Capítulo Vinte e Dois: Trocando o Interior

Evidentemente, há alguns dias, Tang Mei mentiu.

Ela dissera ao genro recém-chegado: “Só quando eu firmar minha posição como supervisora do Grande Armazém e me destacar, meu pai passará a valorizar-me mais. Se você se sair bem, poderei falar ao meu pai sobre a situação de sua família. Caso contrário, por que ele ajudaria seu pai a ascender em título?”

Essas palavras foram apenas para lidar com Su Ping, que sempre fazia exigências absurdas como um macaco travesso. Na verdade, se o Duque de An, Tang Qiong, estivesse mesmo em casa, ela não iria procurar o pai para interceder. Afinal, fazia dois anos que não trocavam uma só palavra.

Claro que ela queria falar com o pai. Mas o Duque de An não viria ao Pavilhão do Perfume apenas para se humilhar diante dela; caberia a Tang Mei tomar a iniciativa. Porém, cercado de tantas pessoas, ela não tinha coragem de, diante de todos, admitir seu erro.

Afinal, a última briga entre pai e filha fora terrível, dois anos antes, quando ela, aos dezesseis, proferiu juramentos cruéis dos quais se arrependeria por mais de dois anos. E acreditava que esse arrependimento não cessaria ali. Mesmo que um dia fosse perdoada pelo pai, continuaria a lamentar sua atitude desastrada naquele dia, por dez, vinte anos, ou até levar tal pesar ao túmulo.

Antes, ela pensava que, ao casar-se com o Príncipe Herdeiro, o pai certamente lhe dirigiria algumas palavras. Seria a oportunidade de pedir desculpa e desfazer o silêncio que os separava há dois anos. Contudo, o noivado foi rompido, transformado em um casamento de conveniência, e, na cerimônia do genro, o pai sequer apareceu.

É claro, não era culpa do pai. O Grande Marechal da Dinastia Liang, General Supremo das Tropas Divinas, Tang Qiong, precisava permanecer em Chang’an para comandar as tropas. Somando os últimos dois anos, era improvável que tivesse passado mais de um mês em casa.

No entanto, mesmo nas mentiras da sexta senhorita, havia um fundo de verdade. Se ela se tornasse de fato supervisora do Grande Armazém, acabaria encontrando o pai por questões de trabalho.

Sempre que Tang Qiong retornava de Chang’an, recebia todos os supervisores dos bairros de Qinghua, incluindo, naturalmente, o do Grande Armazém. Assim, Tang Mei poderia falar com o pai sem perder a dignidade.

Ela até imaginava a cena: carregando uma pilha de documentos, ia ao encontro do pai, que, surpreso, a olhava com brilho de ternura, perdão e alegria nos olhos.

Sentar-se diante do pai, sem precisar de desculpas ou arrependimentos, mostrando apenas o resultado do próprio esforço e ouvindo o elogio dele; desta forma, restabelecer a harmonia entre pai e filha de maneira agradável.

Tudo isso, porém, eram apenas os pensamentos de Tang Mei, uma jovem de dezoito anos. Se Su Ping soubesse de seus sentimentos, certamente se surpreenderia, e depois sorriria com amargura.

Para Su Ping, alguém como o Duque de An jamais seria mesquinho como Tang Mei, mantendo silêncio por dois anos só por orgulho.

A razão para tal situação seria, provavelmente, o excesso de ocupação do Duque de An, e a sensível e impetuosa sexta senhorita, por orgulho, continuava ressentida.

Na verdade, era algo unilateral: ela não perdoava o pai por tê-la punido fisicamente. E desejava que ele tomasse a iniciativa de reconciliar-se, mas como ele não o fazia, sentia-se profundamente magoada.

— Su Baoyu! Disse que sairia para caminhar, por que voltou só agora? Onde esteve?

— Caminhei.

— Sei que saiu para caminhar! Pergunto: além disso, fez mais alguma coisa?

— Caminhei.

— Caminhou por uma hora inteira?

— Sim.

No início, Su Ping saíra realmente para caminhar, mas ao avistar Chen Qianfan, seguiu-o discretamente.

Chen Qianfan era um mestre da Cidade Imperial, mas não conseguia despistar Su Ping. Sentindo-se seguido, pensou tratar-se de alguém enviado pela Imperatriz, e se perguntava como seria possível alguém da Imperatriz infiltrar-se na mansão do Duque de An, já que ele só entrara porque alguém o ajudara.

Como não conseguia despistar o perseguidor, escondeu-se num canto para emboscá-lo. Porém, o perseguidor não se aproximou, limitando-se a dizer: “O dragão ascende pelos mares, longevidade igual ao céu.”

Depois disso, encontraram-se. Ao ver que era Su Ping, Chen Qianfan aliviou-se. Contudo, não revelou a ele sua missão, limitando-se a parabenizá-lo por entrar na mansão do Duque e casar-se com a filha de Tang Qiong, dizendo que isso lhe traria benefícios sem fim.

Chen Qianfan parecia apressado. No ímpeto, Su Ping sequer teve tempo de contar-lhe que o casamento estava prestes a ser anulado.

Chen Qianfan advertiu Su Ping a não comentar sobre o encontro, pois isso poderia atrair desgraça fatal. Em seguida, virou-se para partir, mas voltou após alguns passos, pedindo que Su Ping levasse um recado à família Fang, no número três da Rua Central de Jingxing.

Se o perseguidor não fosse Su Ping, Chen Qianfan certamente o teria matado, mesmo que fosse um conhecido ou alguém com quem tivesse boas relações. Deixou Su Ping partir apenas porque confiava nele plenamente. Se nem ele fosse digno de confiança, acreditava que não havia mais lealdade no mundo. Su Ping via Chen Qianfan da mesma maneira: se um dia Chen traísse um amigo, ele se sentiria sem alma gêmea na vida.

