Você só pode devotar lealdade a mim.

Digno de ser cantado... e eternamente lembrado?

Geralt nunca teria imaginado ouvir tais palavras vindo da boca de Oliver.

O verdadeiro mentor por trás de tudo, o autor de toda esta calamidade, agora era capaz de proferir palavras tão grandiosas e solenes.

— Você está falando sério? — Geralt não pôde deixar de perguntar. — Você está realmente falando sério?

— Claro — respondeu Oliver calmamente. — Eu sempre respeitei aqueles que se sacrificaram por isso; eles brilham como estrelas. E, é claro, isso inclui você, Geralt. Sempre acreditei que você é a mais brilhante delas.

Geralt sentiu uma vontade absurda de rir.

Dez anos atrás, ele talvez considerasse aquilo uma honra, afinal, quem dizia tais palavras era o Grande Arcebispo da Torre de Babel.

Mas agora...

— Geralt, eu consigo compreender a sua raiva, o seu desespero e a sua atual tentativa desesperada de buscar a vida através da morte — Oliver caminhou até o lado de Geralt, dando-lhe leves tapinhas no ombro como um velho amigo. — Mesmo que o que você esteja fazendo agora seja, na verdade, salvar Lyre à sua maneira, eu não o culpo. Afinal, isso é tudo o que você pode fazer antes de vislumbrar a verdade. Eu te respeito, mas não quero que você vá até o fim neste caminho errado... O nosso futuro ainda precisa de um símbolo como você, de um herói como você.

— Acha mesmo que vou acreditar em tal disparate?

Oliver suspirou suavemente, com o tom de um pai idoso e impotente diante de um filho rebelde:

— Eu sabia que você não acreditaria tão facilmente; se o fizesse, não seria você... Mas não importa, ainda temos tempo, muito e muito tempo. O que quer que queira saber, eu posso lhe contar.

As palavras de Oliver ecoavam incessantemente por todos os cantos de Lyre, permitindo que cada habitante da cidade ouvisse a conversa entre o Grande Arcebispo e o antigo herói.

Geralt também tentou se acalmar. Ele sabia que toda Lyre o estava observando agora, e aquele não era o momento em que um único golpe de espada resolveria o problema.

Portanto, ele ergueu a cabeça, encarou Oliver diretamente e perguntou palavra por palavra:

— Você disse que quer matar Lyre.

— Para ser exato, o que quero matar é o Deus de Lyre, não a cidade de Lyre — disse Oliver. — O povo de Lyre, a cidade de Lyre e o Deus de Lyre têm estado entrelaçados por milhares de anos, e isso não deveria acontecer.

— Por quê?

— Os mecânicos de Lyre têm um ditado: "Se a maquinaria quer se manter eternamente nova, deve passar por iterações constantes" — disse Oliver. — Esta frase não poderia ser mais adequada para a cidade de Lyre. A cidade de Lyre é como essa máquina; por milhares de anos, também temos nos renovado continuamente, iterando sem parar, tornando-nos cada vez mais avançados e poderosos, mas... também chegamos ao limite.

Oliver cruzou os braços atrás das costas e começou a caminhar lentamente ao redor de Geralt.

— Você não percebeu? Faz cem anos desde a última Assembleia Geral. Naquela época, aprovamos a lei do trem de engrenagens, dando a toda a cidade de Lyre um visual totalmente novo e transformando-a na cidade mais avançada do mundo. Mas... e depois? Nestes cem anos, tivemos inovações tão significativas? Tivemos inovações tão avançadas quanto o trem de engrenagens, capazes de alterar a estrutura da cidade?

— Não tivemos. Nada disso aconteceu.

— Embora continuemos a progredir em aspectos menores e a trazer novidades — nossos membros artificiais estão se tornando cada vez mais flexíveis e nossos acessórios cada vez mais precisos —, a nossa cidade não sofreu nenhuma mudança em cem anos. Os trilhos do trem de engrenagens ainda são os mesmos assentados há um século, e cada engrenagem neles exala um ar de obsolescência, como um velho no crepúsculo da vida. Ele pode trocar de membros artificiais ou de olhos biônicos, mas é incapaz de substituir seus órgãos e vasos sanguíneos apodrecidos, o que o levará inevitavelmente ao enfraquecimento e à morte.

