Capítulo Dezessete: Esperança

A lua cheia pairava alta, e as águas do lago ondulavam suavemente. Na superfície límpida refletiam-se a lua e as estrelas do céu.

O rapaz de cabelos brancos e o homem silencioso se fitavam.

— Curiosidade.

Tal palavra, para os demais, poderia soar como uma desculpa tola, uma evasiva, ou até mesmo transformar Ian, que por esse motivo dissecava pessoas, em alguém assustador.

Mas o velho cavaleiro sabia que era uma razão perfeitamente legítima.

Especialmente para ele e para todos os que buscavam a elevação através da “Forma Verdadeira” e do “Sangue”, o desejo de compreender a própria constituição era, até mesmo, uma virtude.

“Dissecação, compreendo.” O homem idoso assentiu levemente e prosseguiu: “Mas por que aqui?”

“Fazer toda essa bagunça sangrenta em casa?”

Ian balançou a cabeça, zombando: “Eu deixaria claro para todos que fui eu quem matou, não? Sem contar que preciso de água para lavar as facas e as mãos. Com todo esse sangue, o cheiro se espalharia tanto que os vizinhos iriam perceber.”

Sem dar tempo, o velho tornou a perguntar: “Foi um impulso momentâneo, ou já tinha planejado?”

Ian respondeu prontamente: “Ambos. Só pensei nisso depois de matar meu tio. Afinal, jogar fora um pedaço tão grande de carne seria desperdício. Melhor aproveitar para estudar.”

Nesse instante, o velho cavaleiro estava bastante satisfeito.

Ainda assim, arqueou as sobrancelhas e lançou a última questão: “Mesmo sendo seguro à beira do lago, não teme atrair feras dissecando assim?”

Havia um tom enigmático em sua voz: “Se eu não estivesse aqui para espantar os animais... O que faria?”

“Se vierem... vão comer primeiro esses restos.”

Lançando um olhar ao cadáver despedaçado, Ian virou-se de volta com um sorriso despreocupado: “Além disso, não sou tão indefeso assim. Quem comer quem ainda é incerto.”

Ele ainda carregava pó do sono consigo; para animais comuns, era uma armadilha.

Mesmo que viesse uma alcateia ou um tigre, bastaria largar os corpos e fugir para um lugar seguro.

O velho cavaleiro permaneceu em silêncio.

Naquele instante, ele já havia tomado sua decisão.

“Por que ousou me convidar?”

Mas o velho abaixou o olhar e falou suavemente: “Ian... Mesmo se sua energia espiritual pudesse perceber minha boa vontade, com sua inteligência, sabe que, se necessário, eu não hesitaria em tirar a vida de uma criança.”

“Não é gratidão, nem busca por benefício mútuo. Assim que me viu, já tinha decidido me convidar, e estava pronto para o fracasso — diga-me, o que te levou a esse risco?”

Ian levantou a cabeça em silêncio.

Olhou para o céu estrelado acima.

O céu do mundo Terra, comparado ao da Terra natal, era singularmente escuro; exceto por uma lua brilhante, apenas uma pequena faixa do firmamento exibia estrelas, e mesmo assim, eram débeis.

Não era um céu normal. Os mistérios do firmamento de Terra eram tão insondáveis quanto os segredos do próprio solo.

Eram, igualmente, fonte de curiosidade.

Como uma pergunta que anseia resposta, ele desejava saber, sem razão aparente.

“Além do tio.”

Baixando a cabeça, Ian encarou seriamente o rosto do velho cavaleiro e expôs com clareza seu pensamento: “Preciso de um tutor, alguém que me ensine mais sobre o mundo.”

“Meu tio era desprezível, mas sem ele ninguém me ensinaria a ler, a conhecer este mundo. Sem um adulto em casa, é complicado viver em Porto Harrison.”

“De fato.” O velho cavaleiro assentiu, aprovando: “Uma casa só de crianças está em péssima situação.”

Tal era o costume do império: quando crianças perdiam os pais nas fronteiras, os bens eram confiscados, as terras redistribuídas, e até as crianças se tornavam propriedade, sem destino certo.

“Pode ocupar o lugar dele — desde o primeiro instante, soube que esta era minha melhor oportunidade, suficiente para mudar todo o meu futuro.”

“A chance de obter mais conhecimento.”

Ian sorriu para o homem austero, já começando a cavar um buraco na terra: “Mas isso depende do seu consentimento.”

O plano era enterrar apenas o tio, mas, por causa dos imprevistos, agora precisava sepultar também um nativo e um leopardo, o que dobrava o trabalho.

Porém, mal Ian tinha dado algumas enxadadas, uma mão se estendeu e tomou-lhe a ferramenta.

O velho cavaleiro, franzindo a testa, indicou-lhe que se afastasse e passou a mostrar, com movimentos firmes e precisos, como se cava a terra. Era evidente que ele dominava os afazeres do campo muito melhor do que Ian, que jamais empunhara uma enxada.

Após alguns minutos, o velho havia dado forma ao buraco.

Depois, devolveu a enxada a Ian, que, com movimentos aprendidos, continuou a tarefa.

“No império, poucos meninos desejam aprender a ler e escrever... Eles sequer sabem o valor do saber.”

Observando os gestos de Ian e corrigindo-lhe a força e a postura, o cavaleiro disse em tom grave: “Mesmo filhos de nobres e acadêmicos menosprezam o conhecimento. Consideram-no inútil e enfadonho. Preferem treinar armas, buscar glória e poder, ser pilares do estado.”

— Ainda assim, impedem a difusão do saber. Pensou o velho.

