Capítulo Oitenta e Sete: O Encontro Poético do Casamento (Parte Dois)

A fortaleza ancestral da família Ximen ficava em Yangzhou, sustentada por uma riqueza incomparável. Para a princesa Chengfeng, construíram um palácio tão magnífico quanto um sonho dourado.

No quinto pátio, erguia-se uma torre imponente, com madeira vermelha e telhas esmaltadas reluzindo sob o sol. Diante da torre, o amplo pátio reunia o jovem Príncipe Feng, Zhao Meng, e o Duque de Chu, Ximen Zaichi, sentados em lugares de honra. Os notáveis da velha guarda, da realeza aos patriarcas das famílias Tang e Meng, e os senhores da Rua das Honrarias, ocupavam os assentos laterais em ordem rigorosa.

No chão, os jovens da família Ximen e os convidados da mesma geração, vindos para celebrar as núpcias, sentavam-se sobre almofadas, atormentados por uma situação inesperada e desconfortável.

Sussurros ecoavam: “Se soubéssemos disso, teríamos preferido não vir.”

A reunião poética se desenrolava sob uma atmosfera constrangedora. Muitos, incapazes de compor um poema, buscavam ajuda desesperada; pequenos criados corriam de um lado a outro, procurando versos para seus senhores.

Claro, entre os nobres, quase todos eram instruídos e, na maioria, conseguiam improvisar um poema, ainda que a qualidade variava. Compor diante de todos era um teste imediato: os melhores se destacavam, os mediocres viravam alvo de escárnio. Houve até quem, por ofender um dos anciãos, foi expulso do pódio sem cerimônia.

A juventude era numerosa no salão. Para evitar que alguém escapasse, Zhao Meng mandou registrar os nomes de todos, anotando-os num livro. Cada vez que alguém subia ao palco, seu nome era riscado; se ninguém se voluntariasse, ele chamaria pelo nome.

Tudo aconteceu tão de repente que ninguém estava preparado. Os primeiros chamados já haviam improvisado alguns versos insípidos e desajeitados, deixando o ambiente em silêncio, com ocasionais risadas irônicas.

Quem teve o nome registrado não achava graça na desgraça alheia; preocupavam-se consigo mesmos. Muitos, já tendo se apresentado, recordavam seu desempenho desajeitado, com o rosto ardendo de vergonha.

Poucos, confiantes em seu talento, sorriam, satisfeitos. Mas, em geral, um véu de constrangimento pairava sobre todos.

“O que deu no Príncipe Feng? Por que insistir numa reunião de poesia em pleno casamento, e ainda com temas que nada têm a ver com o evento?”

“Ouvi dizer que, dias atrás, durante o aniversário da esposa do quarto senhor da família Tang, ele fez todos se ajoelharem em direção à Cidade Imperial para agradecer ao imperador. Um fato inédito!”

“Ah, deixe pra lá. É tudo espetáculo para o imperador.”

Apesar do desconforto, Zhao Meng mantinha firme a ideia de realizar o concurso poético no banquete de casamento de Chengfeng, com três prêmios em lingotes de ouro e prata.

Na verdade, o prêmio era modesto: três lingotes, ou melhor, três peças. O vencedor receberia um lingote de ouro de dez taéis; o segundo, um de prata de cinquenta taéis; o terceiro, um de prata de vinte taéis. Para a nobreza, tal quantia era irrelevante. Preferiam preservar o próprio prestígio.

Com o tempo, pequenos criados trouxeram versos buscados para seus senhores. Um deles, ao ler o poema, exclamou: “De fato, um talento formado nos exames imperiais; obra admirável.” Subiu ao palco, declamou, e arrancou alguns aplausos dispersos.

Os melhores versos eram anotados por Zhao Meng, que pretendia apresentá-los ao imperador.

Tang Mei, insegura, perguntou a Su Ping: “Você já compôs o seu?”

Su Ping respondeu: “Não sei compor poemas.”

