Capítulo Setenta e Sete: Canhão Alquímico

— Calma, calma...

Scott abriu a boca, esforçando-se para respirar fundo e forçar-se a manter a calma, mas, ao inspirar, o forte cheiro de sangue tomou conta do ar.

Conseguia ver vagamente, na base da torre, vários corpos prostrados no chão, com sangue semicoagulado escorrendo e formando poças por todo lado.

De fato, os caçadores de elite que originalmente pretendiam atacar aquela torre haviam sido detidos, mas os caçadores que atacaram outras torres, após cumprirem suas missões e perceberem o sumiço dos companheiros, vieram investigar o local, planejando eliminar aquele objetivo inesperadamente deixado para trás.

Como o tempo se arrastou, os nativos ficaram exaustos e seus capas de palha já quase não protegiam do vento, atrasando ainda mais os movimentos. Assim, Scott e seus companheiros aproveitaram um momento de descuido dos inimigos e conseguiram reverter a situação, matando aqueles caçadores de elite.

O preço pago por isso foi alto: do grupo de quatro, apenas Scott permanecia vivo.

— Eu preciso fazer o canhão disparar... Preciso fazer o canhão disparar...

O cheiro do sangue dos companheiros e dos nativos impregnava o ar, enquanto ao longe o rugido furioso do dragão-crocodilo ecoava. As mãos de Scott tremiam tanto que nem conseguia segurar o pano que usava normalmente para limpar o tubo e o interior do canhão; só conseguia repetir, em voz alta, a frase que pulsava como obsessão em sua mente.

Mas ele nunca fora um artilheiro de verdade. Apesar de conhecer o equipamento, só sabia mirar e disparar; não fazia ideia de como consertar um canhão danificado!

Como se deveria reparar o canhão de alquimia? Ele não sabia!

Deveria rezar sinceramente para que o espírito da máquina se acalmasse? Até parecia uma boa ideia, mas o culto aos espíritos das máquinas era quase inexistente no Império...

Seus pensamentos já rodopiavam, confusos, como se voassem para longe. O tempo de Scott estava se esgotando.

De repente, o chão tremeu e toda a torre começou a balançar levemente, com fragmentos de cal caindo do teto.

O rugido do dragão-crocodilo e o assobio cortante das armas etéreas se aproximavam cada vez mais; o combate entre o Vice-Visconde Grant e o Grande Xamã avançava pelo campo, atravessando quase metade da cidade em poucos minutos.

Talvez fosse coincidência, talvez não, mas o campo de batalha se aproximava da orla revolta do mar, cujas ondas ferviam em tumulto.

A torre estava no caminho de sua rota!

— ...Não, preciso sair daqui.

Uma pedra caindo atingiu sua cabeça; atordoado, Scott levou a mão ao ferimento e sentiu apenas sangue misturado a pó. Só então percebeu, com clareza, a situação desesperadora em que se encontrava.

Ele não sabia nada sobre canhões de alquimia, estava ali apenas para não deixar o sacrifício dos companheiros ser em vão. Forçava-se a mexer em inscrições arcanas que não compreendia.

Mas agora, mesmo que morresse, isso não mudaria o fato: inscrições são como matemática — se não sabe, não sabe.

Se não queria morrer junto com os companheiros e os nativos, precisava fugir.

Pensando nisso, Scott cambaleou até a base da torre, tentando abrir a tranca da porta para fugir, mas ficou pasmo ao perceber que, por causa dos tremores, toda a estrutura da torre havia se deformado. A porta de madeira maciça ficou presa no batente; por mais que empurrasse ou batesse, ela não cedia.

— Parece que vou morrer mesmo. Pena que não me despedi da mamãe hoje cedo...

Exausto, ao perceber que seu destino estava selado, Scott desabou sentado em uma poça de sangue, entre cadáveres de companheiros e nativos. Não fazia diferença para ele, já que em breve a torre desabaria e tudo se tornaria uma massa indistinta; quem distinguiria quem?

