Capítulo Dois: Poder Espiritual

Sacrifício, oferenda de sangue.

Mesmo os mais perversos e distorcidos nobres do Império evitariam qualquer associação com rituais de sangue, ao menos jamais deixariam transparecer tal ligação em público.

O Porto Harrison, onde Ian vivia, situava-se na extremidade da província dos Contrafortes do Sul do Império, junto à interminável Cordilheira Bisonte e à Floresta de Sequóias Vermelhas. Além dos colonos imperiais, inúmeros povoados indígenas encontravam-se dispersos pela floresta e ao longo da costa.

Esses indígenas, em sua maioria, cultuavam totens primitivos, espíritos e fenômenos naturais. Havia também aqueles que veneravam bestas sábias, ou até mesmo criaturas bizarras, entidades malignas e deformadas.

Independentemente de suas crenças, esses povos estavam habituados a rituais de sacrifício — até mesmo, em certas circunstâncias, ao canibalismo. Embora fama os precedesse como hospitaleiros, poucos colonos ousavam entrar nas profundezas da floresta para comprovar a razão dessa hospitalidade. Ninguém queria descobrir, afinal, se seria recebido como convidado — ou como oferenda.

O tio de Ian, porém, havia se associado a esses povos, ou melhor, estava enredado por eles devido ao extrato de cogumelo negro que lhe forneciam, tornando-se informante dos indígenas no cais.

Embora seu tio achasse que agia com extrema discrição, antes mesmo de despertar suas memórias, Ian já era esperto o bastante para perceber estranhos comportamentos e lembrar-se dos sujeitos de aparência exótica que visitavam a casa.

Nas imagens que lhe vinham à mente, os indígenas que conversavam com seu tio eram baixos, semelhantes a crianças, com a pele nua coberta por intricados desenhos de magia totêmica.

Apenas se recordando dessas marcas, Ian já sentia uma vertigem nauseante, tamanha era a energia estranha que continham. Na cintura do indígena, uma adaga de obsidiana exalava uma aura feroz, impregnada de cheiro de sangue.

Com alguma análise e extraindo palavras-chave de suas lembranças, Ian facilmente deduziu qual era o tipo de negócio entre seu tio e aqueles perigosos indígenas.

"É o sacrifício de pureza." Ele sentenciou.

Embora o Povo Alvo não fosse exatamente uma minoria rara, seu sangue possuía de fato propriedades especiais, sendo considerados mais próximos à energia espiritual.

E por sua natureza, crianças pequenas, de espírito puro e inocente, eram os melhores sacrifícios. Provavelmente, incapazes de encontrar uma oferenda adequada para seus rituais, os indígenas procuraram seu tio.

"Desgraçado. Um autêntico canalha."

Ian respirou fundo, tentando conter a fúria ao emergir de suas memórias.

Começou a raciocinar friamente: "Do ponto de vista desse miserável, tenho oito anos e já consigo ajudar em casa e fazer pequenos trabalhos. Daqui a pouco, poderia descarregar mercadoria no cais ou limpar peixes — sou uma força de trabalho."

"Ou seja, ainda posso ser explorado."

"Já meu irmão, com dois anos, só dá gastos. Não trabalha, só faz barulho. Para alguém cuja mente já está devastada pelo cogumelo negro, se o jogasse fora seria lucro, quanto mais vendê-lo!"

O raciocínio era simples.

Quanto ao destino de uma oferenda humana... aquilo pouco importava ao seu tio.

"Ele merece a morte."

A tolerância de Ian sempre fora baixa; chegava a compreender, pelo raciocínio reverso, até mesmo a mentalidade de criminosos. Por isso quase não passou no exame de admissão em sua vida anterior, sendo considerado "indivíduo de pensamento anômalo".

Mas essa situação extrapolava todos os limites. Ele sentia uma raiva genuína.

Contudo, mais que raiva, o pensamento em seu pequeno irmão lhe causou um calafrio — todo mundo sabe que uma criança de dois anos não fica quieta. O silêncio no quarto era estranho demais.

Ian voltou-se para a porta. Será que seu irmão já fora entregue aos indígenas?

Não era só pelo laço de sangue, por ser seu irmão nesta vida, embalado por ele próprio para dormir.

Mesmo sendo apenas uma criança desconhecida de dois anos, tal destino bastaria para revoltar qualquer um.

"Se meu irmão já foi levado... só pode significar que esse desgraçado perdeu qualquer resquício de sanidade. Estou em perigo. Ele pode atacar a qualquer momento, e toda minha análise anterior cai por terra."