— Mas, se um homem morre, morre e pronto. E quanto à cidade de Lyre? Devemos simplesmente assistir a este declínio e a esta podridão?

Oliver parou na frente de Geralt, olhou nos olhos dele e disse lentamente:

— Pelo menos eu não consigo assistir a isso de braços cruzados.

— É por isso que decidi fazer algo.

Ouvindo a explicação de Oliver, Geralt achou aquilo completamente absurdo:

— Então é por isso que você planeja matar o Deus de Lyre?

— Se não fizermos isso, não teremos como realizar a inovação — disse Oliver com frieza. — Geralt, você já deve saber do que é constituído o núcleo da cidade de Lyre. Se não nos livrarmos dEle, acha mesmo que será possível realizar tais coisas?

As palavras de Oliver imediatamente fizeram Geralt se lembrar daquela massa de carne e sangue que ele havia visto na fornalha da Estação de Engrenagens.

A cidade de Lyre era composta pela carne e pelo sangue do Deus de Lyre.

Parecia que Oliver também sabia muito bem disso.

— É por um motivo desses que você vai matar o Deus de Lyre? — Geralt ainda achava aquilo inacreditável. — A cidade de Lyre foi criada pelo Deus de Lyre; foi Ele quem nos protegeu antes da contaminação da terra, e só existe a cidade de Lyre por causa dEle...

Antes que Geralt pudesse terminar, foi interrompido por Oliver.

— Pelo visto, aos seus olhos, o Deus de Lyre é nosso criador, nosso protetor, algo... semelhante a um pai, não é? — perguntou Oliver calmamente. — Então, para você, eu sou como um filho ingrato que quer matar o pai quando ele adoece, é isso?

Geralt encarou Oliver diretamente:

— Não é?

Ao proferir essas palavras, Geralt viu um sorriso estranho surgir no canto dos lábios de Oliver, como se ele estivesse esperando o tempo todo que Geralt levasse a conversa para aquele ponto.

No entanto, o sorriso desapareceu num piscar de olhos, e Oliver rapidamente recuperou sua expressão impassível de antes.

Exceto por Geralt, ninguém mais havia notado aquele sorriso.

Isso fez com que Geralt sentisse uma leve pontada de inquietação.

— É, visto assim, eu realmente pareço um filho desnaturado — Oliver virou de costas e começou a caminhar lentamente de volta ao seu assento. — Diante do criador, diante do nosso deus, eu estaria parecendo excessivamente implacável e cruel, não é?

Ele parou diante de sua cadeira, virou-se novamente, varreu com o olhar todos os presentes na reunião e, por fim, pousou os olhos no rosto de Geralt.

— Mas o nosso senhor, o Deus de Lyre... é realmente esse... pai benevolente que você menciona?

Geralt sobressaltou-se levemente.

— Tudo o que Ele fez foi realmente para nos proteger?

Oliver ergueu lentamente o seu membro artificial de metal, e sua voz foi se elevando gradualmente.

— Povo de Lyre, olhem para os nossos corpos.

— Olhem para a vossa carne, o corpo sob os membros artificiais mecânicos.

Todos olharam para o membro artificial erguido por Oliver.

— Olhem, que obra perfeita. Ela consegue fazer tantas e tantas coisas. Com ela, somos o povo de Lyre, os habitantes mais avançados deste mundo — disse Oliver com um sorriso no rosto. Então, de repente, ele aplicou força e arrancou o próprio membro artificial à força. Antes que a multidão pudesse reagir, viram a musculatura aterrorizante no coto do braço de Oliver. Devido à força excessiva, a ferida estava ensanguentada e com uma aparência chocante, fazendo o coração de quem assistia gelar. — Mas, sem ele, o que seríamos nós?

Suas gotas de sangue pingavam na arquibancada, uma visão alarmante.

— Heh, sem este membro artificial, o que somos nós? — disse ele suavemente. — Somos deficientes, deficientes com membros incompletos, deficientes que não conseguem segurar um garfo ao comer ou que precisam de muletas para andar.

— Mas, afinal, desde quando começou?

— O povo de Lyre passou a ser deficiente com membros artificiais.

