desde cedo sob cuidado dos xamãs, alimentados com dietas especiais.

Esses, porém, eram protetores das Terras Ancestrais, raramente deixavam o Monte Ossos de Elefante, e jamais se arriscariam num ataque suicida sob saraivada de flechas.

E as armas deles…

“Facas curtas e ganchos de escalada? Vão atacar a cidade com as próprias mãos?!”

Quando se aproximaram, ele viu melhor: eram meros ganchos de escalada, armas inúteis contra os dez metros de altura das muralhas de Porto Harrison — não era nem cômico, era patético.

Mas, sem saber por quê, um calafrio percorreu-lhe o corpo.

Um sentimento de extremo pressentimento o fez ordenar: “Abram fogo! Atingam-nos com flechas!”

Os guardas, já preparados, dispararam; o temporal desviou a maioria das setas, mas as mais certeiras atravessaram os peitos, ombros e coxas dos primeiros nativos.

Eles deviam ter morrido.

Porém, algo aterrador aconteceu.

Os atingidos não diminuíram o ritmo; ao contrário, urraram e aceleraram ainda mais.

Mesmo feridos, avançavam com mais ímpeto!

“A vida dos ancestrais… corre em nosso sangue… a batalha é o destino… o destino é a morte…”

Um relâmpago iluminou os rostos dos nativos — Blackbeard viu que seus olhos estavam injetados de sangue, as pupilas girando descontroladas, os corpos inchados de músculos e veias latejantes.

Esses guerreiros não eram apenas fortes; parecia que algo monstruoso dentro deles tentava romper sua carne!

Os primeiros nativos feridos começaram a entoar um cântico, rude e primitivo, carregado de uma tristeza ancestral: “A morte é sangue… sangue é vida…”

“São sementes de soma… Eles já morreram!”

A mente de Blackbeard foi assaltada por lendas terríveis, conhecidas por todo habitante do Império do Sul: as feras sem ego, bestas enlouquecidas sem medo da morte, que lutavam com punhos se as lâminas quebrassem, com dentes se as mãos faltassem. Ele começou a tremer incontrolavelmente, gritando:

“São berserkers nativos!”

Desesperado, murmurou: “Estamos perdidos…”

Em toda situação, quando os nativos enviam esses guerreiros condenados à morte, o fim é sempre a destruição mútua.

“A vida é fúria… a fúria é batalha!”

Esses guerreiros, já intoxicados pelas sementes da árvore de soma, cheios de estimulantes e venenos circulando em cada célula, com o cérebro praticamente morto, mantinham um resquício de razão graças ao treinamento e dieta adaptada desde a infância.

A razão do combate.

De modo instintivo, entoavam o cântico da guerra; mesmo flechados, ignoravam a dor. Os primeiros lançaram os ganchos, e, assim que agarraram o topo da muralha, ergueram-se num salto furioso, invadindo as fileiras dos guardas com suas facas.

Berserkers, já de corpo colossal, agora em transe e livres de qualquer limitação, esmagavam os soldados imperiais.

Nem precisavam das facas — socos e investidas bastavam para romper e despedaçar os guardas, abrindo uma área segura no parapeito para a chegada de mais berserkers.

Diante desses monstros, nem escudos e lanças eram eficazes. Mesmo transpassados por lanças, continuavam a avançar.

Chegavam a rugir, prendendo as lanças entre os músculos, agarrando o cabo e, com um movimento brusco, lançando o guarda por cima de si e esmagando-lhe o crânio sob os pés.

“Ah!”

No desespero, Blackbeard tentou cravar sua lança na cabeça de um berserker, única forma de matá-lo instantaneamente.

Mas o berserker simplesmente riu, avançou e abocanhou a lança.

Mesmo com o crânio perfurado e sangue jorrando, ele mordeu a madeira, destruindo o cabo com os dentes, e, por fim, agarrou o pescoço do capitão com mãos imensas, veias salientes e azuladas.

— Crack.

O som dos ossos esmagados ecoou no portão.

Em menos de dez respirações, o portão noroeste caiu, e a guarnição foi aniquilada.

No portão sudoeste, fronteira com o Rio Iwok e a Floresta dos Cedros-Vermelhos, a defesa era ainda mais rigorosa.

“Inimigos à vista!”

Os guardas ouviam, ao longe, cânticos de guerra e gritos de morte trazidos pelo vento, mas não podiam se preocupar com os colegas: “E os canhões?! Preparem logo a artilharia alquímica!”

O comandante gritava ordens, mas tudo se perdia num silêncio mortal, só se ouvia o bater de dentes dos soldados aterrorizados.

Pois o inimigo que enfrentavam era ainda mais aterrador que os berserkers.

A noite caíra por completo. Nem o brilho entre as nuvens de tempestade restava; trovões e relâmpagos rasgavam a escuridão, enchendo o mundo de caos.

No entanto, naquela treva, uma sombra ainda mais profunda e colossal se aproximava, passos pesados fazendo o chão tremer.

TUM! TUM! TUM!

Seis olhos rubros ardiam na noite, traçando rastros sangrentos no ar.

BOOM!

Um relâmpago revelou a criatura por inteiro.

Que monstruosidade majestosa e terrível…

Seis olhos, seis patas, couraça de escamas, o corpo todo coberto de espinhos pétreos; ao balançar sua longa cauda, a terra e as pedras estremeciam.

E aquele focinho alongado de crocodilo revelava sua verdadeira identidade.

O senhor da montanha, adorado pelos nativos há cento e cinquenta anos — o Espírito da Maré das Montanhas, totem temido pelos primeiros colonos de Porto Harrison, a fera que, diziam, estava a um passo de se tornar uma criatura abissal…

O Senhor das Montanhas, o Crocodilo-dragão do Pântano, fitava impiedosamente o portão, mais alto que as próprias muralhas.

Logo, escancarou sua bocarra repleta de presas, exalando um fedor corrosivo de saliva viscosa.

Em meio aos gritos de terror dos guardas do portão sudoeste, o desespero se espalhou.

Pois o crocodilo abriu e fechou a mandíbula lentamente.

— CRACK!

O som das pedras se partindo, seguido do estrondo do muro ruindo.

Tendo esmagado o portão e derrubado parte da muralha, o gigante ergueu a cabeça, fitando com seus seis olhos a cidade próspera sob a tempestade, como se visse, cem anos atrás, as densas florestas de outrora.

“Ummm…”

Um lamento profundo ecoou. Após décadas, o Espírito da Maré das Montanhas regressava finalmente à sua terra natal.

O senhor dos pântanos e montanhas pisava novamente a terra que dominara por um século.