O olhar de Ian tornou-se sério. Franziu o cenho e murmurou: "Mesmo que eu fosse tolo, notaria o sumiço do meu irmão; não demoraria a perceber."

"E alguém nesse grau de intoxicação não pode ser julgado por lógica."

Eis o que torna um louco verdadeiramente assustador: são imprevisíveis.

A brutalidade não era o pior, mas sim a imprevisível loucura e crueldade.

Inicialmente, Ian planejava suportar mais alguns dias de violência de seu tio, sondar a situação ao redor e então agir.

Mas se aquele desgraçado realmente estava envolvido com rituais de sangue, precisava imediatamente traçar um plano de fuga.

"Basta, não posso passar mais um segundo nesta casa!"

Resmungando, Ian foi até o canto da cozinha — o local onde escondia moedas para fugir.

Embora fosse um pouco procrastinador, sabia agir sem hesitar quando sua vida estava em jogo.

No entanto, ao afastar a pilha de lascas e serragem, cobriu-se de poeira, mas não encontrou as moedas de prata guardadas. Seu rosto mudou de expressão.

"Maldição..."

Fitou as poeiras e musgos no canto, murmurando: "Ele descobriu."

Esquecer o local? Impossível.

Agora, ao reler suas próprias memórias, Ian enxergava tudo com nitidez absoluta: ele tinha certeza de que escondera o dinheiro ali.

O motivo para o desaparecimento das moedas só podia ser um: o tio já havia percebido sua intenção de fugir, e isso acontecera recentemente.

"Não admira que os espancamentos tenham piorado."

Seu corpo instintivamente sentiu pavor, temendo a surra iminente, mas Ian ironizou por dentro: "Parece que meu plano de fuga foi descoberto."

"Aquele canalha provavelmente espera ver minha expressão de desespero ao notar as moedas sumidas, e se diverte com isso."

Enfim, o plano de fuga se fora: a saída estava bloqueada.

E, pensando bem, do ponto de vista de um adulto, aquele plano era ingênuo. Ian só podia balançar a cabeça.

O velho eu não fazia ideia de onde fugir, desconhecia a geografia do Porto Harrison ou das aldeias próximas.

Ainda mais com o tio contando com indígenas aliados, fugir seria impossível.

Denunciar aos anciãos do Povo Alvo também não era viável.

Naquele tempo de ignorância e tradição, era normal pais baterem nos filhos, tios castigarem sobrinhos. Se matasse o sobrinho, seria alvo apenas de murmúrios. Sem provas de que o tio estava envolvido com sacrifícios, ninguém o prenderia — diriam apenas que estava delirando.

Sem provas concretas, só alertaria o criminoso, e provavelmente morreria ali mesmo.

Mesmo que a chance fosse pequena, valeria a pena arriscar a própria vida?

Mas não podia simplesmente esperar.

Agora que sabia do plano de fuga, o tio ficaria ainda mais cruel: poderia, num surto, matá-lo a qualquer momento.

"E então, bastaria descartar meu corpo na montanha e dizer que fugi enquanto subíamos — embora perdesse a reputação por fazer sumir o filho da irmã, ele nunca se importou com isso."

Imaginando a situação, Ian balançou a cabeça.

Não era apenas possível — era quase uma visão do futuro.

Precisava de outro plano, e rápido.

"Tenho que encontrar provas da ligação do tio com os indígenas e com o sacrifício... Mas isso é complicado. Ele é louco, não burro, jamais deixaria pistas."

Refletindo seriamente, embora a situação fosse urgente, Ian não demonstrava preocupação.

Pelo contrário, semicerrava os olhos e sorria baixinho: "Interessante, se fugir e denunciar não são opções, resta atacar de surpresa... matá-lo?"

"Extremamente perigoso, mas preciso estar preparado."

Hesitante, Ian pensava seriamente nessa possibilidade. Não sentia o menor impedimento quanto à ideia de matar.

Na verdade, considerando que o alvo era um canalha que merecia tal fim, sentia até certo entusiasmo.

Se tivesse escrúpulos, não teria quase sido reprovado no exame anterior.

A tolerância de Ian era assustadoramente baixa quando se tratava de sua própria sobrevivência. Só em sua vida anterior, numa sociedade igualitária, ninguém ameaçou seus interesses — por isso não era perceptível.

"De toda forma..."

Enquanto cogitava planos arriscados, Ian murmurava, sorrindo ao abrir a porta do quarto: "Será que os pontos vulneráveis de alguém deste mundo são os mesmos dos humanos da Terra? Senti meus ossos há pouco, costelas, coração e órgãos, parecem estar nos mesmos lugares..."

