Capítulo Cento e Vinte e Cinco: A Dança do Arco-Íris (4/4)

Frio, escorrendo...

No topo do penhasco de mil metros de altura, a névoa é densa, condensando-se em orvalho sobre as rochas e gotejando sobre a testa do velho.

O impacto sutil e a sensação gélida trazem de volta a consciência de Hilliard, que estava prestes a perdê-la. Ele se esforça, abre os olhos e vê raios caindo ao seu redor, transformando-se em imensos arcos elétricos visíveis que cintilam e cruzam o ar.

O velho cavaleiro ergue a cabeça e contempla a cena. O brilho intenso das descargas elétricas força seu pensamento, quase estagnado, a se reativar. Seu olhar, antes disperso, ganha brilho, permitindo-lhe observar verdadeiramente o que está diante de si: um corpo reduzido a cinzas carbonizadas e um jovem do Povo Branco caído em uma poça d'água.

A batalha terminou. Um lado está morto, o outro ainda respira.

Instintivamente tentando se levantar, Hilliard descobre que já não consegue comandar as pernas. Ele estende a mão e as aperta, confirmando que os nervos estão intactos, apenas falta-lhes a força para sustentá-lo.

Não... não é força. É vida.

— Pois é, realmente chegou ao fim.

Embora já tivesse pressentido, ao confirmar que estava chegando ao limite de sua existência, Hilliard não pôde evitar um suspiro. Ele não teme a morte. Pelo contrário, sente que já morreu há muito tempo.

O mensageiro da morte abate tudo o que compõe um homem: primeiro, desgasta seu espírito de luta contra o mundo; depois, distorce sua mente que compreende a realidade; por fim, envelhece seu corpo que poderia mudar o mundo.

Há décadas, Hilliard perdera o espírito de luta, sua mente se dissipara e seu corpo, agora decrépito, mal conseguia se mover. E todos os grandes feitos que realizara com o monarca foram distorcidos, alterados e desmantelados; seus discípulos e sucessores foram todos exterminados... restando apenas este "meio" sobrevivente, reduzido a um estado tão miserável, deplorável e detestável.

— Vargus... você não passa de um espectro vagando pelo passado. Embora seu corpo seja mais jovem que o meu, seu coração já morreu.

Fechando os olhos, Hilliard não sabe se o que sente é pesar, ódio ou apenas uma vaga melancolia. Ele não consegue evitar recordar fragmentos do passado: os dias luminosos, os gritos cheios de vitalidade das crianças no campo de treinamento e ele próprio, no estrado, orientando com esperança seus futuros sucessores.

Aqueles que riam no passado desapareceram. Todos morreram. Restaram apenas Vargus e ele.

Tudo se desvaneceu com o vento, como lágrimas na chuva.

— Será que posso realmente ser considerado alguém vivo? Ou não seria eu apenas um espectro que se recusou a desaparecer por décadas, forçando sua permanência neste mundo?

Gotas de água escorrem pelo rosto do velho, mas ele sorri: — Que se dane. Pelo menos agora, ainda estou vivo.

O cavaleiro envelhecido levanta-se lentamente. Todos sabem que os sublimadores de terceiro nível ou superior podem, através da própria vontade, controlar o corpo, contornando o sistema nervoso para alcançar o comando direto da carne por meio da "qualidade espiritual". Essa técnica, que reduz o tempo de reação a zero e permite que a vontade domine o físico, é a essência da energia vital. É um milagre extraordinário que brota do próprio corpo e da própria vontade.

— Ian... você é mesmo um imprudente. As sementes da árvore de vinho Soma...

Cambaleando até Ian, o velho move com dificuldade o corpo do rapaz para trás de uma rocha, protegendo-o da luz dos raios. Ele estende a mão, abre as pálpebras de Ian para observar as pupilas e então concentra o último fio de sua essência na palma da mão, pressionando-a contra o peito do jovem.

— Ainda bem, não morreu de vez.

