Capítulo Cento e Vinte e Um: O Jovem Mestre Ling é Verdadeiramente um Grande Talento

Após algum tempo de hesitação e reflexão, muitos começaram a escrever seus versos lentamente.

Passado um quarto de hora, o público começou a formar grupos para entregar suas bolas de seda às cortesãs no palco. Em pouco tempo, os painéis de madeira atrás de cada cortesã estavam repletos de oferendas. Su Meiyu e Hua Yun destacavam-se com o maior número de bolas recebidas. As servas contaram os itens e reportaram a contagem à Madame Chun.

Após a contagem, era hora de avaliar os poemas. O Pavilhão Chunxin possuía seus próprios letrados para analisar as composições, que eram lidas uma a uma. O salão inteiro voltava seus olhares para o palco, ouvindo atentamente as "poesias apaixonadas" que exaltavam as cortesãs e declaravam sentimentos. Aqueles cujos poemas eram selecionados acenavam com confiança, trocando cortesias com os vizinhos enquanto bebiam, simulando modéstia. Já outros, ao terem seus nomes anunciados e seus textos rapidamente postos de lado, percebiam que não haviam sido selecionados. Restava-lhes apenas suspirar, com o sonho desfeito.

O letrado no palco abriu mais uma bola de seda, retirou o papel e leu em voz alta: "A próxima composição é de autoria de Cui Xu, discípulo do Instituto Hongwen, dedicada a Su Meiyu..."

A plateia agitou-se. O talento de Cui Xu era conhecido. Na capital, os discípulos do Instituto Hongwen eram considerados jovens letrados de destaque, quase todos dotados de grande inteligência. Eram figuras respeitadas por onde passavam. Ao ouvir que um discípulo do Instituto Hongwen dedicara um poema a Su Meiyu, o rosto encantador de Hua Yun exibiu um lampejo de inveja, embora tentasse manter uma expressão indiferente.

O letrado leu com clareza:
"Beleza que habita o Pavilhão da Primavera, noites brancas de insônia.
Desejo apenas que estas letras e rimas cheguem ao teu coração de jade."

Assim que os versos terminaram, o salão explodiu em aplausos.
"Excelente! Digno de um letrado do Instituto Hongwen!"
"Um belo poema, de fato!"

Sentado ao lado de Song Yingcai, Cui Xu estufou o peito, contendo o brilho de triunfo em seus olhos e acenando para os olhares que lhe eram lançados. Ouvindo os elogios, ele agiu como se a vitória já estivesse em suas mãos.

"A próxima é a obra de Song Yingcai, jovem mestre da família Song, dedicada a Su Meiyu..."
Mais um bom poema foi apresentado, recebendo também a aclamação da multidão. Cui Xu e Song Yingcai trocaram um olhar e, em seguida, voltaram-se para Tang Sufan, sorrindo com presunção, como se a vitória estivesse garantida.

Tang Sufan, observando o olhar triunfante da dupla, sentiu-se confuso. Ao notar Song Yingcai, ele finalmente compreendeu e franziu a testa. "O que esses dois 'gênios' estão fazendo aqui?" Ele não se deu ao trabalho de reagir. Com o que ele tinha em mente, Qin Huaiying certamente venceria — afinal, qualquer um dos poemas que ele sabia de cor era uma obra-prima imortal. "É só isso? Ainda não aprenderam a lição da última vez?"

Após a agitação, o letrado prosseguiu com o protocolo: "O próximo é o poema de Li Chongyi, do Palacete do Príncipe, dedicado a Hua Yun..."

A mesa de Tang Sufan ficou em silêncio absoluto. Todos olharam simultaneamente para Li Xiaogong. O rosto de Li Xiaogong travou, um espasmo percorreu seu lábio inferior e ele baixou a cabeça, apressando-se a tomar seu vinho de osmanthus como se nada tivesse acontecido, embora seu coração estivesse acelerado. Ele lançou um olhar fulminante para uma direção específica. "Seu moleque desgraçado, se me fizer passar vergonha, verá o que farei quando voltarmos!"

Tang Sufan também usou seu vinho para esconder o riso. Ver pai e filho se encontrando em um bordel era algo surreal. O letrado, temendo ofender o jovem príncipe, sentiu-se obrigado a ler, mas ao ver o conteúdo, até ele, que já lera muitas mediocridades, sentiu o rosto contrair-se. Sem saída, ele leu:
"Ao te ver, sinto um desejo imenso...
Ao pensar em ti, sonho contigo...
Não desejo que dure uma eternidade...
Apenas... apenas busco uma noite de prazer..."

O salão congelou. Li Xiaogong cuspiu o vinho de osmanthus, a vergonha estampada em seu rosto. "Desejo imenso... sonho contigo... Que 'desejo' o quê, seu idiota!"

Li Xiaogong parecia pronto para cometer um homicídio. Na mesa de Tang Sufan, todos estavam boquiabertos. "Seu filho é, de fato, um grande talento...", comentou alguém. Era um estilo tão perturbador que quase criava um novo gênero literário.

No noroeste do salão, um jovem vestido com mantos de seda azul, com o cabelo impecavelmente oleado, levantou-se triunfante. Ele fez uma reverência exagerada e exclamou: "Não esperava que meu poema fosse selecionado, que honra, que honra! Hahaha!"

O público trocou olhares constrangidos, mas ninguém ousava ofender o jovem mestre do Palacete do Príncipe. Após alguns murmúrios de adulação forçada, Li Chongyi sentou-se, convencido de seu próprio brilhantismo. Enquanto isso, em algum lugar do salão, o rosto de Li Xiaogong estava escuro como carvão, seus dedos apertando o copo até os nós dos dedos ficarem brancos.

O letrado, ansioso para dissipar o clima gélido, apressou-se a ler os poemas seguintes. Entre eles, um de autoria de Li Xiaogong, que, usando um pseudônimo, conseguiu passar despercebido. Se a verdadeira identidade do príncipe fosse revelada, o escândalo seria colossal.

Tang Sufan olhou para o "pequeno príncipe" Li Chongyi e sorriu levemente. Embora o rapaz fosse um tanto descarado, ele era direto e vivia sem amarras. Em um ambiente onde muitos pagavam por poemas de terceiros ou usavam de falsidade, a honestidade absurda de Li Chongyi era, a seu modo, preferível.