"Mas não posso arriscar. Uma tentativa de golpe fatal não pode falhar, senão quem morre sou eu."

Abriu a porta.

Para sua surpresa, ao invés de encontrar a cama vazia, Ian viu o rosto tranquilo de seu irmãozinho dormindo.

O rangido da porta não o acordou. O pequeno, de cabelos curtos e brancos, mexeu os lábios, bochechas rechonchudas — claramente vivia melhor do que ele.

"Por quê?", pensou Ian, confuso. Mas logo percebeu: os indígenas, por mais que quisessem uma oferenda, jamais escolheriam um garotinho magro e subnutrido...

Até porcos se engordam antes de abater!

"Ainda não foi levado... Isso me dá tempo para me preparar."

Aliviado, balançou a cabeça e preparou-se para sair, sem atrapalhar o sono do irmão.

Mas antes de fechar a porta, notou algo estranho no semblante sereno do pequeno.

Fios de neblina negra, com reflexos vermelhos, pairavam sobre sua testa.

A névoa escura flutuava sobre a fronte, exalando um presságio maligno.

De acordo com o sacrifício de pureza, seu irmão, como oferenda em potencial, encaixava-se perfeitamente no ditado de sua terra natal: "testa escurecida, desgraça à vista".

"O que é isso...?"

A visão surreal à sua frente fez Ian vacilar por um instante.

Fitando a névoa negra que se agitava, tomando até a forma de uma "adaga de obsidiana" sobre a testa do irmão, Ian arregalou os olhos: "É idêntica à adaga que os indígenas carregavam... então —"

"Ah!"

Uma dor lancinante, como se um raio lhe atravessasse a mente, fez Ian soltar um gemido e cair de joelhos, mãos à cabeça, olhos cerrados, sangue escorrendo pelas bandagens no rosto.

A dor não vinha somente da ferida na cabeça.

No fundo do cérebro — ou, talvez, não do corpo, mas de um órgão que também era "Ian" — explodia uma agonia capaz de fazer qualquer um desmaiar na hora.

Era seu "espírito" que tremia, sua "vontade" que vacilava.

Qualquer criança de oito anos teria perdido os sentidos.

Mas Ian, estranhamente, permaneceu consciente. Sentiu todo o sofrimento, do início ao fim, o gosto metálico do sangue preenchendo a boca.

Por outro lado, seus olhos ardiam com um frio glacial, como se milênios de geada ali dormissem.

A dor abrasadora e o gelo absoluto colidiam, provocando uma sensação estranha, quase explosiva, que momentaneamente tornou Ian cego. Mas, no breu, ele viu luzes sem fim.

Pontos luminosos emergiam das trevas, reunindo-se como um rio de estrelas, até condensarem-se em uma estrela central em sua mente...

E então ela brilhou suavemente.

"Ah..."

Ao abrir os olhos, as pupilas verde-azuladas de Ian cintilaram com luzes tênues, como vaga-lumes.

A alma e o espírito de suas vidas passada e presente convergiam, acendendo uma chama há muito adormecida.

Ian ergueu o rosto, contemplando o quarto.

Imediatamente, tudo à volta — mesas, cadeiras, vigas, janelas, até as roupas sobre a mesa — adquiriu nuances de cores, ora profundas, ora tênues.

No cômodo, apenas três cores eram intensas e distintas.

Ian levantou-se, fixou o olhar na névoa negra e avermelhada ao redor do irmão, e então virou-se lentamente.

Observou, sobre o criado-mudo, o pequeno pote de mingau, de onde emanava uma névoa azulada, translúcida.

Essa luz azul brilhava, bordada por fios brancos, transmitindo um estranho sentimento de segurança.

Por fim, ele próprio.

Ian olhou para suas mãos — foi apenas um instante, pois então tudo desapareceu.

Mas ele viu, por um momento, a cor que o envolvia.

Um mar de névoa negra, profundo como tinta, sem vestígio de luz, onde turbilhões sinistros se agitavam, como nuvens antes de uma tempestade.

No mar de névoa, relâmpagos vermelhos atravessaram as trevas, refletindo-se em seus olhos com uma luz sangrenta, feroz.

Após um breve silêncio, Ian sorriu.

"Então é assim..."

Passou a mão pelo rosto, limpando o sangue dos olhos e bochechas. Sua voz soou clara:

"Isto é energia espiritual."

Ian fechou o punho, dispersando a névoa invisível na palma:

"A minha energia espiritual."