Capítulo Oitenta e Quatro: O Padrão de Canglán

Ian não sabia exatamente o que Hiliade havia feito naquele dia, mas suspeitava que tinha relação com a suposta invasão de monstros marinhos em Porto Harrison, que causou alarde, porém pouca ação real. De acordo com o ímpeto dos nativos de Redwood, era esperado que os dois imensos enguias, espíritos do mar entre os quatro grandes totens de Redwood, saíssem das profundezas do oceano, mas não houve qualquer sinal delas.

Para os cidadãos do Império, talvez a explicação estivesse no distúrbio causado pela grande tempestade, mas Ian acreditava que tudo aquilo era resultado das ações de seu mestre. Como Hiliade retornara em segurança, o garoto se tranquilizou, pois era prova suficiente da habilidade de seu tutor... até reparar nas rugas marcadas em seu rosto.

"Vou precisar de um bom tempo de repouso", disse Hiliade, sorrindo com gentileza ao notar a preocupação nos olhos de Ian. O mestre estendeu a mão e deu um leve tapinha no ombro do jovem. "Ouvi o chamado de Elan, imagino que esteja com fome."

Não quis se prolongar no assunto.

Ian acenou em silêncio, sem insistir, e foi cuidar do fogão encharcado, procurando lenha seca para preparar a refeição.

"Doença pestilenta...", murmurou para si, reconhecendo que não havia muito que pudesse fazer para ajudar seu mestre.

Mas, afinal, quanto conhecia de Hiliade? Talvez pudesse deduzir sua origem, ou por que escolhera Ian como discípulo... Mas seu passado, suas experiências, suas convicções profundas...

O que, no fundo, movia aquele homem?

Ian olhou silenciosamente para o salão, onde o velho cavaleiro de cabelos grisalhos se encontrava à janela, contemplando a chuva torrencial e o vento feroz, encarando as nuvens espessas e sombrias, das quais não se filtrava um só raio de luz.

O ancião ergueu levemente o rosto; sua figura taciturna parecia mirar algo longínquo, além das nuvens.

...

As nuvens agitavam-se, a tempestade atingira o ápice; ainda furiosa, mas os habitantes de Terra já eram capazes de suportá-la.

Vestindo armadura de prata escura, o ancião Pude e sua guarda retornaram à cidade.

À frente da tropa marchava o oficial de defesa, Am, um cavaleiro robusto de rosto marcado por cicatrizes, com quatro cabeças de inimigos penduradas à cintura. Entre as brechas de sua armadura escura, vestígios de carne e sangue eram visíveis, e todos os soldados atrás dele carregavam troféus: cabeças ou orelhas dos nativos.

Apesar do aspecto brutal, os moradores de Porto Harrison não podiam conter os gritos de celebração ao ver tal cena—era a confirmação da vitória!

Mais uma vez, a guerra contra os nativos de Redwood terminou com um triunfo absoluto para Porto Harrison.

"Senhor Pude, por favor, transmita ao visconde as boas novas. Preciso reorganizar a tropa e coordenar os reparos das defesas da cidade; não posso me ausentar", pediu Am, educadamente, ao entrar na cidade. O ancião aceitou de pronto, separando-se da guarda e se dirigindo à mansão do visconde.

Nada de incomum; nem os guardas da mansão o impediram, e logo Pude chegou ao subterrâneo, onde o visconde Grant inspecionava sozinho seu armamento etéreo.

"Pude, venha ajudar", disse o visconde, sem rodeios. Entre eles, não havia formalidades em privado. Grant pediu ao ancião dos Filhos do Branco que examinasse a imensa armadura mecânica à sua frente. "A superfície está muito danificada. E o núcleo das placas de inscrição?"

"Não parece haver problemas graves, apenas a tubulação de pressão e a placa principal estão bastante danificadas, mas não afeta o núcleo das inscrições", respondeu Pude, aproximando-se para examinar os danos. Enquanto trabalhava, relatou o confronto entre a guarda e os nativos: "O bispo ainda está no vilarejo cuidando dos feridos. Está bastante irritado desta vez—os nativos mataram, enterraram corpos e envenenaram nas fontes de água da zona autônoma, provocando uma epidemia. Ele tem se dedicado a resolver isso nos últimos dias."

"Dos sete xamãs, matamos dois, capturamos um, quinze chefes fugiram, seis escaparam. Foi uma grande vitória."

Terminado o exame, Pude assentiu ao visconde Grant, cujo rosto permanecia impassível. "Nada que exija atenção urgente. Quando a tempestade passar, trarei as ferramentas para reparar... Ayres, está tudo bem?"