— Por que nos orgulhamos de ter membros artificiais e nos envergonhamos de nossa carne e sangue originais?

— Por que nossas crianças, antes mesmo de atingirem a maioridade, gritam para trocar por membros novos e melhores?

— Nossos adultos não têm quase nenhuma parte de seus corpos que lhes pertença.

— Nossos idosos, ao serem enterrados após a morte, nem sequer conseguem ter um corpo completo.

— Por que tem que ser assim?

O olhar de Oliver desceu novamente, continuando a encarar Geralt.

— Pode me dizer, Geralt? Afinal, quem nos tornou tão dependentes da maquinaria, a ponto de estarmos dispostos a abandonar nossa carne e sangue originais para abraçar aquele metal frio?

— E quem plantou correntes em nossas mentes, uma após a outra, para que, ao possuirmos um poder tão forte, fôssemos incapazes de atacar a fonte desse poder?

— Depois de usar essas coisas, o povo de Lyre só pode ser o povo de Lyre. Uma vez que deixemos Lyre e a maquinaria falhe, só poderemos nos tornar deficientes incapazes de fazer nada.

O tom de Oliver tornou-se gradualmente gélido.

— Responda-me, Geralt.

— Ele protegeu o povo de Lyre ou aprisionou o povo de Lyre?

— Somos súditos dEle ou... animais de criação mantidos por Ele?

— Geralt, você já parou para pensar que, se um dia Ele nos abandonar, haverá na cidade inteira... milhões de deficientes?

Nesse momento, todo o salão de conferências... não, a cidade inteira de Lyre silenciou profundamente.

As pessoas olhavam estupefatas para Oliver e, em seguida, para seus próprios membros artificiais mecânicos.

Nunca antes haviam considerado esse aspecto do problema e, naquele instante, como se de repente despertados por Oliver, o medo indescritível brotou abruptamente em seus olhos.

Mesmo Geralt foi incapaz de articular palavras de retruque; apenas encarava Oliver estupefato, tendo perdido completamente o ímpeto de sua inquirição anterior.

Aquele silêncio sufocante durou quase um minuto inteiro.

No fim, um dos participantes, com o corpo trêmulo, disse em voz baixa:

— Então... vamos matar Lyre.

Suas palavras foram como uma fagulha caindo sobre querosene.

num instante, o fogo da raiva e do medo ardeu furiosamente.

Todos os participantes levantaram-se, erguendo os punhos e gritando em protesto.

— Isso! Matem Lyre!

— Matem Lyre! Matem Lyre!

— Matem Lyre!

As vozes dos participantes ecoaram para fora do salão, detonando também a multidão no exterior.

A cidade inteira de Lyre rugia com palavras furiosas, clamando para "matar Lyre"!

E Oliver, em meio a esse rugido semelhante a ondas do mar, desceu do estrado e caminhou novamente até Geralt.

Embora tivessem alturas semelhantes, Geralt sentiu como se Oliver estivesse olhando para ele de cima a baixo.

— Agora você entende, Geralt? — disse Oliver com um sorriso.

Geralt sentiu uma dor aguda na garganta. Olhando para Oliver, perguntou em voz baixa:

— É esse o seu plano?

Como o fogo já havia se acendido, Oliver não precisava mais que toda a cidade ouvisse sua voz; portanto, falou em um tom audível apenas para Geralt:

— É. Claro, o plano original era bem mais seguro, mas por causa dos problemas que você me causou, tive que revisá-lo constantemente e antecipá-lo... Ainda bem que correu tudo bem.

Dizendo isso, ele recuou um passo e fez sua voz ressoar por toda a cidade novamente.

— Povo de Lyre! Eu ouvi a voz de vocês e recebi as suas preces. — Seu tom era solene e majestoso, como a descensão de um verdadeiro deus. — Eu, Oliver Deley, prometo a vocês: mudarei absolutamente tudo isso. Vou matar Lyre com minhas próprias mãos e trazer um futuro totalmente novo diante de vós!

Ditas tais palavras, os gritos de "matar Lyre" transformaram-se imediatamente em aclamações de adoração a Oliver.

Eles clamavam pelo nome de Oliver com ainda mais intensidade do que quando outrora clamavam pelo nome de Lyre.

