Capítulo Oitenta e Seis: O Escultor Lars Graham

Avalon, Distrito da Rainha Branca.

Era um edifício de aparência bastante simples, que mais se assemelhava a um armazém do que a uma residência.

Na verdade, ali era o ateliê de escultura de Lars Graham.

Corcunda, apoiando-se numa bengala de tom osso pálido, ele permanecia imóvel diante de uma escultura de pedra com dois metros e meio de altura, cuja parte superior do corpo já estava quase finalizada, erguendo o olhar com esforço para contemplá-la.

No ar, cinzéis e martelos translúcidos e esbranquiçados surgiam continuamente, emitindo sons nítidos de batidas. O ruído denso trazia à mente a lembrança de uma tempestade. Sem que o ancião sequer se movesse, a escultura era trabalhada numa velocidade impressionante, como se o tempo estivesse acelerado.

Lars Graham completara setenta e quatro anos naquele ano.

Os olhos do velho estavam fundos, as pálpebras arroxeadas e ressequidas, o rosto escurecido e coberto de rugas. Os poucos fios de cabelo branco e opaco que lhe restavam formavam apenas uma tênue coroa. Talvez fosse efeito da iluminação, mas as sombras nas suas pupilas castanhas adquiriram um tom amarelado. Para o mestre Graham, erguer a cabeça ou simplesmente abrir os olhos já era uma tarefa extenuante.

Hoje, o antigo mestre das artes havia envelhecido e se tornado tão magro que mais parecia uma sombra frágil.

Era daquele tipo de fragilidade que parecia prestes a sucumbir ao menor cochilo, em que o despertar poderia não mais acontecer.

Vestia um robe de seda verdadeira, com padrões tão complexos que lembravam um tapete persa — predominando tons de amarelo-escuro, preto e vermelho, adornado por desenhos tão intrincados e numerosos que causavam vertigem ao primeiro olhar. Pouquíssimas pessoas poderiam vestir algo assim sem serem ofuscadas pela exuberância da peça.

Mas, para Lars Graham, era o equilíbrio perfeito.

Seu corpo inteiro parecia uma flor murcha, voltado para dentro, em constante retração. Corcunda, ombros caídos, cabeça baixa, pernas dobradas… e estas, mais finas que o braço de uma garota. Debaixo daquele robe magnífico, o que se via não era carne e osso, mas uma carcaça que apenas abrigava a alma.

Tal postura lembrava uma borboleta-folha tremendo sob uma chuva torrencial.

De repente, o som da escultura cessou abruptamente.

O ruído do cinzel contra a pedra, porém, ainda ecoava nos ouvidos como uma alucinação.

Sem se virar, o velho murmurou roucamente, numa voz lenta e grave:
— O que fazes aqui… Cloé?

Assim que sua voz se perdeu, uma jovem de traços belíssimos e ar artístico emergiu repentinamente da sombra atrás dele.

Cloé estava coberta de feridas e poeira. O corpo quase em carne viva, com partes queimadas e enegrecidas.

Apesar da aparência assustadora, as lesões eram superficiais, parecendo apenas graves à primeira vista, como se tivesse rolado sobre uma chapa quente várias vezes. Por dentro, quase tudo já estava curado — ao menos não piorava mais. Até o braço direito, que antes estivera quase decepado, já estava reunido, quase completamente cicatrizado.

— Diretor Graham, vim buscar algumas ervas contigo.

A voz de Cloé era seca e rouca:
— Se houver algo para beber, melhor ainda… A cidade está praticamente sob toque de recolher, não ouso ir a uma das lojas de ervas. Mas ainda preciso de mais para me curar.

Chamava-o de diretor porque Lars Graham era o atual vice-diretor da Faculdade de Artes da Universidade de Cité. Embora convidado a Avalon para esculpir uma imagem sagrada para a rainha, ele não havia abdicado de seu cargo.

— As ervas estão na gaveta à tua esquerda.

O velho suspirou, apoiando-se penosamente à bengala, virando-se com esforço.

Na testa, surgiu um terceiro olho gélido e impiedoso, de jade, que lançou um olhar indiferente a Cloé.

— Não estás tão ferida assim, “Caramelo”.

