Capítulo cento e dezenove: A verdade sobre o tumulto (2/4)

— Como isso é possível... Não, não há nada impossível...

Repetindo as palavras com espanto, o velho ergueu a cabeça e encontrou o olhar de Ian. O Ancião Pude nem sequer sabia que tipo de expressão trazia agora, tão estranha, tão cheia de surpresa, medo e perplexidade. Ele mesmo não sabia o que pensar; todos os seus pensamentos fervilhavam como uma maré, para logo em seguida se acalmarem repentinamente.

— Não importa o que eu diga, você vai partir, não é?

Ciente do significado de tudo aquilo, o velho encarou o jovem à sua frente com intensidade e disse em voz baixa:
— Não posso detê-lo. Você só quer que eu cumpra a sua vontade, para alcançar o futuro que você deseja ver, não é?

— Sim — Ian respondeu sem hesitar, sem qualquer preocupação de que suas palavras pudessem enfurecer o velho. — Mas esse é o futuro que ambos queremos ver. O futuro que posso vislumbrar não é apenas meu, Ancião; na verdade, é também a sua vontade. Só que, agora, você ainda não sabe disso.

Silêncio.

— ...Então, vá. — Soltando um longo suspiro, o Ancião Pude fechou os olhos e, ao abri-los novamente, disse: — Os profetas são sempre arrogantes... não esperava que até mesmo uma criança fosse assim.

Ele estendeu a mão e recebeu Elan, que permanecia atordoado. Ao segurar o menino, entregou a Ian um objeto que trazia na cintura. O jovem baixou o olhar e ficou levemente surpreso. Em suas mãos repousava um pesado e antigo revólver prateado.

— Não é de muita utilidade contra o Segundo Nível — disse o velho, proferindo palavras que pareciam sem sentido. — Mas mantenha-se em segurança.

— Eu farei isso, Ancião — respondeu Ian, baixando a voz. — Eu voltarei.

— Irmão...

Elan chamou, segurando a barra da veste do jovem antes que ele se virasse para partir. Sua voz fez com que o rapaz, que pretendia sair em silêncio, suspirasse, sua expressão indiferente suavizando-se.

— Elan, seja obediente. — Ele se agachou e o acalmou suavemente. — Fique com o Ancião Pude; você não correrá perigo.

— Irmão, nós vamos juntos, até o fim... do mundo. — Elan insistiu, seus olhos violetas encontrando o olhar do jovem, onde brilhavam halos de energia psíquica. — Você e o tio... prometeram para mim!

— Eu farei isso. — Ian baixou os olhos e disse calmamente. Ele se aproximou do ouvido do menino e sussurrou: — Não se preocupe, o tesouro que o tio me deu está comigo; desta vez, com certeza, não haverá problemas. O irmão não vai mentir para você.

Dizendo a mentira com um sorriso, Ian podia ver a marca psíquica púrpura no topo da cabeça de Elan vibrar e brilhar, transmitindo todos os sons daquele recinto para fora. A névoa escarlate que envolvia o corpo do menino começou a dissipar-se.

Ele se levantou, virou-se sem hesitar, abriu a porta e partiu. O velho e a criança observaram suas costas, querendo dizer algo, mas acabaram por não proferir nenhuma palavra.

Ian seguiu em direção ao Penhasco do Suspiro, ao sul da cidade, com todo o seu equipamento e suprimentos. Ele e Hilliard haviam combinado que, se algo inesperado acontecesse e fossem forçados a se separar, reunir-se-iam ali — o local também era ideal para que Ian preparasse algumas armadilhas e defesas. Como a guarda estava concentrada principalmente a leste, o sudoeste estava desguarnecido, e o jovem rapidamente contornou a cidade, correndo em direção ao seu destino.

Um ascendido, ao correr, pode facilmente superar os limites físicos teóricos do corpo humano. Impulsionando sua energia vital, utilizando os músculos fortalecidos e a estrutura corporal otimizada como suporte para sua força, cada passo abrangia mais de dez metros. Mesmo as trepadeiras e galhos na floresta densa eram como teias de aranha frágeis diante do corpo resistente de um ascendido do elemento terra.

Acompanhado pelo som contínuo de passos, apenas buracos profundos restavam no solo, junto com o rastro de pássaros e insetos espantados. Não havia necessidade de se preocupar com pegadas ou vestígios; a tempestade traria chuva e folhas que apagariam tudo. Ian movia-se pela floresta como se estivesse em terreno plano; após dois anos de treinamento intensivo com Hilliard, ele conseguia saltar com facilidade por ambientes complexos, tornando-se um vulto veloz entre as árvores.