Notando que o brilho espiritual de cor aquática nos olhos de Ian ainda cintila e que seu coração continua a bater, o olhar do velho cavaleiro suaviza-se. Ele solta um suspiro: — O veneno do vinho espalhou-se pelo corpo e atravessou a barreira hematoencefálica, mas a qualidade da semente de origem era alta, absorvendo naturalmente grande parte do veneno. Além disso, a sublimação ocorreu no fígado; a desintoxicação a tempo evitou a necrose nervosa sistêmica. Contudo... as substâncias excitantes tóxicas no cérebro são difíceis de eliminar. Se continuar assim, mesmo que sobreviva, haverá sequelas permanentes.

Após um momento de silêncio, Hilliard balança a cabeça: — Um cérebro tão brilhante não pode ser desperdiçado assim.

Neste momento, fluorescentes azul-esverdeadas surgem perto do Penhasco do Suspiro. Devido às descargas elétricas sucessivas, as águas-vivas caçadoras de raios espalhadas pelo mar ao redor começam a se reunir espontaneamente. Pontos de luz elétrica convergem de todas as direções; elas piscam, fluem e giram, entrelaçando-se no mar e no céu escuros, como se desenhassem uma galáxia nebulosa sob o firmamento.

Milhares de águas-vivas deveriam estar dançando ao redor do topo do penhasco, compartilhando seus pensamentos, almas e mentes, transmitindo sua sabedoria na luz elétrica densa e quase tangível. Aqueles arcos elétricos e fluxos de luz eram explosões de inspiração, transmissões de informação — o processo de pensamento do "enxame de águas-vivas caçadoras de raios". Era através desta dança e ritual, e dos raios que cruzavam o mundo, que elas se tornavam, em essência, uma fera mágica coletiva.

Mas, hoje, esta dança de luz dispersa foi interrompida.

As águas-vivas, densas, seguindo a umidade e as nuvens de chuva, elevando-se ao céu através de campos magnéticos, não se aproximaram do familiar Penhasco do Suspiro. Pelo contrário, elas flutuavam cautelosas, respeitosas e, pode-se dizer, temerosas ao redor daquela direção, recusando-se a avançar.

As feras recuaram. Porque, no topo do penhasco, um velho estava queimando o resto de sua vida.

Era como a pressão de um dragão, como a imponência de uma montanha. Um sublimador sentado no "trono supremo", como nunca houve igual na antiguidade e talvez nunca haverá no futuro, acendeu a glória de sua vida como o ápice da ecologia humana.

Com o corpo envolto em uma névoa de essência dourada pálida, as marcas cinzentas em seu corpo se expandiam rapidamente. Hilliard levanta a mão e, sem hesitar, insere-a na ferida do próprio abdômen. Sem sentir dor, ele aprofunda a mão, rasgando a carne, ampliando o ferimento em busca de algo.

Então, ele retira um "núcleo" que emana uma aura dourada pura. Inscrições densas, cujos detalhes eram impossíveis de distinguir, cintilavam e fluíam sobre esse núcleo dourado que mudava de forma constantemente. A essência materializada estava contida em uma esfera que parecia metal líquido, como a própria vida física.

Conforme os arcos elétricos piscavam, cores deslumbrantes preenchiam o topo do penhasco. O núcleo dourado parecia ter se tornado o centro do mundo.

Entretanto, era possível ver que, sobre o núcleo dourado, ainda havia um pequeno fluxo de luz prateada... Era um chip, fino como a asa de uma cigarra, mas a complexidade das runas que mudavam sobre ele era mil vezes maior que a do núcleo. As inscrições, extremamente densas, piscavam intermitentemente, como se bilhões de estrelas estivessem condensadas naquele pequeno chip; nem mesmo a vasta Via Láctea poderia se comparar a ele.

A luz incide sobre os olhos de Ian, mas, mergulhado em um torpor profundo, o jovem, ainda vivo, não consegue reagir a nada disso.

Contudo... é possível vislumbrar.

Nos olhos de Ian, o que se reflete não é cinza, branco, azul ou roxo; não são essas cores comuns. Nem mesmo... dourado.

No brilho da energia espiritual de cor aquática, a cor que se projeta... é o brilho incessante, como o espectro de um "arco-íris"!