Seu riso rouco era impossível de decifrar — se zombava ou se regozijava:
— Comparado ao caos que causaste, teus ferimentos são leves demais.

— Só porque já usei todos os itens que salvavam minha vida! — ela respondeu, entre dentes, cheia de rancor. — Ainda não entendo… como Moriarty descobriu que eu estava lá dentro?

Enquanto falava, Cloé vasculhava um armário de ervas maior que ela, retirando gavetas e despejando todo o conteúdo sobre a mesa.

Não era uma dose, mas uma quantidade absurda, suficiente para consumir por mais de dez dias — prejudicial à saúde de qualquer pessoa normal. Mesmo se fossem usadas como tempero, não daria para consumir tudo num dia.

Mas Cloé devorou as ervas vorazmente, uma após a outra.

Sem necessidade de cozinhar ou extrair, o poder medicinal das plantas era absorvido e purificado pelo seu caminho de adaptação. Rapidamente, suas feridas começaram a irradiar um leve brilho esverdeado, cicatrizando visivelmente diante dos olhos.

O efeito de usar aquelas ervas por dias foi condensado em poucos minutos.

Era uma técnica de fitoterapia eficaz apenas para si mesma.

As feridas de Cloé saravam mais rápido do que ela consumia as ervas. Quando terminou, seus ferimentos assustadores estavam quase todos curados.

Então, começou a vomitar intensamente. Expeliu massas de lama negra, malcheirosa e pútrida, misturada a fragmentos de carne.

Era o resíduo das ervas exauridas de poder e dos resíduos do corpo gerados durante a cicatrização acelerada. Depois disso, Cloé sentiu-se visivelmente melhor.

— Ah… sobrevivi.

Ela soltou um suspiro de alívio e apressou-se em dizer ao velho Graham:
— Diretor, depois limpo tudo isso para o senhor!

O velho não respondeu, apenas lançou-lhe um olhar impassível, caminhando com sua bengala ossuda até sua mesa.

Cloé rapidamente se aproximou e serviu-lhe um copo de água.

Graham lançou-lhe um olhar de soslaio, falando lentamente:
— E agora, o que desejas?

— Só queria um pouco de vingança antes de partir… então vim pedir-lhe um conselho.

Cloé bufou. Ainda não estava conformada… principalmente pela perda de tantos recursos, que ainda lhe doía.

— Só para lembrar, a tarefa que a Sociedade te designou já está cumprida, Cloé.

Graham segurou o copo e, arrastando as palavras, falou em Língua Lírio:
— Se eu fosse tu, esconder-me-ia no interior imediatamente. Assim que as coisas acalmassem, voltaria ao país.

— Eles não vão me pegar.

Depois de dias sendo perseguida, Cloé parecia confiante:
— Os inspetores do caminho da Autoridade são mais tolos do que os do Amor e Beleza. Se eu planejar com mais cautela, esperar Eivor adormecer, sem comer ou beber, escondida um ou dois dias, com certeza terei sucesso.

— A meu ver, isso parece mais uma armadilha.

O ancião sorveu um gole de água, dizendo baixinho:
— Estás demasiado orgulhosa, senhorita Cloé. Embora tenhas atingido o quarto nível aos vinte e quatro, ainda não ingressaste oficialmente no quinto. Sem completar o ritual de avanço, há muitos em Avalon capazes de te derrotar.

— O Grande Árbitro, o Grande Inquisidor, o Grande Guardião, o Grande Juiz, e ainda a mestra Janis da Igreja. Só entre os que já atingiram o quinto nível e servem à Coroa, há pelo menos cinco. Se cruzas com algum deles, não conseguirás escapar.

— E mais: nem o Salão de Arbitragem foi acionado. Só ali, com poder de julgar, podem liberar toda a força do caminho da Autoridade em Avalon… Cavaleiros sem poder, apenas com honra, não representam grande ameaça. Agires assim, de forma tão imprudente, mostra que já te afastaste do caminho da Adaptação. Ao regressar, informarei ao líder.

Quem diria que aquela aluna, a quem lecionara por um semestre e que jamais despertara para o caminho da Beleza… ao mudar para o caminho da Adaptação, tornou-se tão hábil?

Mas o avanço fácil e as missões bem-sucedidas, sem jamais falhar num assassinato, haviam desequilibrado seu espírito.

