Capítulo Trinta e Seis: Espionagem

— Senhor Puder!

Os guardas em patrulha reconheceram o ancião Puder. Todos sabiam muito bem que ele era um velho amigo do visconde Grant, além de vice-oficial civil local. Embora teoricamente apenas auxiliasse o governo imperial na administração dos Brancos, para soldados comuns como eles, era indiscutivelmente um superior hierárquico.

— Sem falar que o próprio chefe deles, o subcomandante Red da guarda, também era um dos Brancos.

Um soldado de armadura leve, com um vistoso nariz avermelhado e barba negra, aproximou-se com um sorriso bajulador:

— O senhor veio sair da cidade? Já é entardecer, o portão principal está fechado. Levo o senhor por outro caminho...

— Não é preciso, desta vez vim apenas mostrar o mundo a este pequeno — interrompeu o velho, erguendo a mão diante da solicitude do homem. — Quantas “moscas” tivemos hoje? Imagino que não foram poucas.

Falou em tom tranquilo:

— Leve-nos para ver.

O soldado lançou um olhar de soslaio a Ian, como se recordasse de algo, seus bigodes tremeram e ele riu com grosseria:

— É o garoto que sobreviveu ao ataque dos nativos e ainda matou alguns deles? Agora entendo por que temos tantas moscas hoje.

Sensato, não disse mais nada e guiou o ancião Puder e Ian.

As muralhas do porto de Harrison haviam desabado em vários trechos durante as tempestades e ventanias catastróficas de oito anos atrás. Até hoje, as seções norte e leste não estavam completamente restauradas; apenas a oeste, vizinha à zona autônoma dos nativos, foi priorizada a reconstrução.

Ainda assim, por vários motivos, algumas partes da muralha continuavam por reparar, protegidas apenas por cercas de madeira delimitando um terreno limpo, onde uma passarela levadiça atravessava o rio.

Ali era o ponto de comércio clandestino entre o porto de Harrison e os nativos de Sequóias Vermelhas.

Ian observou o local: no centro, uma fogueira exalava o perfume de resina, afastando insetos, enquanto peles, carnes de caça e ervas exóticas pendiam de suportes e tábuas improvisadas, aguardando compradores.

Alguns comerciantes sentados junto às mercadorias conversavam de maneira jocosa, rindo alto e fazendo gestos obscenos entre uma história e outra.

A entrada do soldado do nariz vermelho causou um sobressalto geral; alguns mercadores pareceram prestes a levantar para cumprimentar, mas ao notar a expressão severa do soldado, sentaram-se novamente, observando Ian e os outros com curiosidade e nervosismo.

— Inspeção dos grandes? Que raro...

Mesmo os ricos da cidade, quando queriam produtos dos nativos, mandavam normalmente seus criados...

— Berne, quantas moscas hoje? — O soldado foi direto ao ponto diante de um comerciante manco. — O senhor Puder quer conferir.

— O quê?

O homem, surpreso por estar sendo inspecionado por alguém tão importante, ficou atônito por um momento, até que, impaciente, o soldado o apressou. Curvando-se, o comerciante mancava respeitosamente diante do ancião Puder:

— S-senhor, por favor, veja...

Atrás dele estava um carrinho de mão coberto por uma pele de animal suja. Nem o aroma de resina da fogueira conseguia disfarçar o fedor pútrido que emanava dali. Até o soldado do nariz vermelho fez uma careta, recuando discretamente.

Ian, no entanto, conteve o fôlego.

Aquele cheiro nauseante ele conhecia.

Era o mesmo odor sentido ao dissecar o cadáver do tio Orsena, após matá-lo, à beira do lago.

O comerciante levantou a pele de animal, sorrindo bajulador para Puder e Ian:

— As moscas destes últimos dias estão todas aqui...

Talvez dissesse algo mais, mas toda a atenção de Ian estava presa aos “produtos” no carrinho.

Cadáveres.

No interior do carrinho, havia vários corpos nativos, membros contorcidos, pele enegrecida e marcada por estranhos desenhos tribais!

— Os nativos ainda são nossos inimigos. De tempos em tempos, enviam espiões para observar a cidade; nós também mandamos batedores para sondar a floresta — explicou calmamente o ancião, notando o olhar fixo de Ian nas vítimas, julgando que o garoto estava chocado. — Os espiões nativos capturados estão todos aqui. Outros clãs pagam caro pelos corpos dos rivais — eles não são unidos, e há tribos que mantêm o costume de consumir cadáveres. Na cidade, há quem faça negócio recolhendo esses corpos.

— Ian, estes são apenas os que foram pegos. A maioria nunca é descoberta.

O velho não comentou o destino dos batedores do porto de Harrison quando capturados pelos nativos... pois era de conhecimento geral que os nativos jamais desperdiçavam alimento.

Naquele momento, passos pesados soaram do lado de fora do ponto de comércio.

— Berne velho, chegaram mais dois. Se desta vez você não virar comida daquela laia, vai lucrar bonito. Depois tem que pagar uma rodada para nós!

Dois soldados armados com bestas leves empurravam outro carrinho, conversando e rindo.

Entraram no ponto de comércio, mas logo viram o soldado de nariz vermelho e o ancião Puder—ficaram imediatamente sérios e silenciaram.