Depois disso, Su Ping foi até o número três de Jingxing. Na verdade, não era a casa da família Fang, mas sim da família Chen, a casa de Chen Qianfan. Su Ping viu as duas irmãs e uma prima dele.

Elas eram de uma beleza celestial.

Estranho era que Chen Qianfan, de aparência rude, tivesse irmãs tão formosas.

— Hoje à noite preparei para você carne bovina, cabeça de porco, frango defumado, mas não sirvo bebida, pois temo que o álcool o faça perder o foco. Quero que hoje, como naquela noite, fique acordado até tarde e escreva para mim as regras. E, a partir de amanhã, preciso que troque as pessoas da lista. E... Ei, está me ouvindo?

Su Ping, usando a pequena lixa de unhas da sexta senhorita, modelava as próprias unhas, limpando os resíduos e soprando-os para o cesto de papéis ao lado:

— Você acha que sou esquecido? Já me pediu isso três vezes, minha sexta senhorita.

— Psiu! Quem é sua sexta senhorita? Fale direito! — Tang Mei, insatisfeita por Su Ping usar sua lixa sem permissão, tirou-a das mãos dele.

— Está bem, vou falar direito. Quero ir dormir um pouco.

Quando Su Ping fez menção de se levantar, Tang Mei o segurou:

— Não te deixo sair!

Su Ping olhou para ela; havia comando e súplica em seu olhar. Estava irritada com o desleixo dele, mas também temia que ele realmente abandonasse a tarefa.

Na verdade, a sexta senhorita era muito bonita, do tipo que quanto mais se olhava, mais agradável parecia. Só que vivia de sobrancelhas cerradas, arruinando sua própria aura. Su Ping levantou o dedo, pedindo a lixa. Tang Mei, contrariada, devolveu-lhe o objeto, e ele continuou a cuidar das unhas.

Meia hora se passou...

— Quando vai terminar?

— Não se preocupe, hoje à noite certamente vou escrever as regras para você, e amanhã cuidarei daqueles ratos para você.

Talvez Su Ping estivesse mesmo a demorar de propósito, já que lixar as unhas tornara-se uma tarefa de tartaruga, deixando Tang Mei ofegante de impaciência.

Su Ping, cansado de provocá-la, largou a lixa:

— Você já preparou tudo?

— Sim. Basta você eliminar um, eu imediatamente coloco outro no lugar.

— Não, não sou eu quem elimina, é você.

Após o jantar, Su Ping pegou papel, pincel, tinta e pedra, pedindo também duas velas e um pouco de óleo de lâmpada — claramente decidido a passar a noite em claro.

Por isso, a sexta senhorita estava satisfeita, sentada no divã a sonhar com o futuro.

De repente, porém, seu pensamento voltou-se para o genro, e sentiu que o tratara com demasiada severidade, especialmente por ter-lhe confiscado a joia.

Levantou-se, voltou ao quarto e revirou as gavetas, à procura de algo para dar ao genro como presente. De todo modo, ela jamais devolveria o que acabara de confiscar — isso a faria perder a autoridade.

Mas, na verdade, Tang Mei não era uma pessoa rica. Dos duzentos e trinta taéis de prata que juntara, duzentos foram usados para presentear a ama Wang.

Remexendo entre os pertences, encontrou uma túnica do Príncipe Herdeiro. Embora fosse uma roupa comum, possuía tecido de cetim prateado e bordados em fio de ouro; o problema era que o forro era de cor imperial, proibido para qualquer um que não fosse da realeza. Se alguém denunciasse à Secretaria dos Ritos ou à Casa dos Criados, poderia haver complicações. Porém, fora essa túnica, não havia mais nada masculino no quarto de Tang Mei.

Na verdade, essa túnica não fora preparada para o Príncipe Herdeiro, mas deixada por ele. O príncipe era um ano mais novo que Tang Mei e, no aniversário de dezesseis anos, veio visitá-la informalmente, trajando essa roupa. Depois de algumas taças, já estava um pouco alterado. Sentou-se sorrindo ao lado dela, estendendo a mão para abraçá-la.

Tang Mei, surpresa, empurrou-o. O príncipe caiu ao chão, derramou vinho, perdeu o chapéu e, com os olhos tortos, segurando a cabeça, fingiu estar gravemente ferido, pedindo colo, dizendo que morreria se não o consolasse.

Mas Tang Mei não lhe fez a vontade.

O príncipe, aborrecido, retirou a túnica molhada de vinho, atirou-a no chão e saiu furioso.

Antes de cruzar a porta, voltou-se e disse: “Darei mais uma chance. Diga: ‘Príncipe, fique mais um pouco, sempre desejei sua presença.’”

Tang Mei, porém, respondeu: “Se quiser ir, vá; não venha aqui me envergonhar.”

Desta vez, ele foi embora de verdade.

Foi a primeira vez que o príncipe lhe estendeu a mão, e foi recusado sem piedade; sentiu-se humilhado. Talvez isso tenha contribuído para o rompimento do noivado.

Recordando o passado, a sexta senhorita ficou absorta, segurando a túnica. Subitamente aborrecida, arrancou o forro imperial. Do armário, tirou um pedaço de seda branca, cortou-a no tamanho do forro antigo.

Decidiu usar a seda branca como novo forro e, depois de costurá-la, presentear o genro com a túnica.

No aposento dos fundos, a luz permanecia acesa.

Enquanto ali a luz não se apagava, as luminárias do Pavilhão do Perfume também brilhavam.

O genro escrevia à mesa; a sexta senhorita costurava sob a luz. A cada ponto, mais rápida e firme, como se se despedisse da vida de outrora.