Capítulo Oitenta e Dois – A Suposição de Sherlock

Terça-feira, pela manhã.

Sherlock, que havia acordado há pouco, estava encolhido na sua cadeira de balanço — a mesma onde costumava dormir —, coberto com um casaco de lã, comendo lentamente o sanduíche que Edward lhe trouxera.

Sherlock tinha um pouco de hipoglicemia. Se não comesse algo imediatamente ao acordar, ou não bebesse água com açúcar ou mel, seu cérebro simplesmente não conseguia começar a funcionar.

Talvez fosse um transtorno de nascença, ou talvez ele apenas não gostasse mesmo de fazer refeições.

Se não fosse pelo café da manhã que Edward lhe trouxera, provavelmente ele teria se contentado com um pouco de água com mel para quebrar o galho hoje.

— Desse jeito, mais cedo ou mais tarde você vai acabar com problemas no estômago, Hermes — disse Edward, sentado na cadeira ao lado da escrivaninha de Sherlock, com voz grave.

Também segurava um sanduíche igual ao do amigo: pão branco macio recheado com carne bovina, cebola, queijo, alface e uma generosa camada de molho de queijo.

Era um café da manhã portátil que Edward pedira à cozinheira da casa que preparasse na noite anterior, justamente porque sabia que, se dependesse de Sherlock, ele certamente pularia a refeição.

Embora comer sanduíche no café da manhã pudesse parecer um pouco simples demais para a família Moriarty, se a comida fosse mais farta ou elaborada, Sherlock provavelmente acabaria nem tocando nela.

Sherlock semicerrava os olhos e, com preguiça, comentou:

— Costumo me manter um pouco faminto de propósito. Assim, meu cérebro funciona com mais agilidade.

— Isso é algum tipo de ascetismo?

— Ascetismo? Não, não... — Sherlock sorriu levemente, erguendo a cabeça com certo interesse. — Como é que você acha que sou como um monge, me torturando em busca de sabedoria?

— Não é isso mesmo? — devolveu Edward.

— Claro que não — respondeu Sherlock. — Quando se dá importância demais a algo, facilmente se cai nas armadilhas da forma e das regras, perdendo-se o verdadeiro espírito da busca pelo saber.

— Admito: o que é bom, é bom. Se tenho diante de mim algo bom e algo ruim, e posso escolher, é natural que opte pelo melhor.

— Mas será que o ruim é mesmo tão ruim a ponto de ser inaceitável? Nem sempre. Se satisfaz a necessidade, para mim tanto faz qual escolher — em outras palavras, não faço questão de sempre pegar o melhor.

Dizendo isso, Sherlock jogou na boca a última mordida do sanduíche de carne.

Mastigando, falou com a voz abafada:

— Tanto a água com mel quanto o sanduíche conseguem despertar meu cérebro. Então, como qualquer um que chegue às minhas mãos serve, é o que eu como. Você não espera mesmo que eu vá, com essa cara de sono, até lá embaixo comprar um sanduíche, não é? Você não faz ideia de como é horrível ter a cabeça travada como uma máquina enferrujada.

— Nesse caso, por que não contrata uma criada para cuidar de você?

— Não, não, de jeito nenhum. Meu caro amigo... — Sherlock balançou a cabeça energicamente, recusando com veemência. — Você sabe que cada documento, cada processo no meu quarto está em seu devido lugar. Todos os meus frascos também têm posições próprias, algumas delas até misteriosas. Ninguém além de mim consegue organizá-los de maneira tão satisfatória e precisa.

— Nesse ponto, você se parece muito com Eivor — comentou Edward, olhando para o quarto escuro, apertado e repleto de livros, processos e materiais. — Sinceramente, você precisa de alguém para cuidar da sua rotina. Por que não volta para casa? Pelo menos lá a cozinheira pode preparar boas refeições para você três vezes ao dia.