Só nesse momento ficou claro: aquele soldado da guarda da cidade, vestindo uma armadura leve, era apenas um rapaz que mal tinha pelos no rosto, talvez com quatorze ou quinze anos, no máximo.

Pouco depois de Scott ter desistido completamente de lutar, o vento uivante do lado de fora pareceu, por um instante, cessar.

De repente, o jovem soldado resignado ergueu a cabeça, surpreso, olhando para a porta da torre.

Pois, naquele momento, ele pareceu ouvir alguém tentando abrir a porta!

— ...Está mesmo trancada, hein...

Concentrando-se, Scott conseguiu distinguir, em meio ao barulho do vento, uma voz jovem, mas surpreendentemente calma, murmurando para si mesma:

— Parece que só me resta arrombar.

...Arrombar?

Por causa do cansaço, da perda de sangue e do desespero, Scott não entendeu de imediato o significado daquele "arrombar".

Mas, no instante seguinte, tudo ficou claro.

BUM! Com um forte chute, a porta da torre arrebentou para dentro com um estampido.

O vento e a chuva, carregando um estranho calor, invadiram o ambiente junto com a porta, passando diante do olhar atônito de Scott e chocando-se contra a parede interna da torre.

O som da chuva tornou-se nítido, intenso.

Atordoado, ele virou o rosto para o lado, encarando a porta caída, então olhou para a entrada.

Sob a tempestade, entre relâmpagos e trovões, uma figura envolta em um capa de palha de nativo estava parada à soleira.

O recém-chegado acabava de recolher a perna — impossível acreditar que um corpo tão esguio e delicado fosse capaz de tamanha força.

Antes que Scott pudesse reagir, já tinha visto o rosto do menino sob a capa de palha — e parou, surpreso.

— ...Ian?

Embora o boato não tivesse se espalhado oficialmente, a notícia de que havia surgido um jovem psíquico em Porto Harrison era um dos grandes acontecimentos do ano. Scott não era um dos Filhos do Branco e não conhecia o rosto do garoto, mas não era possível não reconhecê-lo ao vê-lo cara a cara.

— Então você me reconhece? Isso facilita as coisas.

Virando-se, Ian olhou para o jovem soldado coberto de poeira, sentado no sangue. Bastou um olhar aos corpos ali perto para entender o que havia acontecido:

— Impressionante, conseguiu mesmo repelir o ataque dos nativos. Mas o canhão de alquimia deu problema, não foi?

— Pode me mostrar o que aconteceu?

Em teoria, Scott deveria soar o alarme e avisar que a torre estava instável, prestes a desabar — esquecer o canhão e fugir imediatamente!

— O canhão está lá em cima. Os nativos não danificaram, mas simplesmente não dispara...

Mas, por algum motivo, quando Ian falou com naturalidade, Scott assentiu, como se fosse guiado por uma força estranha, lutando para se erguer da poça de sangue e guiando o visitante até o topo da torre, explicando da forma mais simples possível a situação:

— A estrutura do cano e o pó de cristal estão em ordem; a pólvora está seca. Suspeito que o problema está no ignitor...

— Droga, por que estou dizendo essas coisas?

Scott não entendia seu próprio comportamento. Queria apenas levar Ian até o canhão de alquimia e fugir imediatamente — os rugidos da besta lá fora estavam cada vez mais próximos, a torre balançava perigosamente, e ele já estava no limite. Por que perder tempo explicando aquelas trivialidades?

Mas, atordoado, rostos de companheiros mortos surgiam em sua mente.

Aqueles que, apenas por ele ser jovem, colocaram-se à sua frente, protegendo-o, mesmo que ele não soubesse nada, não fizesse nada direito, ainda assim garantiram sua sobrevivência... Seus rostos.

— Não quero.

Não queria trair o sangue deles.

— Obrigado, foi muito útil.

Tirando a capa de palha, Ian concentrou-se imediatamente na imensa máquina alquímica à sua frente, o olhar ardente e puro:

— Nunca tive a chance de mexer em uma destas. Agora poderei analisar sua estrutura a fundo...