Capítulo Setenta: Entrelaçamento

No horizonte do mar, uma coluna de fumaça alva elevava-se diretamente ao céu.
As nuvens de chuva, como montanhas invertidas, cobriam o firmamento, estendendo-se em todas as direções.
Entre os montes de nuvens, relâmpagos de um roxo sombrio serpenteavam, enquanto nas profundezas das ondas, um brilho dourado e avermelhado ondulava; as duas cores entrelaçavam-se pelos ares, fazendo com que a tempestade distante, já formada, se assemelhasse a um receptáculo de fogo e trovão. Uma chuva ardente caía sobre toda a costa sul de Baissen.
Na cidade diante de seus olhos, a negra fumaça da explosão dissipava-se com o vento impetuoso, permitindo que até Ian, que estava nas ruas costeiras do leste da cidade, sentisse o cheiro de pólvora.
“...Parece que o verdadeiro alvo é por lá.”
Após um breve instante de surpresa, Ian recompôs-se rapidamente.
O objetivo dos nativos era a mansão do visconde, o que não era difícil de compreender; fosse para abalar a autoridade de Grant, envergonhá-lo ou saquear tesouros e recursos, tudo fazia sentido.
Afinal, a mansão do visconde era o único lugar em Porto Harrison onde Ian conseguia enxergar a névoa púrpura!
Mas a defesa do local também era rigorosa. Ele e o ancião Pude haviam memorizado a estrutura em sua última visita; embora parecesse uma mera mansão nobre, era ideal para resistir a ataques, construída com materiais sólidos.
Mesmo que o próprio visconde Grant estivesse na linha de frente, para os nativos tomarem a mansão seria uma tarefa árdua.
Por mais aterradora que a explosão anterior parecesse, na prática, teria derrubado apenas um trecho da muralha externa; destruir o pequeno castelo de pedras sólidas era impossível.
“A determinação dos nativos merece ser reavaliada.”
Ian balançou a cabeça, percebendo que o vento ao redor ficava mais intenso. Carrinhos de mão já rolavam pelas ruas, e fragmentos de pedra e madeira voavam pelos ares.
A tempestade havia se dirigido ao sul, mas seus estilhaços estavam prestes a varrer todo Porto Harrison.
“É melhor eu voltar para casa.”, decidiu ele.

No mesmo instante.

“Eles começaram.”
Porto Harrison, setor nordeste.
Ali era a antiga morada de Orsena e Ian, uma região que, mesmo oito anos após a grande tempestade, ainda não havia sido totalmente reconstruída. Agora, além das ruínas deixadas pelo desastre, havia também destroços de um incêndio recente.
Em uma casa aparentemente semi-destruída, mas reforçada por dentro, o chefe mercenário de cabelos ruivos largava o cadáver mutilado de um caçador nativo.
Com voz fria, dirigiu-se a seus subordinados, armados e trajando couraças leves: “É como descobrimos, esses nativos atacariam a mansão do visconde durante a tempestade.”
Lübeck, o líder mercenário, tinha a pele escura e o corpo doentio e magro; seus olhos verde-esmeralda transmitiam uma frieza feroz, e sua reputação de perigoso e sanguinário era corroborada tanto por sua força quanto por suas ações.
O sangue que escorria de suas mãos e o cadáver do caçador de elite, destruído por completo, eram provas disso.
Ainda assim, com seus companheiros de batalha de anos, Lübeck era tranquilo: “Hoje é uma oportunidade rara. Vão à mansão do visconde e ajudem o patrão a proteger o jardim. Não me sigam.”
“Se pararem esses homens dos Cedros, Grant pagará uma recompensa suficiente para vocês se assentarem em Porto Harrison com riqueza.”
Os mercenários, preparados para o ataque dos nativos há dias, entreolharam-se; um dos mais ousados não conteve a curiosidade: “E você, chefe?”
“Para onde vai?”