O ancião olhou para o visconde, que parecia perturbado, chamando-o pelo nome com preocupação.

"Sim", respondeu o visconde, com um leve aceno. Seus olhos azul-escuros, como vórtices, nada revelavam. "Obrigado, Pude. Apenas estou cansado."

"Ótimo", disse Pude, sem se estender.

A essa altura, era impossível não perceber: os nativos atacaram diretamente a mansão do visconde, ignorando o arsenal ou os depósitos de suprimentos, sinal claro de que havia ali algo de extremo valor para eles.

Pude podia suspeitar—talvez algum 'artefato sagrado' ou 'tesouro secreto' que o velho visconde havia tomado dos nativos?

De qualquer forma, era algo que há décadas não se usava, mas que ainda atraía ataques desesperados dos nativos. O ancião conseguia imaginar algumas possibilidades.

Mas não diria nada, nem perguntaria, nem se aprofundaria no assunto.

Às vezes, é melhor não saber.

Por isso era o melhor amigo do visconde Grant.

"Espere", disse Grant, quando Pude já se preparava para sair.

O ancião dos Filhos do Branco voltou-se e viu o visconde lançar-lhe um livro, que ele pegou instintivamente.

"As Inscrições do Mar Profundo"

Pude familiarizou-se com o título, embora lhe parecesse distante, e levantou o olhar, surpreso e curioso para seu velho amigo.

Tudo o que viu foi um rosto sereno, cansado, mas indecifrável.

"Aquele chamado Ian", disse Grant, acenando para que Pude aceitasse o livro. Com o rosto apoiado na mão, falou calmamente: "Tem potencial, é inteligente. Os outros não servem, creio que apenas ele pode suceder você—não me entenda mal, não acho que você vá morrer cedo, mas é bom estar preparado."

"Você estudou este livro; ensine-o também."

"Inscrições especializadas para armamentos etéreos... esse tipo de conhecimento guardado no fundo do baú, e você resolve entregar agora..."

Até mesmo Pude, o ancião, mostrou um semblante complexo, mas logo sorriu com resignação. "Quer me amaldiçoar? Está cedo demais, ele não vai estar pronto por pelo menos vinte anos. Quando seu filho nascer, talvez."

"Velho míope, e se for uma filha?", resmungou o visconde. "Preferência por homens, por isso sou um nobre de verdade."

"É para o seu bem, do contrário... hm-hm."

Soltando um resmungo, Pude deixou a mansão.

Grant permaneceu no salão de seu escritório, mergulhado em pensamentos.

"Canhão alquímico, e foi aquele garoto quem o consertou..."

O nobre de cabelos castanhos semicerrava os olhos, murmurando. "Pude, você não precisa ser tão cauteloso comigo, mandar o garoto fingir ignorância nas aulas... Um talento verdadeiro, um inteligente, não pode ser escondido."

"Vinte anos? Em dez, ele já terá aprendido tudo."

Balançando a cabeça, o visconde continuou à espera.

Um tempo depois, Am, já sem armadura e com roupas limpas, chegou ao local.

"E então?"

O nobre suspirou aliviado ao ver seu cavaleiro, levantando-se para perguntar: "Conseguiu que algum deles falasse?"

"Há pistas, mas não fazem diferença", respondeu Am, com o cenho fechado. "Os nativos não conhecem a existência de um grupo de ruínas; apenas sabem dos santuários deixados pelos ancestrais—não como a Floresta de Redwood, a Montanha Nebulosa, o Pântano de Ossos de Elefante ou o Arquipélago de Algas Luminosas, mas um santuário que todos os nativos de Redwood reverenciam."

"É uma lenda muito antiga, poucos nativos conhecem, mas estou certo de que se trata das verdadeiras ruínas."

"É uma boa notícia, não é uma pista clara?", perguntou o visconde, com as sobrancelhas cerradas.

"Sim", assentiu Am, sério. "Os nativos também desconhecem a localização do verdadeiro santuário; é uma lenda ancestral, conhecida apenas pelos grandes xamãs. Os nativos comuns nada sabem... Talvez até os grandes xamãs tenham perdido esse legado."

"Oito anos atrás, aquela grande tempestade destruiu o altar ancestral da Montanha de Ossos de Elefante, e ao mesmo tempo, permitiu que os nativos redescobrissem registros do santuário esquecido, encontrando as ruínas da civilização anterior."

"Senhor", disse o cavaleiro, sem poupar críticas ao erro de seu próprio mestre, "na época, você não devia ter matado o sobrevivente da guarda."

"Se não fosse por isso, talvez tivéssemos encontrado as ruínas antes dos nativos."