Tang Mei, aflita: “Se não sabe, por que está tão tranquila? Por que não avisou antes, para que mandassem trazer um poema? Agora é tarde, logo vão chamar seu nome, o que vai fazer?”

Su Ping sorriu: “Que coincidência! Um amigo meu certa vez escreveu um poema que se encaixa perfeitamente no tema de hoje.”

“Que tipo de poema? Não será de algum livro famoso, né? Se recitar algo já compilado e for descoberta, será uma vergonha tremenda.”

“Fique tranquila, não consta em nenhum livro.” Enquanto falava, Su Ping chamou o oficial de cerimônia da família Ximen; trouxeram os instrumentos de escrita, e Su Ping, pegando o pincel, escreveu com rapidez o poema ‘Destruidor de Formações: Cabelos Brancos sem Arrependimento’:

“Embriagado, à luz da lamparina, olho a espada; no sonho, o corno ressoa entre os acampamentos.
O assado de oitocentas milhas sob o estandarte, cinquenta cordas vibram o canto da fronteira.
No outono, tropas são reunidas no campo de batalha.
O cavalo galopa veloz como relâmpago, o arco tenso estala como trovão.
Concluindo os feitos do imperador, conquista-se fama em vida e após a morte.
Não me arrependo dos cabelos brancos.”

Era um poema de Xin Gong, da dinastia Song, mas Su Ping alterou dois versos.

Essas mudanças apagaram o tom de ambição frustrada, substituindo-o por uma bravura madura e sem arrependimentos. O sentido do último trecho também se transformou: na versão original, a grande obra do imperador estava por ser realizada; aqui, sugeria já ter completado a missão.

No concurso, Zhao Meng exigia versos de celebração ao imperador Wanlong unificando o império. Escrever sobre ‘ambição não realizada’ seria quase um desafio ao poder. Com as alterações, o poema tornou-se perfeitamente adequado à ocasião.

Enquanto Su Ping escrevia, Tang Mei alongava o pescoço, observando de perto e recitando em voz baixa.

Ao recitar, Tang Mei desviou o olhar para Su Ping: “É mesmo um poema novo, nunca ouvi antes. Estranho que um verso tão belo não seja conhecido.”

Su Ping sorriu: “Se não é obra de um nome famoso, por melhor que seja, dificilmente se espalha.”

Tang Mei franziu o cenho: “Onde aprendeu essa caligrafia vulgar? O Príncipe Feng quer selecionar bons poemas para apresentar ao imperador; com esses traços, será desclassificada. Sua escrita é tão estranha, que estilo é esse?”

Tang Mei ergueu as mangas: “Dê-me o pincel, eu escrevo por você.”

Su Ping arqueou as sobrancelhas e entregou o pincel. De fato, a caligrafia de Tang Mei era impecável, quase tipográfica, de uma elegância admirável. Escreveu rápido, mas ao assinar hesitou por um momento; logo escreveu o nome de Su Ping.

Reuniões poéticas entre nobres eram frequentes, mas nem todos tinham talento. Para manter o prestígio, muitos compravam poemas de verdadeiros poetas, assinando com o próprio nome. O gesto de Tang Mei era, portanto, comum.

Tang Mei e Su Ping conversavam discretamente, enquanto a princesa Meng Qiao de Nanyang, sentada ao lado, falava nervosamente com o marido Tian Gan.

Os nomes de Tian Gan e Su Ping foram anotados no registro quase ao mesmo tempo. Faltava apenas um para a vez de Tian Gan, depois seria Su Ping.

Meng Qiao mandara criados buscar poemas, mas nenhum retornou a tempo; restava improvisar. Tian Gan suava de nervoso, e Meng Qiao demonstrava impaciência, soltando murmúrios de reclamação.

De fato, ao ser chamado, Tian Gan não recebeu nenhum poema, levantou-se com expressão amarga e passos lentos, dirigindo-se ao centro.

Diante de dezessete anciãos sentados em cadeiras de mestre, dezenas de nobres da mesma geração nos assentos, e quase cem observadores ao redor, a sensação de ter que improvisar um poema, sem talento, era terrível. Su Ping sentiu genuína compaixão ao vê-lo constrangido, como se quisesse desaparecer.