Essa ousadia não era recomendada pelo caminho da Adaptação — e por isso seu poder estagnara.

— …Então, diretor, não se opõe ao meu plano?

Vendo que o antigo superior não estava contrário, Cloé animou-se.

Ela exibiu um sorriso doce e submisso, adulando:
— O senhor também é um “mestre”. Também do quinto nível do caminho das Artes, a mestra Janis levou mais de duzentos anos para se tornar mestra, e o senhor levou menos de quarenta…

— Bah… Não adianta, não caio nessas.

O velho apenas riu baixinho:
— Desde já, aviso: não importa o quão próxima estejas do êxito, não vou interferir. Tenho uma missão mais importante, não posso me expor. E Janis está me vigiando, não posso agir.

— Só por precaução, pergunto… onde pensas em emboscar?

— Ainda não sei. E se for na casa dele? — disse Cloé, despreocupada.

— Não vás lá. — Graham rejeitou sem hesitar. — O mordomo dele, Osvaldo, é perigoso.

— Ele é do quinto nível?

— Difícil dizer, mas é bem provável. Osvaldo não possui um “ofício”, herdou o antigo sistema dos imortais, anterior ao surgimento das profissões. Seu caminho é totalmente misturado e caótico, o poder disperso em várias trilhas, sem trajetória clara. Ninguém sabe para que caminhos ele se adaptou, ou que poderes domina.

— Mas, pelo que demonstrou, possui pelo menos o quarto nível no caminho da Adaptação. E elfos são eruditos, provavelmente sabe sobre a furtividade nas sombras. Se fores lá, morrerás com certeza.

O velho lançou-lhe um olhar frio e cortante, como um crítico de arte diante de uma obra alheia, pronunciando as palavras em tons irregulares:

— Se houver chance de seres capturada viva… eu te matarei.

— Agora, repito: onde vais emboscar?

— …Humm.

Cloé ficou surpresa com a força do mordomo elfo.

— Então, tem que ser fora de casa. Não li os jornais de Avalon, mas aposto que já é famoso. Se eu conseguir matá-lo, virará notícia em todos os jornais.

Ela respondeu animada:
— Para garantir tempo de fuga, tem que ser num local onde ninguém perceba. Por isso, preciso matá-lo rápido, sem que ninguém veja, e garantir tempo para escapar…

— Então, te recomendo ires agora mesmo ao Clube Sapato Branco. Assiste à cerimônia de homenagem dele. — sugeriu o ancião.

— Mas já são quase cinco horas…

— Não importa. Hoje à tarde, ele participará da cerimônia da Inspetoria. Mesmo sem jantar, só voltará depois das cinco e meia. Considerando a distância, chegará ao dormitório, no mínimo, entre seis e sete horas. Se houver jantar, pode demorar mais duas ou três horas… e talvez beba um pouco.

— Pelas minhas informações, hoje à tarde tentarão atacá-lo… Duas horas atrás, dois demonologistas da Sociedade Rubra infiltraram-se na Universidade Real de Direito. A estátua dos grandes homens na entrada já me contou isso. Eles não são fracos, mas creio que fracassarão. Os métodos de defesa preparados para ti servirão para os da Sociedade Rubra. Pois ele sabe que ainda estás viva.

— Por outro lado, podes observar as habilidades e cartas na manga de Eivor.

Apesar de não aprovar o plano imprudente da jovem assassina de codinome “Caramelo”, o velho deu a orientação correta, baseada na sua vasta experiência:
— Não haverá oportunidade melhor para uma emboscada.

— Depois de eliminar os inimigos, receberá uma honra quase impossível para alguém da idade dele — estará relaxado e satisfeito. Então, embosca-o no dormitório.

— Após as formalidades, estará cansado; a barriga cheia traz sono, o álcool turva a mente. Talvez nem precises da “pena de águia” — basta passar o unguento venenoso nos lábios dele e morrerá dormindo, intoxicado. Assim, ninguém perceberá de imediato que a morte foi causada por veneno… dar-te-á tempo suficiente para escapar da Ilha de Vidro.

— Digno do título de diretor!

Cloé respondeu, convencida:
— Então, farei isso!

(Fim do capítulo)