O ruivo não respondeu de imediato, fitando absorto a tempestade no mar distante e a fumaça negra que se dissipava no centro da cidade.
Após um tempo, falou serenamente: “Não lhes diz respeito.”
Com o olhar verde fixo nas ruas sombrias sob a chuva, murmurou: “De agora em diante, trata-se de um acerto pessoal.”
“O que será que Grant guarda de tão valioso?”

No centro da cidade, a poucas ruas da mansão do visconde, ficava o centro da guilda mercantil.
O presidente Imur, esgueirando-se junto à janela, observava cautelosamente o exterior: “Todos os clãs da Grande Floresta dos Cedros se mobilizaram — para desenhar um único totem ao vento, é necessário um cálice de sangue de macaco de cauda alada. Fazer dezenas em pouco tempo requer, no mínimo, sacrificar sete ou oito desses animais.”
Disse, consternado: “Que desperdício!”
Os guardas próximos, armados de arcos e bestas, trocaram olhares e deram de ombros. Já estavam acostumados a ver o chefe lamentando o uso de recursos alheios.
O robusto e careca presidente segurava um enorme mosquete alquímico, assemelhando-se a um cilindro metálico com alça, tão grosso quanto o braço de um homem, com uma base rotativa gravada de complexos circuitos de runas.
O mosquete alquímico era poderoso, capaz de derrubar uma parede de pedra com um único disparo, sendo chamado de “pequeno canhão”. Mas, diferente dos canhões verdadeiros, seu fornecimento de energia era limitado e não suportava disparos contínuos.
Embora a Cidade do Saber já tivesse desenvolvido armas de pólvora simples, capazes de disparar dezenas de vezes, e até revólveres portáteis populares entre idosos e damas da nobreza, a constituição dos seres vivos do continente Terra tornava a pólvora sozinha pouco letal. Para caçar bestas mágicas de porte grande, era imprescindível munição energizada por módulos alquímicos.
“Deve ser algum tesouro que Grant roubou dos nativos anos atrás...”
Após longo tempo pensando, Imur não conseguia imaginar qual tesouro do visconde poderia justificar o ataque tão ousado dos nativos do Cedro. Balançou a cabeça: “Nosso dever é proteger o que é nosso — um ótimo feito, proteger a guilda de prejuízos em meio à invasão dos nativos do Sul. Pessoal, nossa promoção e bônus de fim de ano dependem desta batalha!”
“Oba!”
Ao ouvir sobre o bônus, todos os guardas vibraram em uníssono.
Bem diferente do clima descontraído ali, a situação na mansão do visconde era muito mais grave.

“Retirada! Para dentro! Subam!”
Junto à muralha externa destruída pela explosão, o tesoureiro Lamar bradava ordens, comandando os guardas dispersos a se abrigarem no interior.
Um caçador avançou velozmente, tentando decapitá-lo, mas o delicado oficial de cabelos ruivos, com olhar gélido, interceptou com um golpe horizontal de espada, aceitando ser ferido no ombro direito por uma lâmina envenenada para cortar o inimigo ao meio.
O sangue misturado a fluidos viscerais nauseantes o cobriu por completo, e Lamar, cuspindo sangue, recuou.
Ao voltar-se, viu outros caçadores que cogitaram persegui-lo serem forçados a recuar por uma saraivada de flechas disparadas pelos guardas.
“Muito bem!”
De volta ao interior, Lamar elogiou os guardas tensos: “Fiquem tranquilos, a mansão foi projetada como um pequeno castelo, com muralhas e pilares reforçados por runas. Os nativos não têm explosivos suficientes para abrir passagem.”
Embora tivesse acabado de matar um caçador com destreza, Lamar era esguio, quase frágil ao lado dos robustos guardas. Seus longos cabelos vermelhos, encharcados de chuva e sangue, caíam pelos ombros; se não fosse pelo brilho ameaçador nos olhos escarlates, sua tez alva e lábios rubros lhe dariam o ar de uma bela donzela — não era de se estranhar que os nativos quisessem eliminá-lo, supondo-o um comandante fraco.
“Cuidem primeiro do ferimento do senhor!”
Os guardas, acostumados com Lamar, correram para buscar ataduras ao ver o ombro ferido; mas o ruivo recusou, balançando a cabeça: “Não é preciso, esqueceram que sou um filho do sangue rubro?”