“A compreensão de uma civilização começa pela escrita.”

O buraco já estava suficientemente grande para receber vários corpos. Ian arrastou os restos do tio, do nativo e do leopardo, cobrindo-os com terra. “Aprender a ler e escrever é a chave para entender de verdade uma civilização, um mundo.”

Ofegante, Ian murmurou: “Do mesmo modo, toda jornada de exploração requer conhecimento, seja para decifrar ou registrar, recuperar ou desbravar.”

“Seu nome? Meu mestre, se aceitar, minha busca pelo futuro começará pelo saber que me transmitir.”

Ergueu a cabeça e fitou o homem, que, mais uma vez, encontrou o olhar azul-esverdeado do rapaz.

Ouviu a voz juvenil e límpida: “Quero saber.”

— Curiosidade.

O cavaleiro contemplou a luz nos olhos de Ian.

Pura vontade de saber, de explorar, de ir além, de desvendar o desconhecido.

Era uma criança de potencial infinito.

Ou melhor: era humano.

Poderia se tornar caçador de monstros, aventureiro dos ermos, explorador de toda a Terra.

Talvez viesse a estudar os mistérios do espírito, buscar as verdades esquecidas sob o pó do mundo; talvez investigasse as origens do gene humano, decifrando os poderes herdados das eras passadas.

Poderia tornar-se herói, pioneiro, ou apenas um garoto anônimo do interior, com as mãos manchadas pelo sangue de um parente.

Ou, quem sabe, algo pior: um monstro movido apenas pela própria curiosidade insana.

Todos esses futuros dependiam de suas escolhas.

Assim como, há cinquenta anos, seu rei lhe confiara um destino.

[— Siliarde, meu cavaleiro... leve “aquilo” para longe daqui, tão longe quanto possível, fuja da capital, cruze as planícies de Quenor.]

[— Quando tudo terminar, use para si, dê a quem quiser ou esconda para sempre... contanto que não caia nas mãos dos rebeldes, o futuro ainda terá esperança.]

[— A humanidade... ainda pode retornar às estrelas.]

Esperança...

Curiosidade...

E a coragem de escolher.

“Meu nome é Siliarde. Siliarde Lezi.”

Mestre, cavaleiro.

O homem exausto ergueu a cabeça e seus olhos cinza-torrados se encontraram com os olhos azuis do rapaz.

Siliarde fitou Ian com seriedade, respondendo à pergunta do pupilo: “Fique tranquilo. Quando tudo isso acabar, tudo que quiser aprender, eu lhe ensinarei.”

“Obrigado!”

E viu o sorriso radiante do menino, alegria sem disfarce, riso espontâneo, pura felicidade.

No olhar de Ian refletia-se um halo dourado, uma cor que só ele podia ver.

O vento soprava pela margem do lago, agitando as águas sob estrelas tênues e dispersas.

O calor do verão ainda se propagava pela floresta, enquanto a luz do alto se dissipava, como tochas que ardem e se apagam abruptamente sobre a terra.

Erguendo o olhar, Siliarde só via o céu negro e a lua. Não havia nuvens, mas as sombras obscureciam as estrelas, roubando dos homens o vislumbre do eterno e do longínquo.

No ano 766 de Terra, quase todas as estrelas visíveis haviam desaparecido do céu. Restavam apenas o sol, a lua e alguns poucos planetas: ao olhar para o alto, só se via escuridão.

Na Torre Celeste da Cidade do Saber, catorze grandes astrólogos lançaram-se do alto e puseram fim à própria vida; o tumulto causado pela morte do tirano do Império, duas décadas antes, finalmente se acalmava; nobres e forças de todas as regiões mantinham-se em tensão nas fronteiras, enquanto as correntes subterrâneas de poder se intensificavam.

Expedições da Igreja da Luz Retida retornavam do Mar Sem Fim e do Novo Mundo, trazendo presságios funestos; os lavradores das planícies de Quenor lamentavam a seca, os filhos do mar em Penhasco do Canto da Baleia despertavam de sonhos inquietos e fitavam o abismo com temor.

Pescadores nas fronteiras celebravam boas colheitas, o velho cã da Corte Celeste festejava seu nonagésimo aniversário.

As dores e alegrias do mundo não se comunicam, e a Prisão Estelar já estava formada.

O caminho da humanidade de volta ao alto estava sendo fechado, e ninguém percebia.

Mas ainda havia quem olhasse para as estrelas.

“Não sei se estou fazendo o certo.”

Ajudando Ian a enterrar os corpos, Siliarde fechou os olhos.

Mas em sua mente ardia aquele olhar: a chama nos olhos de Ian era mais que o brilho do espírito, era uma curiosidade mais luminosa que o sol, mais perigosa que tudo.

Como fora no passado, com ele próprio e com seu rei...

Era a luz da esperança.

[Se ele estiver à altura, confiarei todo o meu saber e a chave para o futuro.]

“Se estiver errado, não pedirei desculpa.” Só as estrelas ouviram sua confissão.

...

Porto Harrison, junto à casa de Ian.

A brisa quente e úmida da noite soprava pelas ruas, fazendo tremular as luminárias de esquina, cuja luz de algas oscilava entre o claro e o escuro.

Uma silhueta baixa surgiu da sombra das casas, emergindo do abrigo das plantas. Trazia à cintura uma adaga de obsidiana, a pele escura marcada por desenhos opacos de brilho estranho.

Algumas figuras indistintas o seguiam.

Chegaram à porta da casa de Ian, silenciosamente.

A porta se abriu, e as figuras entraram.