A chuva não parava. O Penhasco do Suspiro estava envolto em nuvens negras, e ventos fortes carregados de umidade golpeavam as paredes rochosas. Correntes de água, como cascatas, escorriam pelas praias de areia próximas, e a névoa marinha quente e úmida banhava tudo sob o céu.

Ativando sua visão de previsão, Ian logo encontrou Hilliard. Como combinado, o velho repousava sentado em uma reentrância na base do penhasco, com sua aura dourada muito fraca e pálida, quase branca.

— Trouxe pomada cicatrizante. Foi a melhor que o Breen me deu como pedido de desculpas.

Sem palavras desnecessárias, Ian aproximou-se do mestre e retirou de sua mochila um pote de pomada verde-clara que exalava um aroma suave de resina. Hilliard cooperou, revelando o ferimento em seu abdômen. A voz do velho estava fraca, mas ele não corria risco imediato de vida.

Ian tratou o ferimento em silêncio. Primeiro, usou sua energia vital para estancar o sangue, depois extraiu os restos com uma lâmina de osso e aplicou a pomada, preenchendo a ferida aberta. A olho nu, a carne do velho começou a se regenerar lentamente; em poucas horas, a maior parte das lesões externas estaria curada.

— Beba isto.

Ian serviu um pequeno frasco de poção avermelhada, feita de folhas de Solo Fértil, capaz de acelerar a regeneração e servir como substituto para o plasma sanguíneo. Hilliard, após ingerir a poção, recuperou forças o suficiente para abrir os olhos e observar o rapaz que, com semblante sério, cuidava dele.

— O que houve, perdeu? — Ian perguntou ao notar o olhar do mestre, enquanto usava um pano para limpar o rosto e o cabelo do velho. — Diziam que sua saúde estava ruim ultimamente, deveria descansar mais.

— Se eu descansasse, seria ainda mais difícil lutar. Felizmente, consegui cortar uma das mãos dele antes, impedindo-o de correr, senão eu mesmo não teria conseguido escapar. — Hilliard estendeu a mão, bagunçou o cabelo do menino e deu um sorriso amargo. — Estou velho mesmo. Quem diria que eu perderia... Ele é bastante habilidoso. Por que não percebi na época que ele tinha tanto talento?

— Se tivesse percebido, ele já estaria morto. — Ian respondeu calmamente, sem se importar com o cabelo bagunçado. Hilliard suspirou e mudou de assunto: — Elan está em segurança?

— Sim, deixei-o com o Ancião Pude — disse Ian, indiferente. — Afinal, o legado está comigo; eles não vão encontrar nada.

Hilliard piscou, compreendendo imediatamente as intenções de Ian. O poder psíquico de Weger podia interceptar sons próximos às marcas, e ao lutar contra ele e ser ferido por seus ossos, Ian certamente fora alvo dessa técnica.

— Que imprudência! — Hilliard elevou o tom de voz. — Deixei o legado sob sua guarda justamente para que não caísse nas mãos de outros! Você deveria ter dado o tesouro a Elan e enviado-o para longe de Porto Harrison — por que o trouxe com você?!

— Como eu poderia abandonar o mestre? — Ian disse, sorrindo levemente, sem seguir o roteiro.

— Se você não tivesse vindo, eu ficaria mais feliz. — Hilliard também respondeu, sem seguir o roteiro.

Eles continuaram a conversa, entre a verdade e a encenação, para despistar Weger, completando a peça.

— O que aconteceu, afinal? — perguntou Ian, intrigado, após o fim da encenação.

O estado de Hilliard estava mais estável, embora a falta de energia vital o impedisse de se mover. Ele perguntou ao mestre sobre a origem de tudo:
— Você disse que Weger veio atrás da verdade sobre a Revolta da Lua Sombria... O que realmente aconteceu?

— Até hoje é difícil para mim compreender. Só posso descrever o que vi e ouvi naquela época. — O velho silenciou por um momento, virou a cabeça para olhar o menino e disse com um olhar complexo: — Como você suspeitava, eu era um cavaleiro do falecido Imperador Inaga II. E a Revolta da Lua Sombria foi, de fato, um ato de traição liderado pelo príncipe herdeiro Anpide para assassinar Sua Majestade.