— Veja — o velho de cabelos brancos virou-se para Ian, indicando que olhasse. — Talvez você não reconheça, mas esses são os espiões do clã que tentou sequestrar você e Elan para os usar como sacrifício.

— Então...

Murmurando, Ian reconheceu de imediato.

Cada tribo nativa tinha tatuagens próprias; os corpos atrás de Berne exibiam padrões distintos, de clãs diferentes. Mas os recém-chegados, mortos a flechadas, tinham marcas idênticas às do xamã que ele próprio matara!

— Ian, a cidade não é segura. Os nativos cobram sangue com sangue; tentarão matar você—matar todos que lhes causaram perdas.

A voz de Puder era calma e indiferente:

— E nós faremos o mesmo. É uma vingança que dura décadas, talvez séculos.

— Viu o suficiente? Lembre-se. Agora vamos.

O ancião lançou uma moeda de taler e alguns baissens, recebendo olhares agradecidos dos soldados e do velho Berne. Conduziu Ian, que parecia ainda abalado com os cadáveres, para fora do ponto de comércio:

— Não pense que está seguro na cidade e nunca saia sozinho para comprar nada... O perigo está por toda parte, especialmente nestes dias.

— Sabe o caminho de volta?

Já na avenida central, longe do posto de guarda, o velho afrouxou a mão que segurava Ian, perguntando gentilmente:

— Quer que mande alguém acompanhá-lo até em casa?

— Sei sim — respondeu o menino em voz baixa. — Não precisa, obrigado, senhor.

O ancião assentiu:

— Então volte direto para casa. Não ande sozinho à noite nestes tempos.

— Sim, senhor.

Puder observou Ian acatar obedientemente, hesitou um pouco e partiu.

No meio do caminho, Ian ainda olhou para trás; ao notar que o velho ainda o vigiava, apressou o passo, sumindo na esquina.

— Finge ser comportado, mas... Danado do garoto, promete que não voltará sozinho e, no entanto, parte sem hesitar.

Observando o local por onde Ian desapareceu, olhos semicerrados, o ancião balançou a cabeça, suspirando:

— Esse menino, não tem medo de mim nem dos nativos, é coragem e cara de pau puras. Se nossa gente ainda estivesse na capital... Um rapaz assim enganaria quantas donzelas da nobreza? Que futuro brilhante teria...

Ao pensar nisso, o velho não pôde deixar de sorrir amargamente, desanimado:

— Mas, se assim fosse, eu, um mestiço anão entre os Brancos, não teria me tornado ancião.

Virando-se, afastou-se da Zona XC.

Os pensamentos de Puder, naturalmente, Ian desconhecia.

— Ufa...

Apressando-se pelas ruas já mergulhadas na noite, ele voltou para casa, fechou os olhos e soltou um longo suspiro:

— Este mundo é realmente mais interessante do que eu imaginava!

Ian abriu os olhos, seu olhar cintilava de excitação—nem sombra do menino tímido diante do ancião Puder.

Murmurou para si mesmo:

— Eles também notaram como foi estranho o professor Hilliard ter matado aqueles nativos... Se fosse o antigo Orsena, jamais teria conseguido matar o xamã e três caçadores.

Ian já havia previsto isso.

Qualquer um que conhecesse Orsena e refletisse um pouco perceberia algo errado.

Mas, e daí?

O que ele queria esconder não era o despertar de sua energia psíquica... e sim a identidade de Hilliard!

Pessoas com talentos psíquicos não são tão raras neste mundo; entre os Brancos, são ainda mais comuns. Um garoto quase morto despertando tais poderes para ajudar o tio e matar alguns nativos... soa mais plausível do que ter assassinado o próprio tio e, junto de uma foragida imperial, simular tudo.

Basta oferecer uma explicação razoável, ninguém irá cavar mais fundo—essa é a natureza humana.

— E os nativos, parece, não vão desistir, tentarão me assassinar de novo... Preciso estar alerta, mas pode ser que o ancião Puder queira me assustar, esperando que eu revele ser psíquico e peça proteção.

— As defesas da cidade estão reforçadas, alguns nativos que tentaram entrar foram mortos. Se nada acontecer, vão se acalmar por um tempo.

Pensando nos cadáveres dos nativos no ponto de comércio, Ian franziu a testa e balançou a cabeça:

— Seja como for, se eu quiser sair para coletar ingredientes para poções ou avançar no meu aprimoramento, será mais perigoso do que imaginei.

— Mas nada demais—eles jamais imaginariam que sou muito mais forte do que pensam.

Enquanto não condensar a Semente de Origem e dar o primeiro passo na senda da Ascensão, não seria tolo de sair arriscando-se fora da cidade!

Sua energia psíquica de fato rende mais benefícios ao ar livre, mas segurança vem em primeiro lugar—para colher frutos, é preciso estar vivo.

O dia fora intensamente produtivo; o estômago de Ian reclamava, roncando alto.

— Melhor não pensar nisso agora.

Sorrindo, Ian pegou o salmão azul-claro e rumou para a cozinha:

— Hora de jantar—salmão azul claro, ótimo para o corpo, deve ser delicioso. Já sei como vou preparar.

Após alguns segundos de reflexão, decidiu-se:

— Vai ser salmão assado com sal.