Não era por indiferença; Su Ping também não lembrava outros versos adequados ao tema. Se cedesse o próprio poema, seria ela quem passaria pelo vexame.

Mas o maior fiasco não foi de Tian Gan. Sob pressão, ele conseguiu criar um poema de seis versos, ‘Louvor ao Imperador Wanlong’:

“Jovem ascende ao trono, sábio guia a nação;
Comanda mil exércitos, unifica as margens do Yangtze.”

O poema era fraco, sem rima, com um sentido forçado. Os anciãos mantiveram a expressão impassível; os nobres, silêncio absoluto; apenas alguns rapazes da família Meng, talvez amigos de Tian Gan, aplaudiram timidamente.

Zhao Meng acenou, dispensando Tian Gan.

Ainda assim, Tian Gan era um convidado, e lhe foi poupada a vergonha. Se um jovem da família Ximen cometesse tal erro, Ximen Zaichi o teria expulsado sem piedade.

Tian Gan voltou ao assento com o rosto vermelho, evitando o olhar frio da princesa Meng Qiao, curvando-se quase noventa graus, encolhido.

Em seguida, Su Ping foi chamada. Manteve a postura firme e cortês. No centro, recitou o poema em voz alta.

Durante a leitura, os anciãos escutaram atentamente. Ao terminar, o ambiente ficou silencioso; cada um refletia sobre os versos, alguns acenaram em aprovação.

Embora não fosse uma obra genial, nem o melhor de Xin Gong, e com dois versos modificados por Su Ping, a qualidade era notável, destacando-se como o melhor do dia.

Zhao Meng, satisfeito, anotou o poema no registro.

Su Ping retornou ao assento, encontrando Tang Mei radiante, em contraste com a princesa Meng Qiao, que permanecia aborrecida. Tian Gan, por sua vez, enfiava ainda mais a cabeça, como se quisesse se enterrar.

Mais tarde, Tian Gan queixou-se a Su Ping: “Irmão Baoyu, com tanto talento, por que não me ajudou?”

Su Ping respondeu: “Irmão Zijian, não me culpe. Nem fui eu quem compôs esse poema. E meus versos ainda são inferiores aos seus. Na verdade, seu ‘Louvor ao Imperador Wanlong’ não foi ruim; na minha opinião, foi uma ótima composição.”

Quando soube que Su Ping não era a autora, Tian Gan se tranquilizou e não insistiu. Logo, uma cena engraçada aconteceu: ao chegar o novo marido Han Dachang, Zhao Meng o prendeu e exigiu que compusesse um poema antes de entrar no salão.

O noivo, despreparado, era um sujeito esperto; improvisou um poema jocoso, arrancando risos de todos.

Na premiação final, Su Ping venceu em primeiro lugar; o jovem intendente de Pingkang, Zhan Yulin, da Rua das Honrarias, ficou em segundo; o terceiro foi concedido ao noivo Han Dachang, numa clara demonstração de cortesia, recebida com risos e sem maiores questionamentos.

Su Ping ficou contente com a vitória, mas o lingote de ouro não estava em sua posse, e sim no bolso de Tang Mei.

Su Ping insinuou que Tang Mei devolvesse o prêmio, mas ela fingiu não perceber. Su Ping decidiu pedir quando houvesse menos gente por perto.

Tang Mei e Meng Qiao, ambas princesas das casas nobres, sentavam juntas. Su Ping e Tian Gan também estavam próximos. Após algumas rodadas de vinho, Tian Gan perguntou baixinho a Su Ping: “Baoyu, sabe do que Han Dachang gosta?”

Su Ping balançou a cabeça.

Provavelmente Tian Gan já estava bêbado; sorrindo, declarou: “Ele não gosta das jovens, só das maduras. Eu sou diferente, prefiro pés pequenos. E você, Baoyu, de que tipo gosta? Não se esconda, senão nunca mais seremos amigos.”