— Agora, falta apenas o último passo. — Oliver olhou novamente para Geralt, estendendo-lhe a mão com um sorriso. — Cavaleiro de Vespertíno, Geralt. Depois de passar por tudo isso, você estaria disposto a jurar lealdade a mim mais uma vez e lutar novamente pelo futuro de Lyre?

Nesse instante, centenas de olhares ardentes no salão recaíram sobre Geralt.

E fora do salão, ainda mais pessoas prestavam atenção ali.

— Desde que você esteja disposto a jurar lealdade a mim — disse Oliver suavemente —, perdoarei tudo o que você fez antes. Além disso, restaurarei a sua reputação e a de todos os antigos membros de Vespertíno. Eles não serão mais considerados rebeldes; retornarão à vista de todos com a postura de heróis.

— Claro, mesmo que não queira, eu farei isso de qualquer maneira — disse Oliver sorrindo. — É o que vocês merecem.

Geralt abriu a boca.

Teria terminado... assim?

Basta que ele estenda a mão e a segure, como fez incontáveis vezes dez anos atrás?

Tudo poderia terminar assim?

A reputação de Vespertíno.

A obsessão do passado.

Tudo seria esclarecido afinal? Bastava permitir a descensão do novo deus?

Seria tão... maravilhoso?

Por um momento, Geralt sentiu-se perdido.

Mas foi também nesse momento que ele se lembrou do que Bai Wei lhe dissera.

— Sabe qual é o preço necessário para a descensão de um novo deus?

Suas pupilas contraíram-se levemente.

Não, não, não!

Este sujeito ocultou o fato mais crucial!

Geralt deu um passo à frente imediatamente:

— Deixar o novo deus ascender, você sabe quantas pessoas vão morrer...

— Sua filha, na torre secundária do terceiro distrito — disse Oliver de repente, ainda usando um tom audível apenas para os dois. — Aquela criança que lhe importa tanto, a chamada Orange, está bem do lado de fora da porta da Torre de Babel.

O corpo de Geralt enrijeceu.

Oliver continuava sorrindo, mas o que dizia era terrivelmente gélido.

— Pense bem, Geralt, certas palavras, uma vez ditas, não podem mais ser retiradas... Ah, e aquela viúva também — disse Oliver. — Eu não sou mais o mesmo de ontem. Agora... toda Lyre está sob o meu controle.

Geralt encarou Oliver fixamente:

— Você sabe de tudo? Sabe o que a descensão do novo deus vai acarretar?! Por que ainda faz isso?!

— Esses são sacrifícios necessários, Geralt — disse Oliver calmamente. — Você só tem duas opções agora.

— A primeira opção: proferir essas palavras, morrer com o estigma de rebelde, e levar aqueles sujeitos junto para o mesmo fim. Mas você não conseguirá nada. Deve saber muito bem que, mesmo que profira tais palavras, ninguém acreditará em você.

— A segunda opção: segurar minha mão, e eu lhe darei tudo o que lhe prometi. Você continuará sendo o herói de antes, e sua filha, aquela garotinha, bem como aquela viúva... muitas e muitas outras pessoas serão salvas, e vocês terão um lugar garantido no futuro.

— Ambas as opções só afetam a você mesmo, não a mim.

— Faça sua escolha, Geralt — disse Oliver, olhando nos olhos dele, palavra por palavra. — Morrer como um rebelde, ou viver como um herói!

Geralt virou a cabeça e, através dos olhos de Bai Wei, avistou um lugar muito, muito distante.

Na Estação Leem, dois homens caminhavam em direção à mulher que chorava.

Na torre secundária do terceiro distrito, os cavaleiros demoníacos parados ao lado de Ina estendiam lentamente as mãos em direção às espadas de fogo ardente em suas cinturas.

Do lado de fora da Torre de Babel, um cavaleiro esquelético puxava assunto efusivamente com Orange, enquanto esta segurava firmemente a gola da blusa, tentando ir embora, mas era impedida.

— Geralt! — rugiu Oliver para ele. — Faça sua escolha! Bem agora!

Naquele momento, Geralt esteve prestes a desmoronar.

Ataté que a voz inquestionável de Bai Wei ecoou em sua mente.

— Recuse-o, Geralt.

— O único a quem você pode jurar lealdade...

— Sou eu.