Capítulo Doze: Benevolência (Agradecimentos ao líder da aliança, Canção do Vento Suave!)

— Que força impressionante, será que a energia adormecida foi ativada graças ao despertar psíquico? Notável, de fato.

Ele se admirava com o talento daquele jovem do povo Branco, aprovando também sua decisão:

— A floresta à beira do rio, no lado oeste da cidade, é território dos indígenas locais, e lá vivem muitas feras perigosas. Uma mutação está prestes a acontecer e os animais estão agressivos. Os nativos mantêm até um acampamento temporário por ali. Levar o corpo para lá é praticamente uma sentença de morte.

— A estrada principal não é ruim, mas em breve devem chegar os reforços solicitados pelo visconde local. Se o corpo for escondido lá, há grandes chances de ser encontrado pelos soldados ou por transcendentes de passagem. Então, nem mesmo uma criança de sete ou oito anos conseguiria controlar o próprio destino.

— Apenas nos bosques do leste, embora haja algum movimento, os caminhos são sempre os mesmos. O corpo seria rapidamente devorado por criaturas e insetos, e no geral, é o local mais seguro.

— Certamente pensou em tudo antes de agir. Caso contrário, não teria tomado a decisão certa tão depressa.

O que o velho cavaleiro viu em seguida, ao notar como o menino reagiu à aproximação de uma fera, encantou-o ainda mais.

— Os animais não compreendem o conceito de armas; um tridente ou uma lança, uma espada longa, tudo isso são, para eles, dentes e garras humanas.

O menino segurava o tridente com as duas mãos, uma delas próxima à lâmina, encurtando de propósito o alcance do golpe, incitando a curiosidade do animal, como se estivesse vulnerável. Mas, na verdade, poderia a qualquer momento estender o ataque e cravar sua garra com mais eficiência ainda.

Tal percepção era rara, até mesmo entre guerreiros experientes.

— Ou vem de uma família de tradição, ou é um talento genuíno!

Naquele momento, o velho cavaleiro soube que não precisava mais observar. O golpe que o menino estava prestes a desferir reuniria uma força de pelo menos setenta a cem quilos, equivalente à de um adolescente já na puberdade. Uma explosão de potencial provocada pelo despertar psíquico.

Uma pantera subdesenvolvida não passava de um grande gato. Jamais venceria alguém preparado, com técnica e já à beira de transcender.

E, de fato, foi o que aconteceu.

O garoto de cabelos brancos avançou. No instante em que a pantera hesitou diante do corpo, ele lançou sua “garra”.

O tridente cortou o ar, veloz.

A fera, incapaz de entender como as garras daquele símio súbito se alongavam, teve o pescoço trespassado num piscar de olhos.

A ponta afiada, cuidadosamente desgastada, carregou o peso do menino e fincou a pantera no solo com brutalidade.

Nem mesmo teve tempo de uivar. O mundo da fêmea escureceu para sempre.

— Simples até demais. Nem precisei usar o pó do sono...

O sussurro ecoava pela selva enquanto Ian limpava o suor da testa após matar a pantera. Soltou um longo suspiro:

— Então esse é o perigo que vi na premonição? Não parece tão grave...

Uma pantera era, sem dúvida, perigosa. Não representava ameaça para adultos de Terra capazes de enfrentar ursos, mas para uma criança podia ser fatal.

Só conseguiu matá-la porque tinha arma de haste longa, técnica, e o corpo do tio atraindo a fera.

— Morreu na hora certa, o cadáver foi de grande ajuda.

Com esse pensamento, satisfeito, Ian ativou seu poder psíquico e sondou a floresta ao redor.

E, por mera precaução, arregalou os olhos.

— O quê... o que é isso?!

Naquele instante, ao abrir os sentidos, viu sangue e ouro.

Um halo dourado, firme como uma montanha, permanecia ao lado, enquanto um círculo sangrento e sombrio se aproximava em silêncio, deslizando como uma aparição pelas sombras e árvores, cada vez mais perto!

Tum!

O coração acelerou subitamente. Sem hesitar, Ian arrancou o tridente do corpo da pantera e, com toda velocidade e força, cravou-o na sombra vermelha que ainda espreitava.

Naquele momento, nos bosques do lago, um indígena, menor que Ian, rastejava pela vegetação, pronto para capturá-lo.

O homem não entendia por que uma criança vagava carregando um cadáver. As caravanas passavam raramente por Porto Harrison ultimamente, mas não a ponto de recorrer ao canibalismo. E o menino nem parecia estar ali para um lanche extra.

Mas não importava. Seu clã precisava de crianças como aquela para sacrifícios. Pretendia domar uma pantera, mas encontrou Ian e achou-se de sorte.

No instante em que se preparava para atacar, viu, surpreso, Ian mirar precisamente em sua direção e lançar o tridente!

— Rrraaa!

Rugiu, e, usando a alteração do fôlego, largou o modo furtivo e liberou toda sua força para o ataque.

Os indígenas dos Bosques de Sequoias eram pequenos pela má nutrição, mas leves e silenciosos, tornando-se predadores perfeitos na selva.

O tridente do garoto era rápido, além do que se espera de sua idade, bom para assustar feras, mas fácil de evitar. O indígena já apertava o punho da adaga, pronto para se aproximar, cortar os tendões do menino e levá-lo como oferenda.

Porém, aquela estocada foi apenas uma distração.

Ao se aproximar, o caçador sentiu o rosto coberto por um pó aromático, que o cegou de imediato.

— Ah!

Privado da visão, mesmo guerreiros experientes poderiam se desesperar; um indígena comum, então, perdeu toda a compostura, e suas forças vacilaram.

No momento seguinte, sentiu uma dor lancinante no peito.

Ainda sangrando, a ponta afiada atravessou seu corpo. Ian, com olhar feroz, pressionou ainda mais, pesando com todo o corpo para pregar o inimigo no chão, enterrando a lâmina no solo.

— Cof... cof!!

Mas o caçador não morreu. A dor extrema e o medo da morte inundaram-lhe o corpo de adrenalina e ele lutava desesperadamente, brandindo a pequena adaga de obsidiana, tentando cravá-la no pescoço de Ian.

Foi tão rápido que Ian, forçando o tridente, não pôde recuar. Inclinou o corpo, e a lâmina só conseguiu arranhar-lhe o braço, não o pescoço.

Evitar ferimentos era impossível; o melhor era reduzir o dano ao mínimo.

E então, uma mão surgiu, caindo como um raio.

Firme como um torno de aço, a mão robusta agarrou o pulso do caçador, obrigando-o a largar a adaga de obsidiana, que caiu ao chão.

— Muito bem, garoto.

A voz ressoou, calorosa e elogiosa, seguida pelo grito do caçador e pelo estalo seco de ossos se partindo.

Ofegante, Ian ergueu os olhos, confuso e surpreso, para a direção de onde vinha aquela voz, para o dono da mão.

Num primeiro instante, o menino não viu um homem de feições cansadas e vividas, nem percebeu o brilho de admiração e até alegria em seu rosto.

Apenas enxergou uma névoa dourada, pura e translúcida como cristal, girando e irradiando um aroma de bondade.