— Ah, nem pensar. — Sherlock soltou uma risada sarcástica, recostando-se ainda mais na cadeira de balanço, que balançava levemente para frente e para trás. — Se eu voltar, o velho vai logo querer arranjar um casamento para mim...

— Depois de comer demais, o cérebro fica lento; depois de beber, entorpecido. Se apaixonar, ou se dedicar demais à fama, ou ainda desejar ardentemente riqueza, tudo isso também turva a mente.

— Você sabe, Edward: o caminho da sabedoria é um caminho solitário. A verdade só pode ser alcançada por quem está só. Casamento para mim seria complicação demais.

— Ouvindo você, pensei que estivesse bem avançado no caminho da sabedoria — disse Edward, impassível. — Mas não é a autoridade seu maior feito até agora? E, além disso, você já tem vinte e seis anos, está na hora de casar. Lorde Arthur se preocupa com você, é natural.

— ...Isso é temporário. Logo, meu caminho da sabedoria vai superar o da autoridade — respondeu Sherlock, de modo vago, e logo rebateu sem hesitar: — E você, então? Já tem trinta e cinco e continua solteiro!

Edward apenas balançou levemente a cabeça, a voz sem qualquer emoção:

— Sou viúvo.

— Me casei logo depois dos vinte, mas minha esposa morreu em um acidente.

— …Nunca ouvi você comentar sobre isso — Sherlock arqueou as sobrancelhas, seus olhos cor de âmbar se abrindo com interesse.

Mas não insistiu no assunto.

A esposa falecida do inspetor-chefe Edward era uma dessas grandes tragédias facilmente descobertas por quem pesquisasse sobre figuras importantes. Não mencionar era uma forma de respeito ao amigo, mas também confiança em sua própria capacidade investigativa.

Edward tampouco deu maiores explicações, apenas caminhou até Sherlock e lhe entregou a edição matutina do Jornal Degraus de Vidro.

Sherlock, deitado na cadeira de balanço, sentou-se para pegar o jornal, e logo voltou a se recostar.

Balançando na cadeira, a cabeça caindo aos poucos, parecia estar com sono outra vez depois de comer. Demorou um bom tempo só na primeira página.

Edward, em pé ao lado, esperou pacientemente, até que não aguentou e perguntou:

— Viu? Eivor saiu no jornal de novo, e na manchete principal.

— Eu soube ontem mesmo. — Sherlock respondeu preguiçosamente. — Assim que entrei no clube e vi Sua Alteza, já imaginei. Aliás, na época da escola, nós não tínhamos também o distintivo do “Sapato de Cristal”?

— Só você, acho. Eu nunca gostei de música — respondeu Edward, casualmente.

Continuou comendo o sanduíche, aguardando Sherlock terminar de ler o jornal, e só então perguntou:

— O que você acha disso?

— Não chega a ser bom, mas também não é ruim. — Sherlock largou o Jornal Degraus de Vidro ao lado. — O secretário Ralph foi assassinado em público, o que é péssimo para a imagem. Mas é só uma tentativa de criar um clima de tensão.

— O que importa é que o crime aconteceu ao lado da princesa, e o diretor Gordon não conseguiu prender o assassino profissional.

— Embora, pela nossa investigação de ontem, o comportamento do diretor Gordon tenha sido totalmente correto, muitas vezes o que você faz não importa… Importa é o que as pessoas acreditam que você fez.

— De todo modo, Gordon deixou escapar um assassino perigoso. Já estamos no fim de novembro, falta pouco mais de um mês para o ano-novo. Se isso não for resolvido logo, a opinião pública vai explodir. Um superdotado assassino à solta é praticamente uma acusação direta de incompetência contra a Inspetoria. E não será só Gordon, toda a Inspetoria pode acabar pressionada — vocês da Corregedoria querem limitar o poder da Inspetoria há tempos, não é?