Inclinando-se para examinar o ferimento, notou que, embora tivesse sido cortado há pouco, a lesão já estava cicatrizada; restava apenas um caroço arroxeado de sangue envenenado.
“Veneno púrpura de espinho?”
Lamar franziu o cenho, sacou uma pequena faca e abriu a bolsa de sangue do ombro, deixando escorrer o pus fétido; então, diante de todos, a ferida se fechou rapidamente, cicatrizando completamente em poucos instantes.
Nem sinal de cicatriz.
Os guardas ficaram boquiabertos — o veneno de espinho púrpura era capaz de corroer carne e sangue, deixando deformações permanentes mesmo após curado.
Vários deles, que já haviam enfrentado caçadores de elite nativos, estavam aposentados devido a esse veneno; podiam levar vida normal, mas nunca mais combater.
Mas tal era o poder de regeneração dos filhos do sangue rubro.
Calcário, sangue rubro, ferro negro, ouro: essas eram as quatro grandes linhagens humanas sem traços físicos distintos, mas cada uma dotada de potencialidades únicas.
Os calcários eram mestres da energia psíquica, os sangue rubro regeneravam-se espantosamente, os ferro negro eram de corpo vigoroso, e os dourados, extremamente adaptáveis.
Na verdade, apesar de chamados de “bárbaros dos Cedros”, os nativos eram apenas descendentes dos dourados completamente adaptados à selva.
Estudos mostraram que, levando um grupo desses nativos da selva para as planícies, sem casamentos mistos, em três gerações seus descendentes se tornariam idênticos aos habitantes das planícies, sem distinguir-se dos demais.
O mesmo valia para os montanheses e os marítimos: eram, na essência, dourados ou parte ferro negro — estes dois compunham o que se chamava de “humanos comuns” no mundo de Terra.
Mesmo assim, a regeneração de Lamar era notável, superando até os filhos do sangue rubro convencionais.
“Continuem para o terraço. O visconde levará algum tempo para retornar. Vocês, vão para o terraço do segundo andar. Você e você, venham comigo ao topo, vamos montar a linha de defesa. Defendam a mansão a qualquer custo.”
Após tratar o ferimento, Lamar seguiu comandando. A maioria obedeceu, mas os designados ao terraço hesitaram: “Lá estão as flores favoritas do visconde... e as plantas ascendidas...”
“Não importa, fui eu quem plantou.”, rebateu Lamar sem pestanejar, “A qualquer custo, entenderam? Pisem onde quiserem. Se acharem que comer um pouco de erva-calma vai ajudá-los a resistir ao ataque, comam à vontade.”
Sem perder tempo, liderou o grupo ao topo e pegou o binóculo das mãos de outro guarda.
A ventania e a chuva eram intensas; se não estivessem de armadura, já teriam sido lançados longe. A paisagem longínqua era turva, mas ainda era possível distinguir a situação nas ruas próximas.
“As torres ao redor já caíram?”
Ao notar que as luzes das torres estavam apagadas, Lamar franziu ainda mais o cenho. Já suspeitava, mas não esperava que os nativos fossem tão ousados, usando até pólvora de cristal: “Já disse mil vezes para não contrabandearem material estratégico. Da próxima vez, todos que pegarmos serão enforcados!”
Era a decisão correta, mas não era hora de pensar em listas de forca — pelo binóculo, sob o vendaval, mais figuras de capa de palha surgiam nos telhados vizinhos, enfrentando-os à distância sob a tempestade.

Enquanto isso.
Com armadura, do lado de fora da cidade, o visconde Grant contemplava o mar ao sul, atônito: “Tempestade?”
“Logo agora?!”