— Na verdade, ele foi mesmo incompetente. Mas tirar o diretor Gordon agora só faria as pessoas perceberem que a situação saiu do controle, aumentando ainda mais o pânico e o caos — disse Edward, em voz baixa. — Por isso, a Inspetoria planeja fazer uma grande cerimônia de homenagem para Eivor esta semana, destacando seus méritos para desviar a atenção do público.

— Mas no caso do Bar Pelicano, já não houve uma cerimônia dessas? — perguntou Sherlock, intrigado.

— Vão juntar as duas homenagens numa só. Será na quinta-feira à tarde. Desta vez não vão entregar a “Cruz de Cristal”, mas sim a Medalha da Espada Sagrada — informou Edward, em tom grave.

— Ora — Sherlock arqueou as sobrancelhas. — Sob qual justificativa? A Medalha da Espada Sagrada costuma ser para heróis de guerra ou defensores da pátria.

— “Por ter, sozinho, descoberto e impedido o ataque de um superdotado assassino contra a princesa Isabel”.

— Ah? Então já virou tentativa de assassinato? O secretário Ralph passou a ser só uma vítima colateral?

O jovem de cabelos negros e cacheados deixou-se afundar ainda mais na cadeira de balanço, soltando uma risada:

— Não é impossível. Deixem eles publicarem assim, por enquanto.

— ...Por enquanto? — Edward percebeu a escolha de palavras de Sherlock. — Descobriu algo?

— Não é investigação, é dedução. Este é um caso fascinante, meu amigo. Pensei nele a noite toda, só fui dormir lá pelas três ou quatro da manhã.

Sherlock pegou seu caderninho:

— Vamos ao ponto mais importante, direto ao cerne.

— Já terminei de decifrar aqueles documentos, estavam escritos com uma cifra contendo vários endereços e nomes.

— Não vou detalhar o processo de dedução, sei que você não se interessa. O resumo: aquele documento encontrado na cena do crime tem ligação com o caso de contrabando no porto.

— ...Você está falando da pista da “Irmandade do Suéter”?

— Sim. Ou seja, o ministro do Comércio, Droste, provavelmente está envolvido no esquema de contrabando.

— Quanto à identidade do assassino, também já descobri. É um membro da Sociedade dos Assassinos de Íris, chamado “Olho de Falcão”. Só eles usam esse tipo de arma especial. São remanescentes do antigo Ducado do Falcão Negro, agora atuando como mercenários. Aceitam qualquer contrato, inclusive contra nobres e até membros da realeza.

Ao dizer isso, Sherlock fechou o caderninho.

Olhou para Edward com significado:

— O que você acha? Em que situação um assassino vindo de tão longe, contratado pela Sociedade de Íris, mataria em plena luz do dia o secretário particular de um ministro diretamente envolvido com contrabando no Reino de Antimônio?

— Eu diria que é para incriminar alguém — respondeu Edward sem hesitação. — Por isso o morto estava com os documentos nas mãos, de costas para o assassino e caiu do segundo andar. Isso indica que provavelmente ele não foi buscar os documentos, mas sim entregá-los.

— Sua hipótese faz sentido — Sherlock sorriu de leve —, mas lamento, não é o caso. Ontem confirmei que as anotações no documento são da mesma pessoa que escreveu o código do manifesto de cargas apreendido na Irmandade do Suéter. Depois de decifrar o código, descobri que eram listas de depósitos e os nomes dos respectivos responsáveis.

— Felizmente, tenho aqui um arquivo assinado anteriormente pelo secretário Ralph. Embora ele tenha tentado disfarçar a caligrafia, tenho certeza de que é a mesma pessoa.

— Então imaginei: alguém tinha provas contra o ministro Droste e queria expô-lo.

— Isso é surpreendente... — murmurou Edward, encarando Sherlock, a voz calma e clara: — E, na sua opinião, quem seria?

— Considerando relações, motivos, habilidades, álibis... — Sherlock fez uma pausa —, acredito que pode ter sido seu pai, o Professor Moriarty.

(Fim do capítulo)